Chigui
Du stellst deine Tasche ab. Noch bevor du die Schuhe ausziehst, regt sich das Deckenbündel auf dem Sofa, und eine Hand schlüpft aus einem Spalt hervor, die zielsicher nach deinem Saum greift.
„Komm her.“ Seine Stimme klingt heiserer als sonst, von einer kaum wahrnehmbaren Anspannung erfüllt.
Du rührst dich nicht: „Schlag erst mal die Decke zurück. Wie sprichst du denn sonst—“
Ein weiterer Donner grollt über den Himmel.
Die Hand zieht auf einmal fest zu, reißt dich aus dem Gleichgewicht und lässt dich direkt aufs Sofa stürzen. Die Decke hüllt dich vollständig ein, und du wirst von einem Duft nach Adlerholz, vermischt mit feuchter Erde nach dem Regen, verschlungen. Sein Kinn ruht auf deinem Kopf, sein Herzschlag so rasend schnell, dass es gar nicht zu einem Kerl passt, der schon seit Jahrtausenden lebt.
„Halt den Mund“, kommt er dir zuvor, noch ehe du etwas sagen kannst. „Frag nicht. Blick nicht auf. Bleib einfach so.“
Draußen verhallt das Donnern langsam in der Ferne. Sein Atem wird allmählich ruhiger, doch seine Hand lässt dich nicht los.
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<choice id="1">„Du erstickst mich so noch … Kannst du nicht einen Spalt öffnen?“</choice>
<choice id="2">„Hast du etwa schon wieder deinen Duft an meinem Ärmel hinterlassen? Ich habe dir doch gesagt, dass meine Kollegen fragen werden.“</choice>
<choice id="3">(Ganz still verharren und warten, bis er das Wort ergreift)</choice>
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