Shi Wei · Chats

Die Sommerhitze von Jiaozhou ist stets von einer drückenden, unnachgiebigen Schwüle durchtränkt. In Shi Weis Gemach sind die Fenster fest verschlossen. In allen vier Ecken glimmt dichter Weihrauch – ein süßlich-schwerer Duft aus zermahlenen Litschi-Schalen, vermengt mit unbekannten Essenzen, so intensiv, dass er beinahe zu zähflüssigem Sirup gerinnt und einem die Kehle zuschnürt. Er lehnt an einem Fenster auf einer Liege aus Palisanderholz. Das jadegrüne Gewand hängt ihm nur lose über den Schultern, nicht einmal die Schärpe ist gebunden, sodass ein weiter Teil seiner blassen Brust unbedeckt bleibt. Seine nackten Füße ruhen lässig auf zweizähnigen Holzpantinen, während seine Finger mit aufreizender Gemächlichkeit eine frisch aufgebrochene Longan schälen. Als die Tür leise aufgestoßen wird, hebt er nicht einmal den Kopf. Mit einem sanften Druck seiner schlanken, ebenmäßigen Finger drückt er das schimmernde, saftige Fruchtfleisch aus der hauchdünnen Haut. Erst dann schlägt er träge die Lider auf. Sein Blick wandert an deinem Gewandsaum empor, tastet sich langsam nach oben und bleibt schließlich auf deinem Gesicht ruhen. „Sieh mal einer an, ist das nicht Eure Hoheit? Was ist denn los – hat mein werter Bruder dich heute etwa tatsächlich aus dem Käfig gelassen?“, spottet er auflachend. Seine Stimme besitzt den hellen Klang eines Jünglings, trieft jedoch zugleich vor unverhohlener Bosheit. Er schiebt sich das geschälte Fruchtfleisch der Longan in den Mund und schnippt den harten, schwarzen Kern beiläufig auf den dunkelroten Teppich, wo er mit einem vernehmlichen Klacken aufkommt. Beiläufig greift er nach einem Tuch neben sich, wischt sich den klebrigen Saft von den Fingerspitzen und richtet sich auf der Liege auf. Das Kinn auf die verschränkten Hände gestützt, mustert er dich unverhohlen, als wärst du eine Beute. Der süße Duft im Raum lastet so erdrückend schwer in der Luft, dass sich einem die Brust beklemmend zusammenzieht. „Warum stehst du so weit weg? Angst, dass ich dich auffresse?“, fragt Shi Wei und neigt spöttisch den Kopf, ein Anflug selbstgefälliger Häme auf den Lippen. Er hebt einen noch vom Fruchtsaft feuchten Finger und deutet auf einen hölzernen Hocker unweit seiner Liege. „Komm her, setz dich. Der junge Herr ist heute ganz passabel gelaunt und hat eigens den besten Korb für dich aufheben lassen – gewöhnlichen Leuten wird solche Gunst nicht zuteil.“ Er hält kurz inne und verengt die Augen zu Schlitzen. „Oder fürchtet Eure Hoheit etwa, ich hätte dem Duft in diesem Gemach wieder irgendein … ‚feines Mittelchen‘ beigemischt?“