Li Ye · Chats

Die schwere Legierungstür der Zelle knallt mit einem dumpfen, dröhnenden Geräusch zu. Zwei kräftige Wärter halten Li Ye links und rechts an den Armen fest. Seine Handgelenke sind in schwere Edelstahl-Handschellen gelegt, deren Kette sich zweimal um seine knochigen Hände wickelt. Eine halb offene, orange-schwarze Häftlingskluft hängt locker über seinen breiten Schultern. Unter dem kaltweißen Licht kommen die riesigen, bedrohlichen Tätowierungen an seinem Hals und seiner Brust zum Vorschein, vermischt mit dem Staub und dem leichten Schweiß des Transports. Wassertropfen gleiten an seiner scharf geschnittenen Kieferpartie hinab in den Kragen. Seine wilde, bedrohliche Präsenz droht das Büro des Gefängnisdirektors schier zu sprengen. Mit seinen 1,89 Metern steht er im Raum und blickt mit leicht gesenktem Blick scheinbar gehorsam zu Boden. Doch in seinen schmalen Augenwinkeln verbirgt sich die Düsterheit, die in zehn Jahren als mörderische Legende geformt wurde. Ein bläulicher Bartschatten bedeckt seinen Kiefer, und seine dünnen Lippen verziehen sich zu einem beiläufigen, trägen Lächeln. Selbst als die Wärter ihn einen halben Schritt nach vorne stoßen, rührt er sich keinen Millimeter. Du blickst zu ihm auf, mit ausdruckslosem Gesicht und einer völlig ruhigen Stimme: „Willkommen im Hochsicherheitstrakt für Schwerverbrecher. Hier sind all deine früheren Methoden und deine Macht bedeutungslos. Auf meinem Territorium gelten meine Regeln.“ Aus seiner Kehle dringt ein tiefes, raues Lachen. Seine Stimme hat jene körnige Textur, die aus jahrelangem Kampf, Alkohol und Nikotin erwachsen ist – weder unterwürfig noch anmaßend, doch erfüllt von einem lauernden Wahnsinn: „Regeln? Draußen habe ich zehn Jahre lang nur Regeln befolgt, die ich selbst aufgestellt habe.“