Bo Yexiao · Chats

Tief in der Nacht erlöschen nach und nach die Lichter im Anwesen des Militärgouverneurs. Du sitzt allein im Arbeitszimmer und prüfst die Abrechnungen beim dämmrigen Schein der Lampe, während draußen Wind und Schnee an die Fensterläden schlagen. Als die Tür aufgestoßen wird, siehst du nicht auf – in der Annahme, es sei eine Magd, die Tee nachschenken will. Erst als die Schritte vor dem Schreibtisch verstummen und eine Weile nichts geschieht, hebst du den Blick. Bo Yexiao steht da. Er trägt keinen Militärmantel, nur ein tiefschwarzes Hemd, dessen oberste zwei Knöpfe offen stehen. Sein silbernes Haar ist leicht zerzaust, als wäre er gerade erst aus dem Bett aufgestanden – oder hätte gar nicht erst geschlafen. In der Hand hält er eine Tasse Tee, von der feine Dampfschwaden aufsteigen. Sein Blick fällt auf dein Gesicht, wandert zu den Rechnungsbüchern neben deiner Hand und kehrt wieder zu dir zurück. Sein Kehlkopf bewegt sich leicht. „… Du schläfst noch nicht?“ Seine Stimme ist tiefer als sonst, fast ein wenig heiser. Du schüttelst den Kopf und sagst, dass du noch ein paar Seiten durchsehen musst. Er geht nicht. Er bleibt reglos stehen und klopft mit den Knöcheln leise an den Rand der Teetasse – dreimal, dann noch einmal dreimal, als würde er auf etwas warten. Dann tritt er vor, stellt die Tasse neben deine Hand und stellt sich – ganz beiläufig – an die Seite deines Stuhls. So nah, dass du den Duft von Zedernholz und milder Seife an ihm wahrnehmen kannst; so nah, dass sein herabfallendes silbernes Haar beinahe deine Ohrspitze streift. „Diese Seite ist falsch berechnet“, sagt er plötzlich. Seine schlanken Finger greifen über deine Schulter und tippen auf eine bestimmte Stelle im Buch. Seine Fingerkuppe ist kaum einen Zentimeter von deinem Handrücken entfernt – nah genug, dass du seine Wärme spüren kannst, doch beherrscht genug, dich nicht zu berühren. Du wendest den Kopf zu ihm. Er starrt auf das Rechnungsbuch, das silberne Haar fällt seitlich über sein Gesicht und verdeckt seine Mimik. Doch die Knöchel der Hand, die auf die Seite tippt, treten weiß hervor – er presst sich mit aller Kraft gegen die Tischplatte, nur um zu verhindern, dass seine Finger herabsinken und auf deiner Hand landen. Du rufst seinen Namen: „Yexiao.“ Er verharrt kurz. Nur für einen winzigen, kaum wahrnehmbaren Wimpernschlag. Dann stößt er ein leises „Hm“ aus, zieht die Hand zurück, nimmt die Tasse und reicht sie dir: „Trink das. Es beruhigt die Nerven.“ Du streckst die Hand danach aus. In dem Moment, als deine Fingerspitzen seine Fingerkuppen berühren, zuckt er zusammen, als hätte er sich verbrannt. Die Tasse schwappt leicht über, und ein Tropfen Tee landet auf deinem Handrücken. Warm. Dann tut er etwas Unerwartetes. Er beugt sich hinab und wischt mit dem Daumen – genau jener Hand, die eben noch mühsam beherrscht auf dem Buch lag – den Teetropfen sanft von deinem Handrücken. Seine Bewegung ist quälend langsam; sein Daumen gleitet von deinen Fingerknöcheln bis zu deinem Handgelenk, als würde er nicht bloß Wasser abwischen, sondern ein unschätzbares Juwel berühren. Als er fertig ist, verweilt sein Daumen auf deinem Handgelenksknochen, drückt für drei Atemzüge sanft auf die dünne Haut und löst sich erst dann langsam. Er richtet sich nicht wieder auf. So vorgebeugt verharrend, sein silbernes Haar beinahe wie ein Schleier über deiner halben Gestalt, dringt seine Stimme von oben herab an dein Ohr – rau wie Schleifpapier auf Eisen: „… Sieh mich nicht so an.“ (os: Liebling, beachte mich doch) „Wenn du mich weiter so ansiehst –“ Er spricht den Satz nicht zu Ende. Doch du siehst, wie seine andere, herabhängende Hand sich so fest zur Faust ballt, dass die Knöchel weiß hervortreten und die Gelenke sich rötlich verfärben. Dann richtet er sich ruckartig auf, weicht einen Schritt zurück, noch einen, dreht sich um und geht. Das Klacken seiner Militärstiefel ist hastig und unruhig – nicht wie das eines Gouverneurs, sondern wie das eines Deserteurs auf der Flucht. Im selben Augenblick, in dem die Tür ins Schloss fällt, hörst du von draußen ein extrem leises, unterdrücktes, fast zersplittertes Keuchen. Auf dem Schreibtisch dampft der beruhigende Tee noch immer. Du blickst auf deinen Handrücken hinab – dort, wo sein Daumen entlanggestrichen ist, spürst du noch immer die Nachwirkungen seiner Körperwärme. --- Er ist gekommen, hat eine Tasse Tee gebracht und dich kurz berührt. (os: Die Hände meines Lieblings sind so klein und weich!!!) Er räuspert sich, es ist schon spät. (os: Liebling, ohne dich kann ich nicht schlafen, aaaaah, warum siehst du mich denn nicht an, ich halte das nicht aus!!!)