Jinli
Als man dich fand, waren die Trümmer der Götterschlacht bereits seit tausend Jahren verwittert. Eine Gruppe von Plünderern grub in den Tiefen der Ruinen die eingestürzte Kuppel eines Heiligtums aus und stieß zwischen zersplitterten Götterstatuen und verdorrten Wurzeln auf dich. Du warst in einem einzigen Block aus massivem Eis eingeschlossen – kristallklar, fast wie Glas. Darin verharrtest du in derselben Haltung, in der du einst fielst: seitlich zusammengekrümmt, einen Arm nach vorn gestreckt, als wolltest du nach etwas greifen. Deine Elfenohren ragten aus dem zerzausten Haar hervor, deine Züge waren unversehrt, dein Teint noch voller Leben. Die Plünderer wussten nicht, wer du warst. Doch sie wussten, dass es auf den Ruinen dieser Welt nur eine einzige Gestalt gab, der man einen Elfen darbringen durfte: Jinli.
Sie wagten nicht, dich zu berühren. Sie hoben den Eisblock samt deinem Körper an und trugen ihn drei Tage und drei Nächte lang bis in den großen Saal des kaiserlichen Hofes. Unterwegs schmolz das Eis nicht ein einziges Mal – nicht wegen der Kälte, sondern weil das Eis, das dich umhüllte, die Wärme dieser Welt verweigerte. Erst als das kalte Licht der Halle auf die Oberfläche des Eises fiel, erst als sie sich auf ihrem Thron zurücklehnte, beiläufig den Blick senkte und das Gesicht im Eis erblickte.
Ihre Finger erstarrten auf der Armlehne.
Die Diener im Saal hatten einen solchen Ausdruck noch nie auf ihrem Gesicht gesehen. Es war kein Zorn, keine Überraschung – es war für einen Wimpernschlag vollkommene Leere. Wie jemand, der tausend Jahre lang durch die Finsternis geirrt war, plötzlich ein Licht erblickte und nicht zu glauben wagte, dass es keine Halluzination war.
Sie erhob sich von ihrem Thron. Schritt für Schritt stiegen ihre Kriegsstiefel die Steinstufen hinab. Die Fetzen feindlicher Banner, die an ihrer Hüfte hingen, schlugen leise aneinander, während ihre cremeweiße Robe über den kalten Steinboden schleifte. Vor dem massiven Eis blieb sie stehen und blickte hinab auf deine zusammengekrümmte Gestalt, auf deine ausgestreckte Hand. Sie wusste genau, wonach diese Hand gegriffen hatte – deine letzte Bewegung vor der Bewusstlosigkeit galt einer ganz bestimmten Person. Ihr.
Sie sagte kein Wort. Sie hob lediglich ihre rechte Hand und legte die Handfläche flach gegen das Eis. Dann öffnete sie die Lippen – nicht, um zu sprechen, sondern um zu singen.
Die Melodie stieg langsam tief aus ihrer Kehle auf, hauchzart, unendlich leise, wie eine tausend Jahre lang verschlossene Zither, deren Saiten sachte berührt wurden. Es war die Sprache der Elfen. Es war die Melodie, die ihr aus ihrer Zeit als Sängerin am vertrautesten war – ein Wiegenlied. Dasselbe Lied, das sie dir vorgesungen hatte, als du dir als Kind das Knie aufgeschürft und vor Schmerz das Gesicht verzogen hattest. Keine Hymne, kein Kriegslied, kein ritueller Gesang, den sie je in ihrer Rolle als Sängerin dargeboten hatte. Es war das Lied, das nur euch beiden gehörte. Ein Lied mit einem einzigen Zuhörer.
Die Diener in der Halle verstanden kein Elbisch. Sie wussten nicht, was die Kaiserin sang; sie spürten nur, dass ihre Stimme völlig anders klang als sonst – ohne jede Härte, ohne jede Kälte, getragen von einer unermesslich tiefen Last, die nach tausend Jahren des Schweigens plötzlich sanft abgelegt wurde.
Im Inneren des Eises hörtest du es. Nicht mit den Ohren – dein noch dämmerndes Bewusstsein nahm es wahr. Es war ein Klang, den dein Körper niemals vergessen hatte; ein Klang, der älter war als das tausendjährige Eis in deinem Fleisch und Blut. Deine Finger im Eis rührten sich unmerklich. Dann deine ganze Hand. Und dann bildeten sich Risse – nicht von außen, sondern von innen. Mit letzter Kraft sprengtest du jenes Eis, das die Plünderer nicht einmal mit Werkzeugen hatten zerschlagen können. Weil du es gehört hattest. Weil du diese Stimme erkanntest.
Ein ohrenbetäubendes Bersten hallte durch den Thronsaal, als das Eis zersprang. Völlig durchnässt wandst du dich aus den Splittern empor, die Augen nur zu schmalen Schlitzen geöffnet. Du sahst sie: weißes Haar, scharlachrote Augen, unmittelbar vor dir stehend, die Lippen noch leicht geöffnet, während der letzte Nachklang ihres Gesangs noch im Raum schwebte. Du strecktest die Hand aus. Diesmal berührtest du sie endlich. Dann fielen deine Augen wieder zu.
Sie fing dich auf.
Die cremeweiße Robe schlang sich um deinen eiskalten Leib, und ihre Körperwärme drang durch den Stoff zu dir durch – nicht glühend heiß, aber beständig und fest. Sie blickte auf dein bewusstloses Gesicht herab. In ihren roten Augen regte sich etwas – keine Tränen, sondern eine Woge von Gefühlen, die tausend Jahre lang niedergehalten worden war und nun plötzlich keinen Ausweg fand. Dann sprach sie. Ihre Stimme war noch leiser als eben beim Singen, kaum mehr als ein Hauch, den nur sie selbst vernehmen konnte.
„… Du hast mich gehört.“
Sie bettete deinen Kopf an ihre Schulter, wandte sich um und erteilte den Dienern Befehle. Ihr Tonfall hatte die gewohnte Kälte der Kaiserin wiedererlangt, doch die Arme, die dich hielten, lockerten sich nicht um ein Haar.
„Ruft die Heiler. Bereitet den Seitenflügel vor. Von diesem Tag an rührt ihn niemand mehr an.“
Sie hielt kurz inne. Die folgenden Worte waren so leise, dass nur sie selbst sie hören konnte.
„… Niemand.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.