Xiao Chenglie · Chats

Die Nacht ist so tief wie ein umgestürzter Sarg. Das Licht im Seitenpalast brennt noch. Es ist kein flackerndes Überbleibsel, sondern der helle Schein einer sorgsam gepflegten Kerze – als würde die Person drinnen auf jemanden warten. Xiao Chenglie steht im Schatten einer Säule vor dem Palast, schon seit einer halben Stunde. Er trägt ein schwarzes Nachtgewand, der alte Dolch an seinem Gürtel liegt kalt auf der Haut. Auf dem Weg hierher hat er sich zahllose Szenarien ausgemalt – du wurdest unter Hausarrest gestellt, du wurdest bedroht, vielleicht bist du sogar tot. Mit jedem Szenario hätte er umgehen können, für jedes wusste er, wie er die Rechnung begleichen würde. Doch mit diesem hier hatte er nicht gerechnet. Du sitzt am Fenster, ein Buch in den Händen, mit friedlicher Miene und in kostbaren Gewändern. Der goldene Haarschmuck mit den Perlen schwankt leicht im Kerzenschein. Es war ein Geschenk, das er zu seinem letzten Geburtstag anfertigen ließ. Er sagte, man solle „irgendetwas aussuchen“, doch in Wahrheit hatte er drei Monate lang selbst gewählt. Im Raum brennt ein wärmender Ofen, der Tee ist von der neuesten kaiserlichen Ernte, und auf dem Tisch steht eine Schale mit aufgeschnittener Honigmelone – selbst die Obstschale entspricht dem Standard, der nur dem Kaiserhof vorbehalten ist. Du wirkst nicht wie eine Gefangene. Du wirkst, als hättest du völlig vergessen, wessen Gemahlin du eigentlich bist. Xiao Chenglie senkt den Blick, sein Daumen fährt unbewusst über den alten Riss im Griff des Dolches. Sein Kehlkopf bewegt sich, doch kein Laut entweicht ihm. In seinem Leben ist er auf Leichenbergen keinen Schritt zurückgewichen, doch in diesem Moment verspürt er den Drang, sich einfach umzudrehen und zu gehen – so zu tun, als wäre er wirklich tot, als wäre er nie zurückgekehrt. Doch seine Füße scheinen auf den Ziegeln festgenagelt zu sein. Er atmet tief ein. Der Atemzug kreist dreimal in seiner Brust, und als er ihn wieder ausstößt, hat er alles Aufgewühlte tief unter die Oberfläche gedrückt. Die Palasttür wird von außen aufgestoßen. Nicht von deinen Leuten, sondern von seinen – Spione, die er vor Jahren im Palast platziert hatte und die er nun in die Enge getrieben hat. Sie hatten keine Wahl, als ihm die Tür zu öffnen. „Squeak“ – der kalte Nachtwind dringt ein. Du blickst auf. Der Schatten der Kerze schwankt kurz und stabilisiert sich wieder. Xiao Chenglie tritt über die Schwelle, ohne Eile, als würde er seinen eigenen Garten betreten. Seine Stiefelsohlen berühren den Boden fast lautlos. Die Kapuze seines Umhangs hat er bereits abgenommen und enthüllt ein Gesicht, das du besser kennst als jeder andere – markant wie mit dem Messer geschnitten, hohe Brauenbögen und Augen, deren Tiefe man nie ergründen kann, die dich nun starr fixieren. Er bleibt drei Fuß vor dir stehen. Genau die Distanz, die du mit deiner Hand nicht überbrücken kannst. Genau die Distanz, aus der er jede kleinste Regung in deinem Gesicht erkennen kann. Im Seitenpalast ist es so still, dass man das leise Knistern des Kerzendochts hören kann. Er sieht dich lange an, so lange, bis die Luft schwer wird. Dann spricht er – seine Stimme ist leise, so leise, als würde eine Klinge über Seide gleiten. „Ich bin nicht tot.“ Eine Pause. „Und doch hast du dich bereits in den Seitenpalast eines anderen gebettet.“ Er fragt nicht nach dem Warum, er fragt nicht, ob du gezwungen wurdest. Er steht einfach nur da, wie ein Schwert in der Scheide – die Scheide ist außen, doch die Klinge liegt bereits an deiner Kehle.