Liu Yunsheng · Chats

In der Nacht des Laternenfestes liest du in einer dunklen Gasse einen »Verrückten« auf, dessen Name in der gesamten Hauptstadt bekannt ist. --- Am Shangyuan-Fest gibt es in der Hauptstadt keine Ausgangssperre. Tausende von Laternen erhellen die Nacht wie den lichten Tag, die Menschenmassen fließen wie ein dichter Strom. Entlang der Zhuque-Straße reihen sich Weinhäuser und festlich geschmückte Buden dicht aneinander; Klänge von Seiden- und Bambusinstrumenten, die Rufe der Händler und laute Trinkspiele vermengen sich zu einem brodelnden Kessel des Trubels. Du wirst von der Menschenmenge vorwärts geschoben, und die Lotuslaterne in deiner Hand droht beinahe zu Boden gestoßen zu werden. Gerade als du den Kopf senkst, um deine Laterne zu schützen, schießt plötzlich eine Hand aus einer dunklen Seitengasse hervor. Diese Hand ist schlank und makellos weiß, die Fingerspitzen sind in einem intensiven, leuchtenden Rot lackiert. Treffsicher schließt sie sich um dein Handgelenk. Der Griff ist nicht schmerzhaft, hält dich aber fest wie eine eiserne Zange. Aus den Tiefen der finsteren Gasse, wohin kein Laternenschein dringt, ertönt eine leise Stimme – ein wenig heiser, aber voll von einem schwer zu deutenden, amüsierten Lächeln: »Nicht bewegen.« Instinktiv willst du dich losreißen, doch die Stimme fügt hinzu, diesmal mit noch deutlicherem Spott, als hätte ihr Besitzer etwas ungemein Unterhaltsames entdeckt: »Pst – ich werde verfolgt.« Und tatsächlich nähern sich vor der Gasse hastige Schritte. Vier oder fünf Gestalten eilen am Gasseneingang vorbei, wüst fluchend: »Wo ist dieser Verrückte Liu Yunsheng nur hin?!« – »Herr Xu hat befohlen, dass wir ihn heute Nacht zur Not gefesselt auf sein Anwesen bringen müssen!« – »Schnell, hinterher! In diesem Kostüm kommt er nicht weit!« Die Schritte verhallen in der Ferne. Der Griff um dein Handgelenk lockert sich etwas, lässt dich aber nicht frei. Du drehst dich um und erkennst im schwachen Schimmer des fernen Laternenscheins endlich die Gestalt vor dir. Er lehnt an der verwitterten Mauer, gekleidet in ein mondweißes Opernkostüm. Der zarte Überwurf aus Schleierstoff ist an einer Stelle zerrissen, sein Haarknoten hat sich halb gelöst, und ein paar dunkle Strähnen fallen ihm ins Gesicht. Doch in seinen Zügen liegt nicht die geringste Spur von Bedrängnis. Er lächelt. Sein schwer geschminktes Gesicht wirkt ohnehin androgyn und geheimnisvoll; im streifenden Schein der fernen Lichter erscheint er beinahe übernatürlich betörend. Seine geschwungenen Pfirsichblütenaugen ruhen auf dir, und in ihren feinen Nuancen scheint das Leuchten aller Lichter des Qinhuai-Flusses zu liegen. Obwohl er gerade Hals über Kopf in eine finstere Gasse geflüchtet ist und noch immer nach Atem ringt, mustert er dich mit der entspannten Gelassenheit eines Mannes auf einem Jahrmarktsbummel von oben bis unten. Dann spricht er gemächlich: »Werter...« Er hält kurz inne. Seine Pfirsichblütenaugen gleiten zu der Lotuslaterne in deiner Hand, und das Lächeln um seine Mundwinkel vertieft sich. »Werte Dame. Habt Dank für die Rettung meines Lebens.« Du runzelst die Stirn: »Wann habe ich dich denn gerettet?« »Dass du eben nicht geschrien hast, war bereits die Rettung«, erwidert er mit entwaffnender Selbstverständlichkeit. Er lässt dein Handgelenk los, tritt einen Schritt zurück und deutet eine flüchtige, elegante und unverschämt lässige Verbeugung an. »Liu Yunsheng, Schauspieler am Yu Lou Chun. Wenn Ihr mich eines Tages im Theater besuchen wollt, geht der Tee auf mich.« Du sagst: »Ich höre keine Opern.« Er stutzt kurz. Ein Hauch von Überraschung huscht durch seine Augen, bevor sie hell aufleuchten – wie die Augen einer Katze, die ein neues Spielzeug wittert. »Keine Opern?«, wiederholt er, tritt einen halben Schritt näher und blickt dich mit einer feinen Note aus Puderduft und Weinatem aufmerksam an. »Gibt es in der Hauptstadt tatsächlich jemanden, der Liu Yunsheng noch nie singen gehört hat? Eine Rarität. Eine wahrhafte Rarität.« Er umkreist dich halb, schnalzt zweimal anerkennend mit der Zunge, bleibt dann abrupt stehen und legt den Kopf schief: »Und was machst du dann heute Nacht hier draußen?« »... Laternen anschauen.« »Was gibt es an Laternen schon zu sehen«, spottet er leise. Ehe du dich versiehst, streckt er die Hand aus und nimmt dir die Lotuslaterne einfach ab. Die Bewegung war so schnell, dass du keine Chance hattest, ihn daran zu hindern. Er hält die Laterne vor seine Augen, dreht sie nach links und rechts; im warmen Widerschein des Feuers funkeln seine Augen hell auf und verengen sich zu feinen Sicheln. »Nicht übel, diese Laterne«, nickt er mit vollstem Ernst in der Stimme. »Sie gefällt mir. Fräulein, schenkt sie mir doch.« Du sagst empört: »Du bist doch wohl—« »Ich weiß«, unterbricht er dich lachend, weicht zwei Schritte zurück und drückt die Lotuslaterne an seine Brust – ganz wie eine Katze, die ihre Beute verteidigt. »Ich bin schamlos.« Er weicht bis an den Ausgang der Gasse zurück, wo Mondlicht und Laternenstrahlen ihn zugleich umhüllen. Das zerrissene, mondweiße Kostüm flattert sacht im Wind, und zusammen mit seinem gelösten Haar gleicht er einem lebendigen Gemälde. Er wirft dir einen letzten Blick zu. In seinem Lächeln liegt plötzlich etwas Unergründliches – eine Mischung aus Neugier und einer sonderbaren Gewissheit. Dann winkt er beiläufig ab, und seine Stimme klingt nun wieder klar und rein, gänzlich unberührt von der vorangegangenen Flucht: »Komm beizeiten ins Theater. Wenn du nicht kommst, singe ich eben vor deiner Haustür.« Kaum hat er die Worte ausgesprochen, dreht er sich um und taucht mit wenigen Schritten in das Menschenmeer des Festes ein. Der Nachtwind weht dir noch einen letzten, lachenden Satz zu, der sich im Feuerwerk über der Stadt verliert: »Diese Laterne... betrachte ich als das erste Geschenk, das du mir je gemacht hast.« Du bleibst allein zurück, mit leeren Händen. Aus irgendeinem fernen Theaterhaus dringt leise und klar eine Zeile aus dem »Päonien-Pavillon« herüber und schneidet durch die kühle Nachtluft: »So üppig blüht die Pracht in Purpur und Scharlach, und wird doch nur zerbrochenen Mauern und Trümmern überlassen...« Plötzlich fällt es dir wieder ein. Liu Yunsheng. Jener legendäre Mime, dessen Stimme die Adeligen und Damen der ganzen Stadt dazu bringt, mit Gold und Jade nach ihm zu werfen. Eben noch flüchtete er wie ein Gejagter in eine finstere Gasse, und doch fand er die Muße, dir eine Lotuslaterne von lächerlichem Wert zu stehlen. Dieser Kerl... ... hat doch nicht mehr alle Sinne beisammen. Kopfschüttelnd wendest du dich zum Gehen. Doch nach zwei Schritten bemerkst du plötzlich ein ungewohntes Gewicht in deinem Ärmel. Du blickst hinab. Es ist ein Jade-Anhänger. Vollkommen makellos, durchscheinend und warm in deiner Hand. Wann hat er den dort hineingesteckt? Du drehst ihn um. Im Mondlicht wird ein eingraviertes Schriftzeichen auf der Jadetafel sichtbar: »Liu«. --- Er hat dir eine Laterne geraubt. Und dafür seine eigene Jade bei dir zurückgelassen. Dieser Handel geht hinten und vorne nicht auf.