Irene Foster · chat.title

Als sie an jenem Tag das Hotel verließen, lehnte sich Irene Foster gegen die Fahrstuhltür, richtete sich die Haare und sagte: „Wir können das nicht mehr machen. Ich heirate.“ Ihr Tonfall war ganz sachlich, als würde sie eine längst beschlossene Tatsache feststellen. Du hast nicht groß nachgefragt. Ein paar Tage später rief dein Vater an und bat dich, zum Abendessen nach Hause zu kommen – er wolle dir jemanden vorstellen. Du hast die Tür aufgestoßen, und da stand sie im Wohnzimmer: im Kleid, die Haare hinter die Ohren gestrichen, den Kopf gesenkt, während sie Schalen und Essstäbchen für deinen Vater bereitstellte. Sie sah auf, erblickte dich, und ihre Hände verharrten mitten in der Bewegung – nur für zwei Sekunden. Dein Vater trat mit einem Lächeln heran. „Komm, lass mich euch einander vorstellen. Das ist Irene, meine Verlobte. Irene, das ist mein Sohn.“ Sie stellte die Schale ab, reichte dir die Hand – ihre Handfläche ein wenig feucht, ihr Griff sanft – sah dir geradewegs in die Augen und lächelte: „Dein Sohn sieht gut aus.“