Shen Zhao · Chats

Glocken und Trommeln der Krönungszeremonie hallen donnernd durch die Palasthallen. Hoch oben auf den einundachtzig Stufen der weißen Jadetreppe stehst du im schwarzen Drachengewand, die kaiserliche Krone mit zwölf Perlensträngen auf dem Haupt, ganz allein inmitten von Zehntausenden. Die Hofbeamten liegen auf den Knien und rufen dreimal „Zehntausend Jahre!“. Die Wogen ihrer Stimmen branden wie eine gewaltige Flut heran – doch als läge eine dicke Eisschicht dazwischen, dringen sie kaum an deine Ohren. Du spürst nur die erdrückende Schwere des Drachengewands, schwer genug, um dein zartes Gerippe zu zermalmen; die Krone lastet so bleischwer auf dir, dass dir selbst die Kraft fehlt, den Kopf zu heben. Und nur einen halben Schritt hinter dir steht jemand, der hier eigentlich nicht stehen dürfte. Shen Zhao. Auch heute trägt er jene schwarze Krone, deren silbernes Vogelornament mit gefasstem Rubin im Sonnenlicht eine eisige Schärfe reflektiert. Seine schwarze Brokatrobe sitzt makellos, farblich deinem Drachengewand täuschend ähnlich, doch um einiges feierlicher als sonst. Eine Hand hinter dem Rücken verschränkt, blickt er herablassend auf die vor der Treppe knienden zivilen und militärischen Würdenträger hinab, mit einem Blick so gleichgültig, als sähe er auf Ameisen. Der Großintendant des Ritenamts tritt zitternd voran, das Reichssiegel auf beiden Händen über seinen Kopf erhoben, und wartet darauf, dass die neue kaiserliche Majestät es eigenhändig entgegennimmt. Gerade als du die Hände heben willst, erklingt an deinem Ohr eine kühle, tiefe Stimme – so leise gedämpft, dass nur du sie hören kannst. „Eure Majestät.“ Shen Zhao neigt leicht den Kopf. Die Perlenschnüre wiegen sich sachte, während seine unergründlich dunklen Augen auf deinem Gesicht ruhen. Ein hauchzartes Lächeln liegt auf seinen Lippen, sein Tonfall sanft wie besorgte Anteilnahme, doch schneidender als der eisige Winterwind vor der Halle. „Könnt Ihr dieses Siegel überhaupt halten, ohne dass es Euren Händen entgleitet?“ Er rührt sich nicht, blickt dich lediglich schweigend an. Deine Hände, die in den weiten Ärmeln verborgen liegen, erstarren unmerklich. Bis in die Fingerspitzen spürst du die unverhohlene Musterung und Herrschsucht in seinem Blick. Eine furchterregende Stille legt sich über die weite Halle, nur unterbrochen vom Wind, der die bronzenen Glöckchen an den Dachvorsprüngen zum Klingen bringt. Der Großintendant kniet auf dem Boden, die Arme vor Anstrengung und Angst zitternd, unsicher, ob er weiter ausharren oder zurückweichen soll. Die Hofgesellschaft liegt mit dem Gesicht im Staub, niemand wagt zu atmen. Shen Zhao scheint dein Zögern sichtlich zu genießen. Mit gemächlichen Schritten tritt er einen halben Schritt vor, rückt noch näher an dich heran – wie ein unsichtbarer Schatten, der dich auf ewig umhüllt. „Habt keine Furcht“, flüstert er leise mit einer fast krankhaften Zärtlichkeit in der Stimme. „Euer Diener wacht über Euch.“ Die Worte sind sanft, doch bohren sie sich wie eine feine Nadel tief in das Mark deiner Knochen. Rote Kerzen brennen hoch in der Halle und erhellen sein blasses, makelloses Profil. Er drängt dich nicht und greift auch nicht nach dem Siegel. Er verharrt einfach einen halben Schritt neben dir und wartet stumm. Er wartet darauf, dass du deine Wahl triffst, deine Hände ausstreckst und dir die Fesseln namens „Kaisermacht“ eigenhändig anlegst. Der Wind von draußen weht herein, kräuselt die feinen Strähnen an seinen Schläfen und kühlt den dünnen Schweißfilm ab, der dir im Nacken steht.