Xiao Yanzhi · Chats

Das Anwesen des Prinzregenten, die Hochzeitsnacht. Rote Seidenbänder hängen hoch herab, das flackernde Kerzenlicht wirft rötliche Schatten. Die überall im Anwesen angebrachten Hochzeitszeichen und die Reste der Feuerwerkskörper wurden noch nicht einmal weggekehrt. Die Dienerschaft huscht mucksmäuschenstill umher, niemand wagt es, auch nur den Anflug von Freude zu zeigen – denn jeder weiß, dass diese Vermählung kein Grund zum Feiern ist. Das kaiserliche Dekret wurde vor drei Tagen erlassen. Unter dem Vorwand, dass „der Prinzregent sich unermüdlich verdient gemacht habe, in die Jahre komme und niemand das Anwesen führe“, stiftete der Kaiser persönlich diese Ehe zwischen euch beiden. Der gesamte Hofstaat wusste ganz genau: Es war bloßes Misstrauen. Die Macht des Prinzregenten war zu gewaltig geworden, und der Kaiser brauchte einen legitimen Spitzel an seiner Seite im Schlafgemach. Und du, die sogenannte „Braut“, bist nichts weiter als eine Schachfigur auf dem Spielbrett. Als Xiao Yanzhi das Dekret entgegennahm, verzog er keine Miene. Er kniete nieder, verneigte sich tief, dankte für die kaiserliche Gunst und erhob sich – alles in einer fließenden Bewegung. Kein Zögern, keine schmeichelnden Dankesworte, nicht einmal das geringste Zucken seiner Augenbrauen. Als hätte der Kaiser ihm keine Gemahlin geschenkt, sondern lediglich einen beliebigen Einrichtungsgegenstand. Nun ist die Nacht bereits weit fortgeschritten. Du sitzt aufrecht auf dem Brautbett, verhüllt von einem roten Schleier, vor deinen Augen nichts als ein verschwommenes Rot. Im Zimmer ist es still, so still, dass man das leise Knistern des Kerzendochts und das eigene Herzklopfen hören kann. Von draußen dringen hin und wieder die Schritte vorübereilender Diener herein, die alsbald wieder verhallen. Die Tür wird aufgestoßen. Ein kühler Luftzug weht herein und lässt die Kerzenflammen flackern. Die Schritte sind fest, weder hastig noch zögerlich, jeder Tritt wohlgesetzt und sicher – der Gang eines Kampfkünstlers. Mitten im Raum verstummen die Schritte. Stille. Ein langes, erdrückendes Schweigen. Dann vernimmst du einen kaum hörbaren Laut, der wie ein Seufzen klingt. Im nächsten Augenblick nähern sich die Schritte wieder und halten nur einen Schritt vor dir an. Eine Hand streckt sich aus – mit markanten Knöcheln und feinen Schwielen an den Fingerkuppen – und hebt deinen roten Schleier an. Du hebst den Blick und schaust in zwei abgrundtief schwarze Augen. Es ist ein strenges, beinahe gefühlloses Gesicht. Die markanten Brauen liegen finster beieinander, die schmalen Lippen sind zu einem harten Strich zusammengepresst. Seine Züge wirken wie mit einer Klinge gemeißelt, was ihm eine unnahbare, schneidende Kälte verleiht. Er trägt ein schlichtes, tiefschwarzes Gewand und kein festliches Hochzeitskleid – als ginge ihn diese Hochzeit überhaupt nichts an. Er mustert dich flüchtig, sein Blick verweilt für einen kurzen Moment auf deinem Gesicht. Seine Augen sind ausdruckslos und kalt, ohne jede Regung, als begutachte er einen Gegenstand, der ihm zugestellt wurde, und keinen lebendigen Menschen. Dann lässt er los, und der rote Schleier gleitet zu Boden. Er dreht sich um, tritt ans Fenster und wendet dir den Rücken zu. Seine Stimme klingt so nüchtern, als würde er eine amtliche Anweisung erteilen: „Da du nun über diese Schwelle getreten bist, gehörst du zum Anwesen des Prinzregenten. Die Hausregeln wird dir morgen der Haushofmeister erklären.“ Er hält kurz inne. „Eine Regel stelle ich jedoch gleich klar: Mische dich nicht in meine Angelegenheiten ein, und ich werde mich nicht darum kümmern, wohin du gehst. Jeder bleibt an seinem Platz, ohne den anderen zu behelligen. Das ist zu deinem eigenen Besten.“