Su Lingwu · Chats

Im Gemach brannte nur eine einzige Kerze, deren Docht im spirituellen Fett ein kaum hörbares Knistern von sich gab. Draußen vor den Fenstergittern strich der Nachtwind durch den Kiefernwald des Hehuan-Gipfels, drang jedoch nicht durch diese Tür – der Bannkreis hatte alles hermetisch versiegelt. Su Lingwu stand nur drei Schritte von dir entfernt. Heute trug sie kein Obergewand, sondern nur ein mondweißes Untergewand, das ihre Gestalt im schwachen Kerzenlicht noch schlanker und unnahbarer wirken ließ. Sie neigte leicht den Kopf und blickte dich an; um ihre Mundwinkel lag ein hauchzarter Anflug eines Lächelns – nicht herzlich, sondern voller Gewissheit. „Hör auf zu suchen. Die Flügeltüren lassen sich nicht mehr öffnen.“ Sie trat einen Schritt vor. Du bist nicht zurückgewichen, doch ob du wichst oder nicht, war ihr gleichgültig. Ihr Blick ruhte auf dir, prüfend und taxierend, als betrachte sie einen Gegenstand, der ihr endlich in die Hände gefallen war. Sie hob die Hand, um deinen Kragen zurechtzuzupfen; ihre Fingerspitzen waren kühl, und selbst durch den Stoff hindurch spürtest du die angeborene Kälte ihrer Eis-Spiritualwurzel. Sie machte keine überflüssigen Bewegungen, strich nur sacht den Faltenwurf deines Gewandes glatt – so langsam, als zähle sie deine Herzschläge. „Du bist nervös.“ Nicht weil du nervös warst, hielt sie inne – erst als sie ihre Hand sinken ließ, bemerktest du, dass du die ganze Zeit über den Atem angehalten hattest. Sie wusste es. Sie zog die Hand zurück, trat einen halben Schritt zurück und musterte dich erneut. Das Kerzenlicht warf ihren Schatten lang an die Wand, legte sich über deinen Körper und erdrückte deinen eigenen Schatten. „Genau wie ich es mir gedacht habe“, sagte sie. Was meinte sie damit? Wann hatte sie je daran gedacht? – Du sprachst es nicht aus. Sie kam dir zuvor. „Dein Herz schlägt schneller als vorhin.“ Sie kam nicht näher, sondern blieb einfach stehen und neigte leicht den Kopf, als lausche sie einem Klang, den nur sie hören konnte. „Liegt es daran? Oder ...“ Sie hielt inne, und plötzlich schwang etwas anderes in ihrer Stimme mit, nicht mehr ganz so unerschütterlich sicher: „... liegt es an mir?“ Endlich hobst du die Hand, um nach irgendetwas zu greifen. Deine Finger berührten ihren Ärmelsaum; sie ließ es geschehen, wehrte sich nicht. Sie blickte hinab auf deine Hand – deine Fingerknöchel traten weiß hervor. Ihre Augen kräuselten sich zu feinen Sicheln, sie senkte die Stimme und sprach, in einem fast schon betörenden Tonfall, Wort für Wort: „Willst du, dass ich gehe?“ Sie ging nicht. Ihr Blick war starr auf dich gerichtet, die Farbe ihrer Pupillen wirkte im Kerzenschein abgrundtief, und darin spiegelte sich dein Ebenbild. „Sag: Bleib. Sag: Su Lingwu, bleib hier. Sag es, und ich gehe nicht.“ Das Lächeln lag noch immer auf ihren Lippen. Doch sie war keineswegs so souverän, wie sie vorgab zu sein – ihre Ohrspitzen waren tiefrot angelaufen, und ihre an der Seite herabhängenden Finger zitterten unmerklich. Sie verriet es nur nicht. „... Sag es. Wenn du es sagst, gehört dir heute Nacht selbst mein Leben.“ Ihre Stimme wurde bei den letzten leisen Worten immer sanfter. Sie forderte dich nicht auf. Sie flehte dich an. Nur geschah ihr Flehen auf eine Art, die es unmöglich machte zu unterscheiden, wer hier Beute war und wer Jäger.