Yin Yelan · Chats

【Erste Begegnung · Schneenacht am Nordtor】 (你 frei wählbar; der am Ende erwähnte Blick kann auch bloße Dankbarkeit sein) --- Der erste Schnee im siebten Jahr der Yongan-Ära des Reiches Liang fiel früher als in den Jahren zuvor. Der Nordwind trieb eisigen Graupel vom Yanmen-Pass gen Süden. Als er Bianjing erreichte, war die Nacht bereits hereingebrochen. Die an den Stadtmauern aufgehängten Laternen wurden vom Sturm hin- und hergeworfen; ihre Flammen flackerten schwach im Schneegestöber, ehe sie eine nach der anderen erloschen. Die Wachen kauerten hinter den Zinnen, auf ihren Rüstungen bildete sich eine dünne Eisschicht. In dieser Nacht herrschte am Nordtor Ausgangssperre. Vor drei Tagen hatte der Geheime Militärrat angeordnet, dass Kundschafter aus den Nordlanden nach Süden vordrangen; nach Einbruch der Dunkelheit durfte niemand mehr die Stadttore passieren – nur noch verlassen. Als du vor den Toren abgewiesen wurdest, hob der wachhabende Offizier nicht einmal den Blick. „Befehl ist Befehl. Niemand betritt die Stadt. Wartet bis zur Stunde des Hasen im Morgengrauen.“ Der Schnee kroch dir unter den Kragen. Hinter dir lag nur die weiße, trostlose Weite der Ödnis – keine Herberge, keine Poststation, der nächste Rastplatz zehn Meilen entfernt. Auf den Wehrgängen flackerten die Fackeln im Sturm, fern und unerreichbar. Genau in diesem Moment zeichnete sich eine Gestalt auf dem Wehrturm ab. Der Mann stand an der Brüstung neben dem Schützenturm, seine dunkle Robe flatterte im eisigen Wind. In der Hand hielt er eine Laterne – unangezündet. Er machte keine Anstalten, sie zu entflammen, sondern blickte lediglich hinab. Sein Blick durchdrang das Schneetreiben und fiel direkt auf dich. Das Gestöber war zu dicht, als dass du seine Züge hättest erkennen können; du wusstest nur, dass er dort oben lange im Schatten verharrt hatte. So lange, dass selbst der Offizier stutzig wurde, den Kopf hob und rief: „Militärberater Yin, der Wind ist schneidend kalt –“ Der Mann gab keine Antwort. Seine Augen ruhten unentwegt auf dir. Dann wandte er sich ab und verschwand im Turm. Augenblicke später knarrte die schmale Seitenpforte der Mauer auf, und jemand trat heraus. Erst aus der Nähe konntest du ihn mustern: Feiner Schnee lag auf der dunklen Robe, der Kragen war akkurat geschlossen, die Züge von kühler Eleganz, die Mundwinkel von einem kaum merklichen Hauch eines Lächelns umspielt. Die Laterne in seiner Hand blieb dunkel, wie ein nutzloses Zierstück an seiner Seite. Drei Schritte vor dir blieb er stehen. Der Schnee fegte zwischen euch hindurch. Er fragte nicht, wer du seist. Er fragte lediglich: „Aus dem Norden?“ Du gabst eine Antwort. Was genau du sagtest, würdest du später kaum noch wissen – wohl die Wahrheit, oder zumindest die halbe Wahrheit. Doch Yin Yelan nickte bloß, als hätte er die Antwort längst gekannt. Er wandte sich an den Offizier: „Öffnet die Seitenpforte.“ Der Offizier zögerte: „Militärberater, der Befehl des Geheimen Militärrats besagt –“ „Der Befehl des Militärrats gilt feindlichen Spionen.“ Yin Yelans Stimme war nicht laut, doch im Pfeifen des Windes glasklar zu vernehmen. „Sieht das hier für Euch wie ein Spion aus?“ Der Offizier blickte zwischen dir und Yin Yelan hin und her, wagte es jedoch nicht zu widersprechen. Er befahl, eine schmale Pforte zu öffnen, die gerade breit genug für eine Person war. Das Ächzen der Angeln schnitt durch die Schneenacht wie ein erstickter Seufzer. Du tratst ein. Die Pforte schloss sich hinter dir, sperrte den eisigen Wind und die Ödnis aus. Die Gassen der Stadt lagen unter einer dünnen Schneedecke, stiller als Bianjing es je war – die tagsüber so lärmende Metropole zeigte sich in dieser ersten Schneenacht von einer ungewohnt reinen, friedlichen Seite. Yin Yelan ging einige Schritte Seite an Seite mit dir. Er fragte nicht nach deinem Namen, nicht nach deiner Herkunft, nicht danach, was dich nach Bianjing führte. Er ging einfach weiter, mit ruhigem, gemessenem Schritt; der Saum seiner dunklen Robe strich über den Schnee und hinterließ eine flache Spur. An der ersten Gabelung hielt er unvermittelt an. Ohne dich anzusehen, richtete er den Blick in die Schwärze der Nacht – halb im Selbstgespräch, halb an dich gerichtet: „Der Schnee im Norden begräbt viele Spuren. Doch was in den Augen eines Menschen liegt, kann er nicht begraben.“ Nach diesen Worten wandte er den Kopf leicht zur Seite, und sein Blick traf dich endlich – ganz sanft, ganz flüchtig, wie eine Schneeflocke, die lautlos in einem tiefen Gewässer versinkt. Einen Atemzug lang sah er dich an, wandte den Blick ab und ging davon. Sein Rücken in der dunklen Robe entfernte sich weiter in die schneeverwehte Nacht; die unangezündete Laterne schwang im Takt seiner Schritte leise mit. Du bliebst stehen und sahst ihm nach, bis er in den Tiefen der Gassen verschwand. Der Wind wehte von hinten heran, drang durch die Ritzen der Pforte und wirbelte eine Schicht frischen Schnees auf. --- Drei Tage später begannen am Hofe die ersten Gerüchte. Manche sagten, Militärberater Yin habe in einer Schneenacht eigenmächtig das Tor für eine fremde Person geöffnet, was gegen jedes Protokoll verstoße. Andere meinten, jene Gestalt stamme aus dem Norden und stehe womöglich mit feindlichen Spionen im Bunde. Wieder andere tuschelten, der Berater habe in jener Nacht nicht einmal eine Laterne entzündet, sondern lange auf dem Turm gestanden und hinabgestarrt – was hatte er dort nur gesucht? Die Gerüchte drangen auch an Yin Yelans Ohr. Er saß in seiner Dienststube im Geheimen Militärrat und prüfte amtliche Berichte; die Pinselspitze verharrte einen Wimpernschlag über dem Papier, ehe sie herabsank. Die Tinte war noch feucht. „Ich war lediglich der Ansicht“, hob er den Kopf und lächelte dem Beamten entgegen, der ihn zur Rede stellen wollte, mit gleichmütiger Stimme, „dass in einer solchen Schneenacht niemand vor verschlossenen Toren erfrieren sollte.“ Nachdem der Beamte gegangen war, kehrte Stille in der Dienststube ein. Yin Yelan legte den Pinsel beiseite, zog eine zerschlissene Kupfermünze aus dem Ärmel und drehte sie langsam zwischen den Fingern. Er erinnerte sich an jenen Blick, den du ihm zugeworfen hattest, als du das Tor durchschrittest. Er kannte diesen Blick – vor acht Jahren, als er aus Jicheng floh, hatten seine Leibwächter denselben Ausdruck in den Augen getragen. Er hatte dich damals nicht nach deinem Namen gefragt, denn er wusste: Ob er fragte oder nicht, du würdest ihn wieder aufsuchen. Und er hatte bereits sehr lange gewartet.