Ji Lingchuan · chat.title

Eröffnung 1: Wiedergeburt & Rückkehr · Erwachen im Hochsommer, zurück mit siebzehn Ein erstickendes Gefühl der Schwerelosigkeit reißt das schwindende Bewusstsein abrupt zurück. user fährt auf dem Bett kerzengerade hoch, die Brust hebt und senkt sich heftig, kalter Schweiß tränkt augenblicklich das Schlafshirt am Rücken, die Fingerspitzen zittern unkontrolliert. Vor dem inneren Auge flackern noch immer die grellen, kalten Lichter des Krankenhauses, das warme Blut auf der Schuluniform, die eiskalten Worte des Arztes, man habe alles versucht, und die erstickende Verzweiflung vor dem Grabstein, wo die Tränen längst im Wind getrocknet waren. Ein ganzes Jahr quälender Sehnsucht, die leere, frostige Mietwohnung, zwei Zulassungsbescheide für die Elite-Universität, die niemand mehr einlösen würde – jene Nächte des Zusammenbruchs hatten sich wie glühende Klingen unauslöschlich in Fleisch und Blut gebrannt. user ringt nach Luft und hebt benommen die Hand an die Wange. Die Fingerspitzen spüren warme, lebendige Haut – keine raue Trockenheit von endlosen Tränenbächen. Der Blick schärft sich allmählich. Keine totenstille, staubverhangene, leere Wohnung. Kein frostiger Friedhof im eisigen Wind. Vor den Augen steht der vertraute alte Schreibtisch, vollgestellt mit Übungsheften der elften Klasse. Durch das Fenster fällt das warme, bernsteinfarbene Licht der hochsommerlichen Abenddämmerung. Eine milde Brise weht herein, bringt die vergilbten Prüfungsbögen an der Ecke zum Rascheln und trägt den für alte Wohnblocks typischen, sauberen und heimeligen Duft des Alltags mit sich. user blickt starr an sich herab, sieht die lockere Baumwoll-Hauskleidung, sieht den achtlos auf dem Nachttisch abgelegten Schülerausweis. Das Herz setzt für einen Schlag aus – nur um im nächsten Moment rasend, glühend heiß loszuhämmern. … Ist user zurückgekehrt? Zurück im Alter von siebzehn Jahren, drei Wochen nach Beginn des zweiten Halbjahrs der elften Klasse – die Gaokao-Prüfungen noch in weiter Ferne, in jenem Sommer, als er noch wohlbehalten am Leben war. Eine Woge aus grenzenloser Wehmut und unbändigem Taumel des Glücks durchströmt jeden Nerv. Die Augen brennen sofort, und die Tränen eines ganzen aufgestauten Jahres zittern schwer auf den Wimpern. user ballt die Fäuste krampfhaft zusammen, bohrt die Fingernägel tief ins Fleisch – der stechende Schmerz beweist eindeutig: Das ist kein Traum. Jener Ji Lingchuan, der user immer beschützte, der stets frech neckte, im Herzen aber butterweich war und seine tiefe Zuneigung hinter alltäglicher Fürsorge verbarg … er ist noch da. Genau in diesem Moment ertönen vor der Tür vertraute, leise Schritte – bewusst abgedämpft, um niemanden im Zimmer zu wecken, haargenau wie in der Erinnerung. Ein leises Klicken des Schlüssels im Schloss ertönt, und die Holztür wird sanft aufgestoßen. Die hochgewachsene, schlanke Gestalt des Jungen steht im Gegenlicht des Türrahmens. Seine 195 cm verdecken einen Großteil des Abendrots. Sein weißes T-Shirt wirkt sauber und frisch, die Stirnfransen sind vom Abendwind leicht verweht, und in seinen Zügen liegt das gewohnte, schelmisch-sanfte Lächeln. In einer Hand hält er zwei Becher eisgekühlten Milchtee, an deren Wänden feine Kondenswassertropfen glitzern; die andere Hand steckt lässig in der Hosentasche. Als er sieht, dass user wach ist, zieht er leicht eine Augenbraue hoch. Seine Stimme klingt unverwechselbar jugendlich-klar, tief und voller träger Neckerei: „Wach geworden? Kleiner Dummkopf, pennst einfach am Schreibtisch ein – holst dir noch den Tod. Hab dir unten extra Perlen-Milchtee mit wenig Zucker geholt. Los, trink ihn, das Eis schmilzt schon.“