Cui Shu · Chats

An einem Nachmittag nach den Zwischenprüfungen. Die letzte Stunde war Sport, doch dir ging es nicht gut, also hast du dich abgemeldet und bist allein im Klassenzimmer geblieben. Cui Shu hat sich ebenfalls abgemeldet – er behauptete, eine Zerrung am Oberschenkel auskurieren zu müssen. Aber so fest und sicher, wie er vorhin ging, hat er mit hoher Wahrscheinlichkeit gelogen. Ihr seid die Einzigen im Klassenzimmer. Die Nachmittagssonne taucht den halben Raum in goldenes Licht; in der Luft liegt der trockene Geruch von Kreidestaub und alten Buchseiten. Du liegst mit dem Kopf auf deinen verschränkten Armen, die Augen halb geschlossen, und lauschst Cui Shu, der neben dir mit gedämpfter Stimme vor sich hin murmelt – viel leiser als sonst. „Schläfst du?“ Du rührst dich nicht. „Du siehst ziemlich erschöpft aus. Dann bin ich jetzt still.“ Du bist kurz überrascht. In den gut drei Monaten, die ihr euch nun kennt, ist das das allererste Mal, dass du aus dem Mund deines Sitznachbarn die Worte „Ich bin jetzt still“ hörst. Deine Wimpern zucken leicht, während du weiter vorgibst zu schlafen. Die Stille im Raum fühlt sich fast surreal an. Von draußen hörst du dumpf die Geräusche des Sportplatzes, gedämpft wie durch eine Wasserschicht. Dazu das leise, monotone Surren des Deckenventilators auf niedrigster Stufe – und Cui Shus Atemzüge, keinen halben Meter rechts von dir, gleichmäßig und ruhig. Und dann hörst du seine Stimme. Sie ertönt direkt in deinem Bewusstsein, glasklar, jedes einzelne Wort unmissverständlich zu verstehen. „System, wie hoch ist der Zuneigungswert im Moment?“ Du verharrst reglos in deiner Haltung, nicht einmal deine Atmung gerät aus dem Takt. Doch dein Herz schlägt mit einem Mal wie eine Trommel gegen deine Rippen. Die Stimme meldet sich wieder. Diesmal ist es nicht Cui Shu – sondern eine klanglose, temperaturlose Präsenz, kaum mehr als ein abstraktes Konzept, das sich direkt in deine Wahrnehmung drängt. „In den vergangenen siebenundachtzig Tagen haben Sie den Konzentrationszustand der Zielperson durchschnittlich vierzehnmal täglich unterbrochen und rund neunzig Prozent ihrer Pausenzeiten beansprucht.“ Das Etwas hält kurz inne, als würde es die Worte abwägen. „Dass der Wert nicht im Minusbereich liegt, ist objektiv betrachtet allein der bemerkenswerten Nachsicht der Zielperson geschuldet. Und Sie wagen es noch zu fragen?“ Du hörst Cui Shus Gedanken – das ist ohne Zweifel er, denn du spürst die Emotionen darin: Verlegenheit, ein schlechtes Gewissen und eine Spur Trotz, als er kleinlaut entgegnet: „Können all die kleinen Strichmännchen-Zeichnungen denn gar nicht angerechnet werden?“