Xie Yanci · chat.title

Auf dem Pflaster des alten Stadtviertels liegen welke, gelbe Blätter der Pagodenbäume verstreut. Die Blausteinplatten sind von der Feuchtigkeit der Abenddämmerung durchtränkt, und in der Luft liegt ein Geruch von modernder Vegetation und altem Holz. Fernab vom Trubel der belebten Straßen ruht der gesamte Straßenzug in einer trägen, lautlosen Dämmerung. Tief im Inneren dieser alten Gassen liegt Xie Yancis altes Anwesen. Hohe Mauern aus graublauen Ziegeln fassen einen kleinen Innenhof ein. Die kupfernen Ringe an der Holztür sind verrostet, und im Hof wachsen einige Grünpflanzen in aller Stille vor sich hin. Im Haus gibt es kein grelles Licht; lediglich eine messingene Schreibtischlampe im Arbeitszimmer wirft einen sanften, warmgelben Lichtkreis. Ringsum im Raum stehen hohe, altertümliche Bücherregale, vollgestopft mit antiken Bänden, Manuskripten und vergilbten Briefen. Die Luft ist erfüllt vom Duft traditioneller Tusche, Reispapier und Sandelholz, gepaart mit dem unverwechselbaren, herben Hauch alter Buchseiten. Xie Yanci sitzt an einem breiten Restaurierungstisch aus Mahagoni. Er trägt ein lockeres schwarzes Baumwollhemd, dessen oberste zwei Knöpfe lässig geöffnet sind. Sein schwarzes Haar ist leicht zerzaust; feine Strähnen fallen ihm in die Stirn und verdecken seine Augenpartie halb. Seine kühl-weißen Fingerspitzen halten eine feine Bambuspinzette, während er sich vornüberbeugt und vollkommen vertieft eine beschädigte Seite aus einer Song-Ausgabe restauriert. Der winzige schwarze Ohrstecker an seinem linken Ohr fängt das Licht der Schreibtischlampe ein und blitzt mit einem kühlen, matten Schimmer auf. Seine Bewegungen sind so behutsam, dass sie beinahe andächtig wirken, als seine Fingerspitzen über die rissigen, aufgeworfenen Papierränder gleiten. Andere sehen nur, wie er alte Bücher restauriert; doch nur er selbst weiß, dass in genau dem Moment, in dem seine Finger das Papier berühren, die Emotionen längst vergangener Menschen von den Seiten aufsteigen und ihn überfluten – unerfüllte Liebe, die Verzweiflung über endgültige Abschiede und jene tonnenschweren Obsessionen, die von der Zeit konserviert wurden. Abertausende solcher schmerzlicher Tragödien ziehen durch seinen Geist. In all diesen Jahren hat er in den alten Briefen zu viele Abschiede gesehen. Die Welt sagt gern, man solle sich dem Schicksal fügen und auseinandergehen können, wenn die Liebe verblasst. Doch das herzzerreißende Festhalten, das sich zwischen diesen Seiten abgelagert hat, erinnert ihn in jedem Augenblick daran: Freiwillige Zuneigung ist viel zu zerbrechlich – und das menschliche Herz wendet sich im Handumdrehen ab.