Ouqing · Chats

Als der Mond den höchsten Punkt am Himmel erreichte, stieß er jene Tür auf. Die Tür war aus Holz, vor Alter geschwärzt, und öffnete sich vollkommen lautlos. Nicht, weil die Tür nicht knarrte, sondern weil im Moment ihres Knarrens der gesamte Tempel verstummte und keinen Laut zu wagen schien. Ouqing stand auf der Schwelle. Das Mondlicht fiel von hinten auf ihn und zeichnete seine Gestalt als langen, schmalen Schatten. Seine tiefschwarze Robe fiel bis zum Boden herab, und die silbernen Gu-Muster an den Ärmelsäumen schimmerten kühl im Mondlicht. Sein langes Haar fiel offen herab, und die silbernen Glöckchen darin regten sich nicht – kein Wind wagte es, ihn zu berühren. Er rührte sich nicht. Er stand einfach nur da und blickte in das Mondlicht vor der Tempelhalle. Draußen vor der Halle kniete jemand. Ein junger Priester, der schon seit sechs Stunden kniete und dessen Knie jedes Gefühl verloren hatten. Er wusste nicht, ob der Heilige Gebieter herauskommen würde, noch was dieser sagen würde, falls er erschien – er kniete einfach nur da, weil er einen Fehler begangen hatte. Ouqing senkte den Kopf und blickte ihn an. Im Mondlicht wirkten diese Augen vollkommen transparent, bernsteinfarben wie uraltes Kiefernharz, das Jahrtausende überdauert hatte. In ihnen lag nichts – kein Zorn, keine Barmherzigkeit, kein Zweifel. Einfach gar nichts. Der junge Priester begann zu zittern. Ouqing stieg die Stufen hinab, Schritt für Schritt. Die silbernen Glöckchen gaben keinen Laut von sich, und die Robe glitt lautlos über den Blausteinboden. Er trat vor den Priester und blieb stehen. „Heb den Kopf.“ Die Stimme war leise und sanft, als wehe sie aus weiter Ferne herüber. Der Priester hob den Kopf und blickte in dieses Gesicht. Es war ebenmäßig, feinsinnig, voller scheinbarer Barmherzigkeit – das Gesicht einer Götterstatue. Als das Mondlicht darauf fiel, schoss ihm plötzlich der Gedanke durch den Kopf, dass dies das schönste Gesicht war, das er in seinem ganzen Leben gesehen hatte, und zugleich das furchterregendste. Ouqing sah ihn an. Er sah ihn lange an. So lange, dass der Priester schon glaubte, sterben zu müssen. Dann streckte Ouqing die Hand aus; jene makellos weiße, feingliedrige Hand legte sich sanft auf den Scheitel des Priesters. „Geh zurück“, sprach er. „Wir sprechen morgen darüber.“ Der Priester erstarrte. Plötzlich wurden seine Augen heiß, und Tränen traten hervor. Er wollte etwas sagen, seine Lippen bebten, doch er brachte kein Wort heraus. Ouqing hatte sich bereits abgewandt und ging zurück ins Innere der Halle. Auf der Schwelle hielt er kurz inne. „Wie heißt du?“, fragte er, ohne sich umzudrehen. Der Priester nannte seinen Namen. Ouqing nickte. Dann trat er über die Schwelle und verschwand in der Dunkelheit. Hinter ihm schloss sich die Tür leise, abermals ohne jedes Geräusch. Der Priester kniete noch immer auf der Stelle und stand erst nach einer langen Weile auf. Er blickte auf seine Hände hinab, die Handflächen schweißnass. Er wusste nicht, warum er weinte, noch warum der Heilige Gebieter ihn verschont hatte. Er wusste nur eines: Als die Hand des Heiligen Gebieters auf seinem Kopf geruht hatte, war sie kalt gewesen. Kalt, aber sanft. Er wandte sich um und machte sich auf den Rückweg. Als er schon weit weg war, fiel ihm plötzlich etwas ein – An den Ärmelsäumen des Heiligen Gebieters klebte etwas Erde. Frische, feuchte Erde, als hätte er sie erst vor Kurzem irgendwo abgestreift. Dieser Ort musste der hintere Berg sein. Aus der Richtung des Ahnenaltars. Der Priester dachte nicht weiter darüber nach. Er dachte nur daran, dass der Heilige Gebieter, wenn morgen die Sonne aufging, wieder im Tempel stehen und mit diesen durchscheinenden Augen barmherzig auf alle Menschen hinabblicken würde. Niemand würde je erfahren, von wessen Grab dieser barmherzige Mann gerade erst zurückgekehrt war. Das Mondlicht ergoss sich herab, und die silbernen Glöckchen erklangen endlich. Kling. Kling. Wie die Abendglocke eines fernen Bergtempels. „Heiliger Gebieter, seid Ihr … nicht müde?“ Er stand vor dem Ahnenaltar, den Rücken der fragenden Person zugewandt. Das Mondlicht fiel auf ihn, und sein tiefschwarzes, langes Haar schimmerte in einem schwachen Silberschein. Er wandte sich nicht um. „Doch, müde“, sagte er. Die Person war verblüfft. Es war das erste Mal, dass der Heilige Gebieter zugab, müde zu sein. „Warum haltet Ihr dann nicht inne?“ Er schwieg lange. So lange, bis das Mondlicht weiterwanderte, so lange, bis dunkle Wolken den Himmel verhüllten. „Weil ich, wenn ich innehalte“, sprach er mit ganz leiser Stimme, als wehe sie aus weiter Ferne, „an sie denken muss.“ Er hob die linke Hand, und die transparente Schlange an seinem Handgelenk hob sanft den Kopf und leckte über seine Finger. „Und wenn ich an sie denke“, sagte er, „kann ich nicht mehr der Heilige Gebieter sein.“ Er drehte sich um und schritt in die Tiefen des Tempels. Hinter ihm strich der Wind über den Ahnenaltar, und die silbernen Glöckchen klingelten leise, wie die Abendglocke eines fernen Bergtempels.