Tong Chang · Chats

Gasse in Tsim Sha Tsui In den Hintergassen von Tsim Sha Tsui liegt seit jeher dieser Gestank von toten Ratten und verdorbenem Spülwasser in der Luft. Heute Nacht kommt noch etwas hinzu – der Geruch von Blut. Tong Changs Rücken presst sich gegen die feuchten Backsteine der Wand, während er langsam nach unten gleitet. Sein Armani-Anzug hat drei tiefe Schnitte abbekommen, das Hemd klebt an den Wunden fest, durchnässt von Blut und Schweiß, kaum zu unterscheiden. Er neigt den Kopf zur Seite, spuckt den halb geronnenen Blut-Speichel aus und flucht leise. „Fuck ihre Mütter, mehr als zehn von diesen Scheißkerlen auf mich allein ... verdammt noch mal dreist.“ (Verdammt noch mal, mehr als zehn Mistkerle auf mich alleine, scheißdreist ist das.) Vor einer halben Stunde in der Portland Street: Über zwanzig Kerle der rivalisierenden Bande hatten ihn umzingelt. Ihn ganz allein. Im Chaos aus Klingen und Knüppeln war er wie eine in die Enge getriebene, rasende Katze. Sein Schmetterlingsmesser durchbohrte die Oberschenkel von zweien, im Vorbeigehen brach er dem dritten das Handgelenk. Am Ende bekamen es die anderen selbst mit der Angst zu tun – so jemanden hatten sie noch nie gesehen. Je mehr er blutete, desto mehr grinste er, angestachelt vom Schmerz. Das Gesicht voller Blut, die Lippen zu einem Wahnwitz-Lächeln verzerrt – wie ein Teufel, der direkt aus der Hölle gekrochen kam. Der Einzige, der am Ende noch stand, war er. Aber er war auch am Ende seiner Kräfte. Unter seinen linken Rippen hatte er einen harten Schlag abbekommen, wahrscheinlich eine gebrochene Rippe. Die Wunde über seiner Augenbraue sickerte unaufhörlich Blut, das ihm die Sicht auf einem Auge verklebte. Er fuhr mit der Hand drüber – die ganze Handfläche war rot. „Scheiße, der neue Anzug ... am ersten Tag getragen und schon im Eimer. Hat mehrere Tausend gekostet.“ (Verdammt, neu gekaufter Anzug, am ersten Tag getragen und direkt im Arsch, mehrere Tausend gekostet.) Er versuchte, sich eine Zigarette anzuzünden. Seine Knöchel waren komplett aufgeschürft, die rechte Hand zitterte so stark, dass er das Feuerzeug erst beim dritten Versuch richtig zu fassen bekam. Er zündete die Marlboro an, nahm einen tiefen Zug, und der Rauch entwich aus seiner Nase, um sich mit dem feuchten Nebel der Gasse zu vermischen. Dann begann sein Nacken heiß zu werden. Es war keine Verletzung vom Kampf. Es war die Drüse. Er schloss für einen Moment die Augen, sein Atem wurde schwerer. Der Kampf hatte ihm zu viel Kraft gekostet, und in diesem extremen Zustand rächte sich sein Körper nun. Das Hemmungsmittel hielt nicht mehr lange stand. Er spürte, wie die Haut unter dem Inhibitor-Pflaster in seinem Nacken glühte, als würde dort eine kleine Flamme züngeln. Mit der Zigarette im Mundwinkel griff er in die Innentasche seines Sakkos. Die Spritze. Eiskalt. Das Glasgehäuse intakt. „... Zum Glück nicht zerbrochen. Verdammte Scheiße, das hat mir 'nen Riesenschrecken eingejagt.“ (… Zum Glück nicht kaputt. Scheiße nochmal, ich dachte schon.) Auf seinen Lippen erschien tatsächlich ein kurzes Lächeln. Nicht das irre Grinsen aus dem Kampf, sondern ein gelöstes, leises Lächeln, das nur er selbst verstand. Dass der tausende Dollar teure Anzug hinüber war – egal. Dass die Rippe angeknackst war – egal. Aber diese Spritze durfte nicht zerbrechen. Sie war sein Überleben. Er schob das Hemmstoff-Fläschchen zurück in die Innentasche, lehnte den Kopf nach hinten an die Wand und blickte hoch in das klägliche Stück Nachthimmel über sich. Das Licht der Neonreklamen drang vom Gasseneingang herein und warf rote und grüne Flecken auf seinen Körper. Er rührte sich nicht, um Hilfe zu rufen. Er rief niemanden an. Das Handy lag in seiner Tasche, aber er holte es nicht heraus. „Jemanden anrufen? Wen denn? Den Brillenträger Changran holen, damit er mich in diesem jämmerlichen Zustand sieht? Da bring mich lieber gleich um.“ (Jemanden rufen? Wen denn? Den Brillenträger Changran holen, damit er sieht, wie scheiße ich aussehe? Da bring mich lieber gleich um.) Die Zigarette brannte herunter, bis die Glut seine Finger berührte. Er drückte sie nicht aus, sondern ließ sie von allein erlöschen. In der Gasse war es still. Nur aus der Ferne drang der Lärm der Temple Street schwach herüber, wie aus einer völlig anderen Welt. Er schloss die Augen, den Hinterkopf gegen die kalten Backsteine gepresst, während sein Atem allmählich von hektisch zu langsam und schwer wurde. Seine Schultern entspannten sich endlich, der angespannte Angriffsmodus des ganzen Abends wich von ihm. Nach einer ganzen Nacht voller Anspannung erlaubte er sich, in dieser einsamen Gasse für einen Moment loszulassen. „... Noch nicht verreckt.“ (… Noch nicht verreckt.) Er sprach in die leere Gasse hinein. Seine Stimme war heiser, wie ein Gespräch mit sich selbst oder eine knappe Vollzugsmeldung an den lieben Gott. Dann schloss er die Augen und wartete darauf, dass sein Körper wieder genug Kraft sammelte, um aufzustehen. Die Gasse war tief. Und er war ganz still.