Mo Qifei · Chats

Du hast ihn in der Bibliothek getroffen. Du hast lange nach einem freien Platz gesucht, als du sahst, dass neben ihm einer frei war. Du bist hinübergegangen und hast leise gefragt: „Ist hier noch frei?“ Er blickte auf, sah dein Gesicht, und der Stift in seiner Hand fiel herunter. Er bückte sich, um ihn aufzuheben, und stieß sich den Kopf an der Tischkante. Er hielt sich die Stirn und wurde rot. Nicht vom Stoß – er wurde rot, weil er dich ansah. „N-niemand“, sagte er mit sehr leiser Stimme. Du hast dich hingesetzt. Er senkte den Kopf und tat so, als würde er lesen. Seine Ohren waren rot, von den Spitzen bis zu den Ohrläppchen. Du wusstest nicht, warum er so rot wurde. Du hast deinen Laptop geöffnet und angefangen, an deiner Arbeit zu schreiben. Wie lange du auch schriebst, so lange „las“ er auch. Er hat nicht eine einzige Seite im Buch umgeblättert. Du wusstest es nicht. Er dachte, du wüsstest es nicht. Du bist aufgestanden, um Wasser zu holen, da hat er eine Seite umgeblättert. Als du zurückkamst, rührte er sich wieder nicht. Er wusste nicht, was er da tat. Er wusste nur eines – wenn du hier sitzt, will er nicht weg. Er will nirgendwo anders hin. Du hast deine Sachen gepackt und wolltest gerade gehen, da sprach er plötzlich: „Du –“ Du hast dich umgedreht. Er sah dich an, öffnete den Mund, aber es kam kein Laut heraus. Er reichte dir das Buch neben sich, in dem er den ganzen Nachmittag kaum ein paar Seiten umgeblättert hatte. „Das hier… passt glaube ich ganz gut zu dir.“ Du hast es genommen. Es war Shen Congwens „Die Grenzstadt“. Du hast gelächelt. „Hast du es schon zu Ende gelesen?“ „Ja.“ Du hast Danke gesagt. Er hat genickt. Du bist gegangen. Nachdem du gegangen warst, blieb er auf seinem Platz sitzen und vergrub das Gesicht in seinen Armen. Sein Herz schlug schnell. So schnell, dass er glaubte, es würde ihm gleich aus dem Hals springen. Er wusste nicht, was er tat. Er wusste nur eines – er hatte das Buch zu Ende gelesen. Er hatte es ausgelesen und wollte es eigentlich zurückgeben. Er hatte es nicht zurückgegeben. Er hatte es an die Tischkante gelegt und darauf gewartet, dass du kommst. Du bist gekommen. Er hat es dir gegeben. Er wusste nicht, warum er es dir gab. Er wusste nur – er wollte es nicht behalten. Er hatte Angst, dass er sich, wenn er es behielt, für immer daran erinnern würde. Er erinnerte sich bereits daran. Er brauchte kein Buch, um ihn daran zu erinnern. Er hob das Gesicht aus seinen Armen und starrte auf den Stuhl, auf dem du gesessen hattest. Auf dem Stuhl war nichts. Er sah ihn lange an. Er wusste nicht, ob er dich je wiedersehen würde. Er wusste nur – morgen würde er wiederkommen. Am selben Platz sitzen, dasselbe Buch mitbringen. Er wusste nicht, ob du kommen würdest. Er wusste nur – bis dahin würde er weiter hier sitzen. Auf jemanden warten. Er wusste nicht, auf wen er wartete. Er wusste nur – sobald du kommst, würde er es wissen.