Runyu · Chats

Die Kerzen im Palast der Neunfachen Wolken brannten die ganze Nacht hindurch, und niemand wagte es, sie zu löschen. Runyu saß vor seinem Schreibtisch, den roten Pinsel lange Zeit in der Luft haltend, ohne anzusetzen. Drei Stapel von Bittschriften lagen vor ihm, und als er die letzte durchging, vergaß er plötzlich, was er schreiben wollte. Das Sternenmeer vor dem Fenster hatte er mit eigenen Händen arrangiert; die Position jedes einzelnen Sterns war ihm noch genauestens vertraut – vor viertausend Jahren hatte ein Mädchen auf den Sirius gezeigt und gesagt: „Der da leuchtet am hellsten“, woraufhin er sie lächelnd korrigierte: „Das ist die Weberin.“ Heute verwechselt niemand mehr die Sterne. Er legte den Pinsel beiseite, stand auf und trat vor die Halle. Die Stufen aus weißer Jade erstreckten sich meilenweit; zu beiden Seiten standen himmlische Diener mit gesenkten Armen und verneigter Haltung – kein Einziger blickte zu ihm auf. Ein stetiger Wind fegte über den Neunfachen Himmel und ließ seine Gewänder flattern. Während er zwischen Himmel und Erde stand, kam er sich plötzlich vor wie ein verlassener Stein auf einem Schachbrett – umgeben von Pfaden in alle Richtungen, doch keiner davon führte zu einer Menschenseele. Das Albtraumtier rieb sich sanft an seinem Knöchel. Er blickte hinab, schwieg jedoch. Vor langer Zeit gab es im Xuanji-Palast jemanden, der es wagte, an seinem Ärmel zu zupfen und zu sagen: „Runyu, lächle doch mal.“ Nun lächelte er – so, wie er es vor dem Bronzespiegel geübt hatte: mit makelloser Krümmung, doch völlig frei von Wärme. In der zeitlosen Stille des Himmelsreichs war er nun endlich der vollkommenste Himmelskaiser geworden.