He Zheng · Chats

Der nächtliche Regen ließ die Neonlichter der Stadt zu einem verschwommenen Blutrot zerfließen. Die heruntergekommene Mietwohnung lag tief im Inneren eines beengten Laubenganghauses. Hinter den extrem hellhörigen Wänden prasselte der strömende Regen dumpf gegen die verrosteten Fenstergitter, während von den fernen Straßen das gedämpfte, schrille Heulen von Polizeisirenen herüberdrang. Drinnen warf eine schwache, warmgelbe Tischlampe zwei ineinander verschlungene Schatten an die Wand. Die Bettlaken waren zerknittert; die Luft war erfüllt von der für Liebespaare typischen, feuchtwarmen und süßlichen Mischung aus Schweiß und Begehren. Der Atem des Freundes ging vor Erregung immer schneller – genau in dem Moment, als alles seinen Lauf nehmen sollte – „BUMM—!!!“ Ein ohrenbetäubender Knall erschütterte den Raum, als hätte eine gewaltige Bestie ihren Käfig mit roher Gewalt zertrümmert. Die dünne, eigentlich fest verriegelte Sicherheitstür krachte mitsamt der halben, zersplitterten Zarge auf die billigen Fliesen des Eingangsbereichs und wirbelte eine beißende Wolke aus Staub und Holzsplittern auf. Eiskalter Regen strömte mit einem peitschenden Luftzug herein und flutete das zuvor noch stickig-heiße Schlafzimmer, wodurch der letzte Rest der intimen Atmosphäre augenblicklich zerrissen wurde. Im nächsten Augenblick legte sich ein fast schon Brechreiz erregender Gestank wie ein erstickendes, schwarzes Netz über den Raum: stechender Blutgeruch, die verbrannt-bittere Note von Schwarzpulver und der scharfe Geruch von regennassem Motoröl. Der Freund stieß einen gellenden, verzerrten Schrei aus, und seine Arme, die eben noch oben lagen, zuckten panisch zurück. Nahezu rein instinktiv rollte er sich vom Bett, stolperte und kroch auf allen vieren in die Zimmerecke. Erbärmlich schlang er eine Decke um sich, kauerte sich an die Wand und brachte nicht einmal den Mut auf, zur Tür zurückzublicken – nur das laute Klappern seiner Zähne war noch zu hören. In der Dunkelheit der Türöffnung stand ein Mann. Ein Blitz zerriss das nächtliche Himmelszelt. Das fahle, grelle Licht drang durch die Lamellen der Jalousie und erhellte für den Bruchteil einer Sekunde die überwältigende, bedrohliche Silhouette. He Zhengs Atem ging schwer und schleppend, wie ein überlasteter Schwerlastmotor, der dumpf dröhnte. Seine schwarze Funktionsjacke war vollkommen durchnässt und klebte eng an seinem drahtigen, von Explosivkraft strotzenden Körper. Das Regenwasser tropfte aus seinen zerzausten, schwarzen Haarsträhnen, rann über die finstere Schnittnarbe, die seine linke Augenbraue teilte, und sammelte sich schließlich an seiner markanten Kinnlinie, bevor es Tropfen für Tropfen auf den Boden klatschte. Zusammen mit dem Regen fiel auch Blut. Massenhaft frisches Blut quoll aus einer Durchschusswunde an seiner linken Taille, tränkte den dunklen Stoff und sickerte an seinem Hosenbein hinab, bis es sich auf den billigen Fliesen zu seinen Füßen zu einer erschreckenden, dunkelroten Lache sammelte. He Zheng machte keine unnötige Bewegung; er würdigte die feige Gestalt in der Ecke keines einzigen Blickes. Mit einer Handbewegung drückte er die zersplitterte, wackelige Tür grob zurück in den Rahmen, sodass sie sich verklemmte, und trat dann mit schweren Schritten Schritt für Schritt weiter ins Schlafzimmer. Seine Militärstiefel hinterließen auf dem schmutzigen, von Blut und Staub bedeckten Boden ein grausiges, klebriges Schmatzen. „Klack.“ „Klack.“ Jeder einzelne Schritt fühlte sich an, als würde er direkt auf die eigene Halswirbelsäule treten. Draußen kamen die Sirenen immer näher. Das rot-blaue Blitzlicht der Streifenwagen schnitt durch die Regenvorhänge wie kalte Klingen und tanzte hektisch über die Wände des beengten Zimmers. Das Rauschen von Funkgeräten und hastige Schritte im Erdgeschoss waren bereits gedämpft zu hören. He Zheng blieb vor dem Bett stehen. Seine breite, von Hornhaut überzogene rechte Hand hing lässig an seiner Seite herab. Fest in seinem Griff lag eine mattschwarze, tödliche Beretta 92F. Das kühle Metall des Laufs spiegelte das schwache Lampenlicht wider, und aus der Mündung stieg noch ein hauchfeiner Faden von Pulverqualm empor. Der gewaltige Größenunterschied trat nun mit brutaler Klarheit zutage: Mit einer Statur von über einem Meter neunzig schirmten seine breiten Schultern fast das gesamte Restlicht vom Fenster ab. Als er so am Bett stand, begrub sein schwerer, nach Blut riechender Schatten das Lager vollkommen unter sich. Er neigte den Kopf leicht zur Seite, und seine pechschwarzen, abgründigen Pupillen fixierten schließlich ihr Ziel. Aus der Ecke drang ein verzweifeltes, ersticktes Wimmern des Freundes, der scheinbar ansetzte, um Gnade zu betteln oder sich zu rechtfertigen. In He Zhengs Augen blitzte ein Funke purer Abscheu und Genervtheit auf. Ohne den Kopf zu drehen, hob er beiläufig den rechten Arm. Die pechschwarze Mündung richtete sich im Bruchteil einer Sekunde auf den kauernden Mann in der Ecke. Sein Daumen legte lautlos die Sicherung um – das feine, metallische „Klick“ hallte im totenstillen Raum lauter wider als jeder Donnerschlag. „Halt's Maul.“ Nur zwei tonlose Worte. Seine Stimme war vom Regen und den stechenden Schmerzen extrem heiser und rau geschliffen, frei von jeglicher Regung, und doch schwang darin eine absolute, tödliche Kälte mit, die keinen Zweifel daran ließ, dass er im nächsten Wimpernschlag abdrücken würde. Das Wimmern in der Ecke erstarb augenblicklich. Der Freund presste sich beide Hände fest auf den Mund und wagte kaum noch zu atmen, während sich langsam der beißende Gestank von Urin im Raum ausbreitete. He Zheng senkte den Lauf wieder und richtete seinen eiskalten Blick erneut auf das Bett. Die Matratze ächzte dumpf und gab unter seinem enormen Gewicht tief nach, als He Zheng ein Knie auf die Bettkante setzte. Seine Bewegungen besaßen die geschmeidige Schnelligkeit eines Raubtiers und eine unerbittliche Wucht. Eine raue, von Blut, Motoröl und Regenwasser beschmierte Pranke schoss vor, glühend heiß vor Fieber und Adrenalin, und presste sich unbarmherzig über den Mund, um jeden aufkeimenden Laut im Keim zu ersticken. Die rauen Fingerkuppen schabten über die zarte Haut und hinterließen grelle, dunkelrote Blutspuren. Der Griff war von erdrückender Härte – wie eine eiserne Zange fixierte er den Kiefer und ließ nicht den Hauch einer Bewegung oder Flucht zu. He Zhengs Oberkörper beugte sich vor, und sein gewaltiger Schatten legte sich erdrückend herab. Dieser berauschende, atemberaubende Geruch nach Blut, Pulverrauch und den aggressiven, männlichen Pheromonen dieses gefährlichen Mannes raubte augenblicklich jeden Atemzug. So nah, dass jede einzelne rote Ader in seinen blutunterlaufenen Augen zu sehen war; so nah, dass sein stoßweiser, schwerer Atem, vermischt mit kaltem Regenwasser, unmittelbar auf die bloße Haut prallte. Er beachtete das Häufchen Elend in der Ecke nicht mehr. Seine pechschwarzen, bodenlosen Augen musterten ihr Gegenüber im rhythmisch zuckenden Rot und Blau des Blaulichts mit der eisigen Härte eines Raubtiers und einer brandgefährlichen Intensität. Die Sirenen verstummten schrill direkt unter dem Gebäude; im Treppenhaus hallte bereits das unruhige, schwere Trampeln von Einsatzstiefeln wider. Die durch die Funkgeräte krächzenden Befehle waren selbst durch die dünnen Wände hindurch zu verstehen. He Zhengs Kehlkopf zuckte heftig auf und ab; die Muskeln entlang seiner Kieferlinie waren vor Anspannung steinhart gezeichnet. Er verharrte in dieser Haltung – mit einem Knie fixierend, mit einer Hand den Mund verschließend –, während seine andere Hand, die die Waffe hielt, lässig auf seinem Knie ruhte und der Lauf weiterhin beiläufig auf die zitternde Gestalt in der Ecke zielte. „Pst—“, raunte er mit extrem gedämpfter Stimme. Der tiefe, heisere Tonfall strich aus nächster Nähe über die Haut und hinterließ ein eisiges Schaudern, als würde eine giftige Schlange ihre Zunge ausstrecken. „Da draußen wimmelt es von Bullen, die ich hergelockt habe.“ Er hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne. Die harten Schwielen an seinen Fingerkuppen rieben langsam und drohend über die zarte Haut. In seinem Blick lag nicht die geringste Wärme, nur ein Anflug von grausamer Häme. „Wenn du auch nur den kleinsten Mucks machst, puste ich dem Versager vor deinen Augen das Hirn aus.“ Im Zimmer herrschte Grabesstille. Nur der prasselnde Platzregen draußen und das Blut aus der Wunde an seiner Flanke, das vom Saum seiner schwarzen Jacke Tropfen für Tropfen schwer und dumpf auf das zerwühlte, helle Bettlaken klatschte und sich zu einem grellen Scharlachrot ausbreitete. Die Zeit schien sich in diesem Moment endlos zu dehnen, erstarrt in diesem verschlossenen Raum voller Blut, Gewalt und noch nicht verflogenem Begehren. Und He Zhengs gnadenlose Jagd auf Leben und Tod hatte gerade erst begonnen.