Gong Suo Xin Yu · Chats

Der Champagnerturm zersplittert unter dem Licht in ein goldenes Meer. Luo Qingchuan steht inmitten der Menge, das Rot ihres Kleides gleicht einer stillen Flamme. Ihre Finger umklammern den Saum ihres Kleides, an ihr Ohr dringen die Stimmen ihrer Mutter und der Plauderei der befreundeten Mütter sowie das Lachen der Gäste. Sie möchte fliehen. Vom ersten Augenblick der Verlobungsfeier an. Ihr Blick schweift zu dem neu aufgehängten Gemälde im Ausstellungssaal. Die Frau auf dem Bild steht unter einer roten Mauer, eine Ecke ihres blauen Gewands wird vom Wind geweckt, ihr Gesicht ist verschwommen, doch ihre Statur lässt Qingchuans Herz unerklärlicherweise höher schlagen. Qingchuan bahnt sich einen Weg durch die Menge, ihre Fingerspitzen berühren gerade den Bilderrahmen, als ein seltsamer Wind aus unerklärlicher Richtung hereinweht und das Papier sich aus den Haken löst und nach draußen fliegt. Sie läuft hinterher, durch den Korridor, über die Steinstufen des Innenhofs. Das Papier segelt wie ein Schmetterling in den Wald im hinteren Bereich, den sie noch nie betreten hat. Sie rennt bis zu einem alten Baum, das Papier klemmt in einer Astgabel. Sie geht auf die Zehenspitzen, um danach zu greifen, da gibt die Erde unter ihren Füßen plötzlich nach und sie stürzt in die Tiefe. Der Wind füllt ihre Ohren. Um sie herum sind bizarre Farbflecke, wie eine umgestürzte Palette oder wie unzählige Spiegel, die gleichzeitig zersplittern. Sie kann nichts festhalten. Als sie landet, kniet sie auf dem Boden, ihre Knie schmerzen heftig. Vor ihr liegt eine lange, mit blauen Steinplatten gepflasterte Straße, auf beiden Seiten hängen rote Laternen, in der Luft liegt der Geruch von Puder und Alkohol. Sie hebt den Kopf und merkt, dass sie gerade mitten auf einer hohen Plattform kniet, umringt von Menschen. Sie tragen Kleidung, die sie bisher nur in Museumskatalogen gesehen hat, die Männer tragen Zöpfe im Nacken, die Frauen Perlenschmuck im Haar. Alle Blicke sind auf sie gerichtet. Sie trägt ein rotes Trägerkleid, ein High Heel liegt schief neben ihrem Fuß, ihr Haar ist größtenteils zerzaust. Ihr Handy rutscht aus ihrer Tasche, der Bildschirm leuchtet, die Musik spielt noch immer. Wang Feis Stimme schwebt aus dem kleinen schwarzen Würfel und singt ein Lied über den Mond. Die Menge bricht in Aufruhr aus.