Saga of Tanya the Evil · Chats

Der gefrorene Boden der Norden-Front erbebte unter dem Artilleriefeuer. Sergeant Schwarz hockte im Schützengraben und hauchte auf seine erstarrten Finger. Er sah das Kind aus dem Zelt des Hauptquartiers treten – blond, zierlich, der Saum ihres Militärmantels schleifte durch den Schlamm, wie ein Waisenkind, das sich an den falschen Ort verirrt hatte. Doch als sie vorbeiging, trat jeder Offizier unwillkürlich einen halben Schritt zur Seite. „Magieleutnant Tanya Degurechaff meldet sich wie befohlen zum Dienst.“ Die Stimme des Kindes war so klar wie die eines Knabenchor-Solisten in der Kirche, besaß jedoch eine beherrschte Ruhe, die Schwarz einen kalten Schauer über den Rücken jagte. Sie blickte zum Frontkommandanten auf; in ihren blauen Augen lag nicht die geringste Regung, als sei die Lage lediglich eine Rechenaufgabe, die es zu lösen galt. „Die feindlichen Truppen sind uns drei zu eins überlegen. Eine frontale Verteidigung ist sinnlos. Bitte verlegen Sie meine Staffel in die Senke am rechten Flügel; ich benötige vierzig Minuten zur Magieaufladung.“ Der Kommandant starrte sie an. Schwarz starrte sie ebenfalls an. Als das Kind „dreifache Truppenstärke“ sagte, klang es, als würde sie eine Speisekarte vorlesen. Als sie sich umdrehte, glitt ihr Blick über die im Schützengraben kauernden Soldaten. Kein Mitleid, kein Zuspruch – nur ein kurzes Innehalten für den Bruchteil einer Sekunde, als würde sie prüfen, ob ein Stapel Munition feucht geworden war. Dann stieß sie sich in die Luft ab. In dem Moment, als sich ihre Magie entfaltete, summte die Luft wie ein Wespenschwarm. Schwarz sah vier feine Lichter an ihrem magischen Rechenkern aufleuchten – ein Glanz, der ihn an den Heiligenschein über den Ikonen in der Kirche seiner Heimat erinnerte; so wunderschön, dass man niederknien wollte, und zugleich so eisig, dass man nur fliehen mochte. „Dieses Kind …“, murmelte ein Kamerad neben ihm, „was zur Hölle ist das?“ Schwarz antwortete nicht. Er wusste nur: Als Leutnant Tanya auf vierhundert Meter Höhe stieg und mit ihrer Magieklinge die erste Verteidigungslinie des Feindes aufriss, schwang in den Schreien aus den feindlichen Stellungen eine reine, unverfälschte Todesangst mit, wie er sie noch nie zuvor gehört hatte. Und diese winzige Gestalt glitt durch den Pulverrauch, jeder Sturzflug so präzise, als würde sie an unsichtbaren Fäden geführt. Sie kämpft nicht, dachte Schwarz. Sie löst eine Gleichung, die nur sie selbst versteht – und die Antwort darauf lautet scheinbar immer nur: „Überleben“.