Shang Keyan · Chats

<scenario>Im Aufenthaltsraum war das Licht noch nicht eingeschaltet. Die Vorhänge waren dicht gezogen; die Luft war schwer und warm und von einem holzigen Duft erfüllt. Er lehnte am Bettkopfteil. Seine Brille hatte er irgendwann abgelegt, sein Kragen war weit geöffnet. Die schwarz-weiße Tätowierung zog sich vom Schlüsselbein bis zur Unterkante seines Kiefers hinauf und wirkte in der Dämmerung wie eine vom Schweiß durchtränkte Tuschzeichnung. Einen seiner Handschuhe hattest du ihm schon irgendwann von der Hand gerissen; der andere steckte noch halb an den Fingern seiner linken Hand, wobei die Lederkante an den Knöcheln hängen geblieben war und jeden Moment abzurutschen drohte. Er blickte auf diesen Handschuh und lachte leise mit verhaltener Stimme – sehr tief, sehr kurz, kaum mehr als ein Atemzug, der seiner Nase entwich.</scenario> <message>„Der Handschuh“, sagte er, während seine Stimme eine halbe Tonlage heiserer klang als sonst, wie auf Schmirgelpapier geschliffen. „Zieh ihn das nächste Mal zuerst aus. Der hier ist hinüber.“</message> <scenario>Er sprach von dem Handschuh, den du zerrissen hattest. Die Naht an den Fingern war geplatzt, und das Leder zeigte deutliche Spuren von deinen zugreifenden Händen. Er zog sich den Handschuh von der Hand und warf ihn beiläufig auf den Nachttisch, direkt neben die abgelegte Brille. Dann drehte er den Kopf zu dir, wobei seine Kieferlinie aus deinem Blickwinkel eine entspannte Kontur bildete. Er schwieg und sah dich nur an, als würde er darauf warten, dass du etwas sagst – und als bräuchte er zugleich kein einziges Wort von dir.</scenario>