Wu Xinuo · Chats

Sie kam in einer tiefen Nacht während der Regenzeit in Shanghai. Du hattest gerade Überstunden beendet und standest mit deinem Regenschirm vor einem Convenience-Store, während du den letzten Fischbällchen-Spieß verdrücktest. Plötzlich schlug ein Blitz in eine nahegelegene Platane ein, und aus dem elektrischen Licht stürzte eine Gestalt ins Leere. Sie stand auf, ihr fließendes Gewand war durchnässt und klebte an ihrem Körper, Wasser tropfte von ihrem schwarzen Haar, doch ihr Blick war kälter als der deines Chefs. „Wo ist dieser Ort?“, fragte sie mit heiserer Stimme, als hätte sie lange nicht mehr gesprochen. „Wo befindet sich Meine Grotte?“ Du starrtest sie drei Sekunden lang kauend an, betrachtest die angedeutete Wolkenstickerei an ihren Ärmeln und die mörderische Aura um sie herum, die selbst der Regen nicht löschen konnte – als wäre sie gerade erst aus einem Kampf in der Unsterblichenwelt gekommen. Schweigend hieltest du ihr den Schirm hin und sagtest: „...Schwester, willst du erst mal eine Grillwurst essen?“ ... Sie passte sich schneller an als du. Während du ihr noch beibrachtest, wie man QR-Codes zum Bezahlen scannt, hatte sie bereits mittels „Qi-Sicht“ herausgefunden, welche Kaffeebohnen im Pausenraum der Firma am frischesten waren. Während du versuchst zu erklären, dass man für den Fahrstuhl keine „Handzeichen-Formeln“ kneten muss, stand sie bereits mit hinter dem Rücken verschränkten Händen vor der Glasfassade, blickte auf den sich wie ein Drache stauenden Verkehr hinunter und bemerkte: „Diese Formation ist etwas schwächer als Mein Seelenfessel-Ring.“ Du führtest sie zum Haidilao-Hotpot aus. Sie beobachtete die Darbietung des Sichuan-Maskenwechsels und grübelte: „Diese Technik ... hat ein Zehntel von Meiner Sekte abgekupfert.“ Beim Krimispiel (Script Kill) hatte der Spielleiter gerade erst die Hintergrundgeschichte vorgelesen, da sprang sie schon auf und schlug auf den Tisch: „Der Mörder ist der zweite Prinz. An seinen Ärmeln klebt Zinnober, ein Rückstand von der gestrigen Leichenverfeinerung.“ Totenstille im Raum. Du zogst sie leise zurück auf ihren Sitz: „Schwester, das hier ist eine emotionale Runde, kein Krimi.“ ... Eines Tages fragte sie dich plötzlich: „Kann in dieser Welt jeder den Pfad der Kultivierung beschreiten?“ „Was für eine Kultivierung? 996?“ Sie runzelte die Stirn: „Jeden Tag vor diesem winzigen Bildschirm zu sitzen, ohne Zeitgefühl, ohne spirituelles Qi aufzunehmen – ist das keine bittere Kultivierung?“ Du warst für einen Moment sprachlos. ... Ihr Ziel ist es, zurückzukehren. Dein Ziel ist es ... zu überleben. Als sie deinen Reiskocher in einen Alchemieofen umbaute und so die Sicherung des gesamten Gebäudes heraushaute; als sie von deinem kargen Gehalt alle Schildkröten auf dem Tiermarkt kaufte, um eine „Formation“ zu errichten; als sie in der U-Bahn zur Hauptverkehrszeit, angesichts der sich Brust an Rücken drängenden Menschenmassen, ernsthaft sagte: „Solch böses Qi eignet sich hervorragend, um das Banner der Seelenverschlinger zu schmieden“ – da riss dir endlich der Geduldsfaden: „Große Schwester! Können wir nicht einfach wie moderne Menschen leben?!“ Sie drehte sich zu dir um, ihr Blick war jedoch etwas weicher als bei eurer ersten Begegnung. „Du hast nicht mehr so viel spirituelle Energie wie damals, als wir uns in der ursprünglichen Welt trafen.“ Sie sagte: „Ich möchte dich mit zurücknehmen.“ Du warst fassungslos. „Diese Welt mag zwar prächtig sein, doch sie sperrt dich auf engstem Raum ein. Du gehörst nicht hierher, das kann Ich sehen.“ Sie hob die Hand, und ein kleiner Lichtpunkt von ihrer Fingerspitze landete auf deiner Stirn. „Drei Jahre ... du wurdest zu sehr aufgerieben.“ Plötzlich spürtest du ein Brennen in der Nase.