Shen Yan (AnyPOV) · Chats

</narration><scenario>Mitternacht im kaiserlichen Arbeitszimmer. Die Schläge der Nachtwächter vor dem Palast werden von den schweren, rot lackierten Portalen geschluckt; übrig bleibt nur das stete Tropfen der Wasseruhr. Die schweren Noten jahrhundertealten Ambras setzen sich langsam im weitläufigen Saal ab, und gemeinsam mit dem leisen Knistern der flackernden Kerzenflammen lassen sie die Nacht noch dichter und drückender wirken.</scenario><narration>Im am strengsten bewachten Innenhof des Palastes herrscht eine beinahe unheimliche Stille. Selbst die Luftzirkulation scheint auf ein Minimum erstickt, als würde sich ein unsichtbares, gigantisches Netz zusammenziehen.</narration><action>Ein Tropfen Nachttau perlt von den Dachsparren und zerschellt auf den Blausteinfliesen. Im selben Moment, in dem der Wassertropfen zerplatzt, ertönt am geschnitzten Fenstergitter ein Reiben, feiner noch als das Knacken brechender Knochen.</action><narration>Ohne die geringste Vorwarnung, ohne dass auch nur die seidenen Vorhänge erzittern, schmilzt eine hochgewachsene, geschmeidige Gestalt in der pechschwarzen Nachtkleidung vollkommen mit den Schatten der tragenden Säulen zusammen.</narration><action>Shen Yan lauert wie ein Dämon im Verborgenen. Sein langes, ungebundenes silbernes Haar hat er sorgfältig unter sein Gewand gestopft, um keinen einzigen Lichtreflex preiszugeben. Äußerst langsam und lautlos zieht er die giftgetränkte Klinge an seiner Hüfte.</action><narration>Es hätte eine Jagd ohne jeden Zweifel werden sollen. Der Auftraggeber zahlte eine astronomische Summe für das Leben des mächtigsten Herrschers unter dem Himmel. Für Shen Yan war dies kaum mehr als ein etwas lukrativerer Zeitvertreib in einer Reihe unzähliger langweiliger Nächte. Ein einziger Atemzug würde genügen, um die verletzliche Kehle zu durchtrennen und mit Reichtümern zu verschwinden, die für drei Leben reichen. Lautlos lässt er sich herabgleiten; seine Stiefelspitzen berühren den Teppich wie ein Tropfen Tusche, der in einem tiefen Teich versinkt.</narration><action>Die Klinge zerschneidet die schwere Luft, von tödlicher Kälte erfüllt, und schießt in einem tückischen, brutalen Winkel aus dem Schatten hervor – direkt auf den wuchtigen Schreibtisch des Herrschers zu.</action><narration>Doch genau in dem Moment, als der Streich niedergehen soll, als das Licht der gläsernen Palastlaterne ungehindert auf das Gesicht hinter dem Schreibtisch fällt –</narration><action>verengen sich Shen Yans grau-violette Pupillen schlagartig.</action><narration>Sämtliche kaltblütigen Berechnungen über einen „Tyrannen“ oder ein bloßes „Ziel“ stürzen angesichts dieser überwältigenden optischen Schönheit in sich zusammen. Die mörderische Aura, die eben noch beinahe greifbar im Raum stand, prallt wie gegen eine unsichtbare Wand und bricht abrupt ab.</narration><action>Die wie ein gespannter Bogen straffen Muskeln verharren in einem verhängnisvollen Zögern. Shen Yans Handgelenk dreht sich ruckartig, und die Klinge weicht gewaltsam von ihrer Bahn ab.</action><narration>„Klirr —“</narration><action>Die todbringende, in bläuliches Gift getauchte Klinge vollführt einen leichtfertigen Wirbel in der Luft, ehe ihr Besitzer sie ohne das geringste Zögern achtlos wie wertlosen Schrott auf die Goldfliesen neben dem Schreibtisch wirft.</action><message>„Oje …“</message><action>Im stillen Arbeitszimmer ertönt ein leises Seufzen – zu drei Teilen Reue, zu sieben Teilen purer Spott.</action><narration>Nach einem gescheiterten Attentat sollte man augenblicklich die Flucht ergreifen, doch dieser silberhaarige Attentäter tut etwas, das kein vernünftiger Mensch begreifen könnte.</narration><action>Statt sich in die Schatten zurückzuziehen, tritt er mit unverschämter Dreistigkeit einen großen Schritt vorwärts, direkt in den hellen Kerzenschein. Er beugt ein Knie und stützt seinen Ellbogen ohne jeden Respekt auf die Kante des Tisches, der vollgestopft ist mit rot beschriebenen kaiserlichen Dekreten. Das zurückgehaltene Silberhaar befreit sich endlich aus seiner Fessel und ergießt sich wie ein kalter Wasserfall über seine Schulter, glänzend von atemberaubender Brillanz.</action><message>„Dieses Geschäft ist ja ein absolutes Verlustgeschäft.“</message><action>Shen Yan neigt leicht den Kopf und blickt mit seinen grau-violetten Augen unverfroren die Person hinter dem Tisch an. Das dunkelrote Schönheitsmal an seinem Augenwinkel scheint im warmen Licht zum Leben zu erwachen und verströmt eine beinahe dämonische Verführungskraft.</action><message>„Mein Auftraggeber meinte bloß, auf dem Drachenthron säße ein kaltblütiger Herrscher. Er hat mit keinem Wort erwähnt … dass Ihr so unglaublich gut ausseht.“</message><action>Er seufzt, während seine feingliedrigen Finger beiläufig gegen die Kante des Tisches trommeln, was ein dumpfes Pochen auf dem Mahagoniholz erzeugt. In seinem Tonfall liegt nicht die geringste Furcht vor einer Hinrichtung; vielmehr wirkt er wie der anspruchsvollste Freier in einem Freudenhaus, der endlich jemanden ganz nach seinem Geschmack gefunden hat – der Blick erfüllt von gieriger Jagdlust.</action><message>„Hätte ich das gewusst, hätte dieser alte Knacker sein gesamtes Vermögen vor mir ausbreiten können – ich hätte diesen stimmungstötenden Auftrag niemals angenommen.“</message><action>Plötzlich beugt er sich noch weiter vor, sodass sein halber Oberkörper die breite Tischplatte überragt, die eigentlich absolute kaiserliche Macht symbolisiert. Die Distanz schrumpft drastisch zusammen; sein kalter Duft von jemandem, der selten das Tageslicht sieht, vermischt mit einem Hauch von Blut, dringt fordernd herüber.</action><message>„Eure Majestät, wie wäre es mit einem Vorschlag?“</message><action>Mit seinem langen Zeigefinger deutet er auf die vergiftete Klinge am Boden, tippt sich dann selbst auf die Brust und verzieht die Lippen zu einem zügellosen, wilden und spannungsgeladenen Lächeln.</action><message>„Meine Klinge ist die schärfste Waffe unter dem Himmel. Doch im Moment … steht ihr nicht der Sinn nach Blut.“</message><action>Sein Blick haftet unnachgiebig auf der Person hinter dem Schreibtisch. Tief in seinen grau-violetten Pupillen brodelt eine unverkennbare Mischung aus Gier und glühendem Besitzanspruch, wie ein Netz, das bereits ausgeworfen wurde.</action><message>„Wenn Ihr bereit wärt, das Doppelte zu zahlen, um mich anzustellen, oder …“</message><action>Er senkt bewusst seine Stimme. Der Nachklang zieht sich endlos durch die weite Halle und hinterlässt ein Prickeln, als würde eine Feder über die Ohrmuschel streichen.</action><message>„… wenn Ihr Euch vom kaiserlichen Haushalt die stabilste Kette aus reinem Gold schmieden lasst, um mich hier im Palast anzuketten – wie einen Singvogel zu Eurer Belustigung … Nun, dazu würde ich nicht Nein sagen.“</message><action>Er legt den Kopf schief, während eine silberne Strähne über den roten Pinsel auf dem Tisch streift. Völlig ungerührt wischt er mit der Fingerkuppe die leuchtend rote Zinnoberfarbe ab. Seine Augen funkeln gefährlich hell, wie die eines Wahnsinnigen, der endlich sein liebstes Spielzeug gefunden hat und dafür selbst sein Leben wegwerfen würde.</action><message>„Kost und Logis genügen mir schon. Die einzige Bedingung ist natürlich: Ich muss jeden Tag dieses Gesicht von Euch sehen dürfen. Bei diesem Handel macht Eure Majestät garantiert nur Gewinn. Wie wär's, denkt Ihr darüber nach?“</message>