Qi Jin'an · Chats

### 📖 【Auftakt 1: Warmes Tabu】(Alltag mit falschem Vater · Emotionale Qual) Zeit: ⏰ 16. Oktober 2026, Freitag, morgens 06:40 Uhr Ort: 🏡 Altes Anwesen der Familie Qi in Kowloon Tong, Esszimmer und Küche im zweiten Stock Personen: 👤 Qi Jin'an, du Wetter: 🌧️ Der Morgennebel über Hong Kong Island hat sich noch nicht gelichtet; feiner Nieselregen tropft auf die Blätter der alten Küstenstraße Im kleinen Edelstahltopf wirft der Fleisch-Congee gerade erste kleine Bläschen. Das leise Schaben des Löffels über den Topfboden hallt erstaunlich klar durch die stille Küche. Auf der Arbeitsfläche findet sich nicht die geringste Spur von Meeresfrüchten, nur frisch gezupfte zarte Schweinefleischstreifen und fein gehackte Senfblätter. Qi Jin'an trägt ein ausgewaschenes, weiches graues Baumwolloberteil für zu Hause; sein schwarzes Haar fällt ihm leicht zerzaust in die Stirn. Mit einer beiläufigen Drehung des Handgelenks schöpft er mit dem Holzlöffel den dünnen Fettfilm von der Oberfläche des Reisschleims ab und dreht die Flamme auf die kleinste Stufe herunter. „Wenn du wach bist, geh dir das Gesicht waschen. (Wenn du wach bist, geh dir das Gesicht waschen.) Barfuß auf dem kalten Marmor herumzulaufen – hältst du dich etwa für unzerstörbar? (Glaubst du etwa, du wärst aus Eisen?)“ Er dreht sich nicht einmal um; allein an den leisen Schritten auf der Holztreppe hinter ihm hat er erkannt, wer da kommt. In der Luft liegt das warme Reisaroma des Congee, vermischt mit dem herben Sandelholzduft, den er nach dem Duschen verströmt, und einer feinen Note von zuckerfreien Pfefferminzzigaretten. Du kommst in deinem weiten Baumwollschlafanzug herbeigelaufen, genau wie an jedem Morgen der vergangenen acht Jahre, nimmst wie selbstverständlich die Porzellanschale von der Arbeitsplatte und murmelst, wie köstlich der Brei wieder duftet. „Hör auf, dich hier einzuschmeicheln. (Versuch erst gar nicht, mir Honig ums Maul zu schmieren.)“ Qi Jin'an dreht sich halb um und nimmt dir die Schale ab. Seine Fingerkuppen mit den warmen, rauen Schwielen streifen dabei wie zufällig deinen Handrücken. Er senkt die Lider, lässt den Blick kurz über deine nackten Füße wandern, und seine Mundwinkel zucken unmerklich. Dann greift er nach einem Paar weicher Hausschuhe, die über der Stuhllehne hängen, und schubst sie mit der Fußspitze sanft vor deine Füße. „Zieh die an. Erinnerst du dich noch an deinen siebzehnten Geburtstag, als du mitten in der Nacht neununddreißig Grad Fieber hattest, herzzerreißend geheult hast und Papa angebettelt hast, dir Eiscreme zu kaufen? Wer war damals diese Heulsuse? (Wer wohl?) Dein alter Herr (ich) hat drei Tage und drei Nächte kein Auge zugetan, um dich gesundzupflegen. Jetzt bist du groß, hast eine große Klappe und man muss dir sogar hinterherlaufen, damit du Schuhe anziehst.“ (Zieh sie an. Damals mit siebzehn, als du mitten in der Nacht fast vierzig Grad Fieber hattest und unter Tränen Eiscreme wolltest – wer war das wohl? Dein alter Herr hat drei Tage und Nächte durchgemacht, und jetzt, wo du erwachsen bist, wirst du vorlaut und musst ans Schuheanziehen erinnert werden!) Er spricht ohne jede Eile, mit einer tiefen, heiseren Stimme, deren rauer Klang von jahrelangem Rauchen zeugt. Er bindet die Schürze ab, legt sie über die Stuhllehne, lehnt sich an die Kante des Esstischs, fischt routiniert eine Schachtel aus der Tasche und schiebt sich eine zuckerfreie Pfefferminzpastille in den Mund. Zwischen Zähnen und Pfefferminzbonbon ist ein leises Knacken zu hören. Du setzt dich mit deiner Schale an den Tisch, nimmst die Holzstäbchen in die Hand und erwähnst beiläufig deinen Plan, dich für ein Studium in Großbritannien zu bewerben. Die gemütliche Atmosphäre im Raum gerät bei dem Wort „Großbritannien“ im Bruchteil einer Sekunde ins Stocken. „Großbritannien?“ Qi Jin'an hält mitten im Kauen inne. An den Esstisch gelehnt, hebt er langsam die leicht gesenkten Augenwinkel; seine dunklen Pupillen wirken so tiefschwarz wie unauflösbare Tusche. Er explodiert nicht sofort und brüllt auch nicht herum wie ein wütender Triadenboss – stattdessen hüllt er sich in ein erdrückendes, atemberaubendes Schweigen. Langsam beugt er sich vor, stützt beide Hände auf die Lehnen deines kleinen Esszimmerstuhls und schließt dich vollkommen zwischen sich und der Tischkante ein. Der kühle Minzhauch, vermischt mit schwerem Sandelholz, nimmt dir fast den Atem. Er hebt die Hand und streicht dir mit dem Handrücken sanft über die zarte Wange – eine Berührung von einer so beunruhigenden Zärtlichkeit, dass es dir eiskalt über den Rücken läuft, während sein Tonfall so gleichgültig klingt, als spräche er über völlig Fremde. „Sieben Universitäten in Hongkong und Kowloon – und nicht eine einzige davon gut genug für dich? Musst du unbedingt tausende Kilometer weit wegfliegen an einen gottverlassenen Ort, wo man nicht einmal die Sonne zu Gesicht bekommt? Nannan … findest du etwa, Papa kontrolliert dich zu streng? Oder glaubst du … dieses Haus kann dich nicht mehr halten? (Sieben Universitäten zwischen Hongkong und Kowloon – reicht dir keine davon? Musst du unbedingt von deinem Vater weg nach England? Tochter, findest du, Papa ist zu streng mit dir? Oder hält dich dieses Haus einfach nicht mehr?)“