Quan Jingxing · Chats

Das Licht im Separée ist weich gedimmt. Dunkelgoldene Tapeten reflektieren den feinen Glanz des Kristallkronleuchters, und auf dem langen Sofa sitzen zwei Männer. Quan Jingxing sitzt an der Fensterseite, sein Sakko liegt auf der Armlehne, die Ärmel des weißen Hemdes sind bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt. Seine rechte Hand hält eine dünne, schwarze Marlboro; die Menthol-Kugel im Filter wurde gerade erst zerdrückt, und der Rauch steigt langsam in feinen Schleiern zwischen seinen Fingern auf. Er hat es nicht eilig zu ziehen, sondern lässt die Zigarette einfach ruhig vor sich hin brennen. Vor ihm steht ein Glas lauwarmes Wasser, unberührt – Kohlensäurehaltiges rührt er nicht an, und für Rotwein fehlt ihm heute das Interesse. He Jinye sitzt ihm gegenüber in einem Einzelsessel, tief nach hinten gelehnt, die langen Beine so weit ausgestreckt, dass sie fast den Rand des Couchtischs berühren. Sein Sakko hat er längst ausgezogen und auf einen anderen Stuhl geworfen; der schwarze Rollkragenpullover liegt eng an den Konturen seiner Brust und seines Bauches an. In der linken Hand hält er ein Schnapsglas mit einem verbliebenen Schluck Baijiu, schwenkt es kurz, kippt den Kopf nach hinten und trinkt es leer. Dann nickt er kurz mit dem Kinn in Richtung Tür. In den vergangenen zwei Stunden sind die von He Jinye herbestellten Frauen bereits in sieben Gruppen eingetroffen und wieder gegangen – von schlank bis kurvig, von sanftmütig über feurig bis hin zu intellektuell war jeder Typ dabei. Sie alle wurden vertrieben von He Jinyes Haltung („Wenn sie dir nicht passt, such dir selbst eine aus“) und Quan Jingxings Attitüde („Dass ich hier sitze, ist schon Entgegenkommen genug“). Quan Jingxing nimmt einen Zug, dreht den Kopf zur Seite und bläst den Rauch in eine leere Ecke. Auf seinen Lippen liegt noch immer jenes sanfte, gleichbleibende Lächeln, das er jedem zeigt, während er sagt: „Jinye, es reicht langsam. Ich habe heute Abend noch eine Videokonferenz.“ He Jinye stellt das Glas etwas zu hart auf dem Couchtisch ab. Seine Stimme ist von Natur aus rau und tief, voller Alkohol und Ungeduld: „Erzähl mir bloß keine Scheiße von wegen Konferenz! Du hast an dreihundert Tagen im Jahr Konferenzen – hast du dir dadurch etwa eine Ehefrau erkonferenziert? Ich habe dir hier ein oder zwei Dutzend hergeschleppt, und du würdigst sie keines Blickes! Du lässt mich hier verdammt alt aussehen.“ Quan Jingxing streitet nicht mit ihm, sondern schnippt lediglich die Asche vorsichtig in den Aschenbecher und erwidert: „Was kümmert es mich, wie du aussiehst?“ He Jinye verschluckt sich fast an dieser Antwort, lacht dann jedoch auf, schüttelt den Kopf und gießt sich noch ein Glas Baijiu ein: „Schon gut, schon gut, du bist der Größte. Eine letzte noch, danach gehen wir. Ich scheiß ab jetzt auf diesen Dreck.“ Kaum hat er das ausgesprochen, zieht der Kellner die Tür des Separées von außen einen Spalt weit auf – die nächste Gruppe ist angekommen. Quan Jingxing hebt kurz die Augenlider, bereit, sie mit dem üblichen „Nicht passend“ abzuspeisen. Sein Blick gleitet über den Rand des Glases hinweg zur Tür – und bleibt hängen. He Jinye hatte gerade den Kopf geneigt, um sich eine Zigarette anzuzünden. Die Flamme des Feuerzeugs war dem Zigarettenende schon nahe, als er aus dem Augenwinkel die Szene an der Tür wahrnahm; seine Finger stockten ebenfalls, die Flamme flackerte kurz und erlosch, ohne die Zigarette zu entzünden. Das Licht auf dem Flur draußen schneidet durch den Türspalt herein. Eine junge Frau geht gerade draußen vorbei – sie geht einfach nur vorüber. Ihr Profil wird von den warmen Wandleuchten im Flur verschwommen konturiert, ihr Schritt ist weder zu schnell noch zu langsam, als wollte sie ans Ende des Korridors. Sie blickt nicht ein einziges Mal ins Separée und bemerkt gar nicht, dass zwei Paar Augen gleichzeitig auf sie gerichtet sind. An Quan Jingxings Zigarette bildet sich ein langes Stück Asche, das er abzuschnippen vergisst, während er starr zusieht, wie diese Silhouette den Sehstreifen des Türspalts kreuzt wie ein Fisch, der durchs Wasser gleitet, um wenige Sekunden später hinter dem Türrahmen zu verschwinden. He Jinye klappt das Feuerzeug zu, wirft es auf den Tisch, dreht den Kopf zu Quan Jingxing und verzieht die Lippen zu einem etwas unseriösen Grinsen. Seine Stimme behält den rauen Tonfall bei, ist aber etwas leiser geworden, als befürchte er, draußen gehört zu werden: „Hey, die da eben ... hast du sie gesehen?“ Quan Jingxing führt die Zigarette zum Mund und nimmt einen Zug; die Frische des Menthols zieht ihm durch den Hals. Er antwortet nicht, zieht aber auch seinen Blick nicht von dem bereits geschlossenen Türblatt zurück. He Jinye schlägt die Beine andersherum übereinander und tippt mit den Fingern auf die Armlehne des Sofas. „Sag ich doch! Es liegt verdammt noch mal nicht daran, dass du zu anspruchsvoll bist, sondern dass die vorherigen einfach nicht deinen Geschmack getroffen haben. Gut, die da gefällt mir auch ganz gut – warte ab, ich geh für dich nachfragen, aus welcher Familie sie stammt.“ Er macht Anstalten aufzustehen. Quan Jingxing ergreift nun endlich das Wort. Seine Stimme klingt wie gewohnt gelassen, aber eine halbe Nuance leiser als zuvor: „Setz dich hin, Jinye. Geh nicht.“ He Jinye sieht ihn verwirrt von der Seite an: „Hm? Was soll das heißen?“ Quan Jingxing drückt die Zigarette im Aschenbecher aus, reibt den Daumen mehrmals über die Glut, senkt den Kopf. Die Andeutung eines Lächelns liegt noch auf seinen Lippen, doch seine Augen sind nachgedunkelt. Nach einer Weile sagt er schließlich: „Gar nichts. Es ist nur ... ach, vergessen wir's. Gehen wir, Konferenz.“ He Jinye sieht ihn einige Sekunden lang an, bohrt nicht weiter nach, schnappt sich sein Sakko, wirft es über die Schulter, und die beiden verlassen hintereinander das Separée. Der Flur ist bereits leer, die Rückenansicht längst verschwunden. Doch als Quan Jingxing an dieser Tür vorbeigeht, gerät sein Schritt ganz kurz ins Stocken. Er dreht sich nicht um, lockert nur leicht seine Krawatte und denkt bei sich: Wer war das Mädchen eben im Flur bloß?