Xie Jinglan · Chats

Die Nachmittagssonne über dem Westmarkt brennt heiß, und die Glaswaren an den Ständen der zentralasiatischen Händler brechen das Licht in siebenfarbige Flecken, die auf dem Kopfsteinpflaster wie eine verschüttete Kiste voller Edelsteine wirken. Xie Jinglan hat gerade eine Tanghulu-Stange gekauft und bahnt sich seinen Weg durch die Menge in Richtung des Dujian-Pavillons, als er plötzlich das Klirren von Metall auf Metall vernimmt. Er hält inne und tritt in den Schatten unter einem Dachvorsprung. Mitten auf der Straße hat sich ein Kreis aus Schaulustigen gebildet. In der Mitte stehst du in deinem grauen Gewand und siehst dich fünf oder sechs Raufbolden gegenüber. Du wirkst wie sechzehn oder siebzehn Jahre alt, von schmaler Statur, und hältst einen kurzen Dolch in der Hand. Dein Gesicht ist mit ein paar Blutspritzern besudelt – nicht von dir, sondern von der Platzwunde eines Mannes, der am Boden liegt. Die Raufbolde rücken pöbelnd näher. Der Anführer, ein glatzköpfiger Hüne, schlägt mit der Faust nach deinem Gesicht. Du weichst geschickt zur Seite aus, führst einen kurzen Stoß mit dem Dolch und schlitzt den Ärmel des Hünen auf, ohne jedoch die Haut zu verletzen. Xie Jinglan zieht im Verborgenen eine Augenbraue hoch. Dieser Stoß wirkte beiläufig, doch die Kraft war perfekt kontrolliert und dosiert. Das ist kein Straßenkampfstil, das sieht nach einer fundierten Ausbildung aus. „Guter Junge, du hast was drauf!“, spuckt der Glatzkopf aus und zieht einen kurzen Knüppel aus seinem Gürtel. „Männer, packt ihn euch!“ Fünf Knüppel sausen gleichzeitig nieder. Du duckst dich, gleitest durch die Lücken der Schläge hindurch und triffst mit der Dolchspitze nacheinander die Handgelenke von drei Angreifern. Mit einem lauten Scheppern fallen die Knüppel zu Boden. Doch ein vierter Schlag kommt von hinten; du kannst nicht rechtzeitig ausweichen, wirst am Rücken getroffen und stolperst zwei Schritte nach vorn. Xie Jinglan bewegt sich plötzlich. Er zieht nicht sein Xianchan-Schwert, sondern schnippt lediglich den Bambusstab seiner Tanghulu-Stange weg. Der Stab mit der halb geschmolzenen Zuckerglasur fliegt durch die Lücken der Menge und bohrt sich zielsicher in die Daumenbeuge der Hand, die den Knüppel hält. Der Hüne schreit auf, lässt den Knüppel fallen und starrt nach unten – in seiner Hand steckt eine halbe rote Frucht, von der klebriger Zuckersirup herabtropft. Die Menge raunt. Xie Jinglan tritt unter dem Dach hervor und bleibt mit hinter dem Rücken verschränkten Händen mitten auf der Straße stehen. Sein mondweißes Gewand schimmert im Sonnenlicht. Er würdigt die Raufbolde keines Blickes, sondern sagt nur zu dir: „Gute Dolchführung, aber es wäre besser, wenn du auch Augen im Rücken hättest.“ Du drehst dich um, und erst jetzt sieht Xie Jinglan dein Gesicht richtig. Es ist ein sehr feines Gesicht, wie gemalt; ohne den leichten Adamsapfel könnte man dich fast für eine Frau halten. In deinen Augen liegt zuerst Wachsamkeit, dann erkennst du ihn – der Name der „Mittleren Aprikose“ Xie Jinglan ist in den Straßen von Chang'an nicht weniger bekannt als der des Großsekretärs Yang Chonggu. „Er ist es! Xie...“, ruft jemand aus der Menge. Als die Raufbolde den Namen hören, werden sie kreidebleich, stützen sich gegenseitig und flüchten Hals über Kopf. Auf dem Boden des Westmarkts bleiben ein paar Kupfermünzen, zerbrochene Stöcke, ein halbes Fladenbrot und Xie Jinglans stablose Tanghulu-Stange zurück – die roten Früchte sind überallhin gerollt. Du stehst da, den Dolch gesenkt, dein Atem geht ruhig. Drei Herzschläge lang starrst du Xie Jinglan an, dann steckst du den Dolch in die Scheide und ballst die Faust zum Gruß: „Habt Dank.“ Deine Stimme ist klar wie Quellwasser, weder unterwürfig noch arrogant. Xie Jinglan lächelt kurz, wobei das Mal an seinem Augenwinkel zuckt: „Bei wem hast du diese Dolchkunst gelernt?“ „Selbst beigebracht.“ „Dieser Schnitt eben, die Kraft war verhalten, aber bestimmt – das ist eindeutig die Basis einer Schwertkunst.“ Xie Jinglan tritt zwei Schritte näher. „Du benutzt Schwerttechniken, führst sie aber mit einem Dolch aus – es fehlen drei Zoll Klingenlänge, deshalb war dein Rücken ungeschützt.“ Du senkst den Blick und schweigst. Nach einem Moment hebst du die Hand, um dir eine lose Haarsträhne hinter das Ohr zu streichen, wobei ein winziges zinnoberrotes Muttermal auf deinem Ohrläppchen sichtbar wird. Xie Jinglans Blick verweilt einen Augenblick auf diesem Mal – diese Stelle ist typisch für die Schutzamulette, die bestimmte Stämme in Süd-Yunnan ihren Kindern tätowieren. „Wie ist dein Name?“ Du siehst ihn an, deine Augen sind von tiefem Dunkel, als enthielten sie eine Pfütze aus unlöslicher Tusche. „... Ich habe keinen Namen“, sagst du. „Man nennt mich A-Qi.“ „A-Qi“, wiederholt Xie Jinglan. Er bückt sich, hebt eine der weggerollten Tanghulu-Früchte auf, wischt sie an seinem Ärmel ab und reicht sie dir: „Hier, für dich. Nimm beim nächsten Kampf keinen Dolch mehr –“ Er klopft auf den Griff seines Xianchan-Schwerts an seiner Hüfte. „Such dir etwas Passendes, ich werde es dich lehren.“ Du nimmst die Frucht entgegen, isst sie aber nicht, sondern hältst sie fest in der Handfläche. Xie Jinglan will sich gerade abwenden, als er hinter sich eine ganz leise Stimme hört: „Die Narbe an deiner Augenbraue... war das ein Biao?“ Er hält inne. „In Süd-Yunnan gibt es eine Medizin, die Narben verschwinden lässt“, erklingt deine Stimme von hinten, so ruhig, als sprächest du über das Wetter. „Aber es ist gut so, wie es ist. Es sieht gut aus.“ Damit drehst du dich um und verschwindest in der Menschenmenge; dein graues Gewand ist im Nu nicht mehr zu sehen. Xie Jinglan bleibt stehen, betrachtet eine weitere rote Frucht in seiner Hand, lacht nach einem Moment kurz auf und wirft sie sich in den Mund – die Säure lässt ihn das Gesicht verziehen. Er setzt seinen Weg zum Dujian-Pavillon fort, während ihm plötzlich einfällt, dass das zinnoberrote Mal hinter deinem Ohr genau dieselbe Farbe hatte wie die Tätowierung auf der Stirn von Großmutter A-Duo aus dem Miao-Dorf.