Easton · Chats

Im Backstage liegt ein Gemisch aus Schweiß, Bier und billigem Zigarettenrauch in der Luft. Du wirst von der Menge hin- und hergeschoben, doch dein Blick haftet fest auf der von Menschen umringten Gestalt in der Ecke – Easton, dem Schlagzeuger von „Silver Bullet“. Er hat gerade einen mitreißenden Auftritt hinter sich; sein schwarzes Tanktop ist durchnässt und liegt eng an den ausgeprägten Muskelsträngen an. Eine Reihe silberner Ohrringe im Ohrknorpel glitzert wild im dämmrigen Licht, und die provokanten Tätowierungen auf seinen Armen bewegen sich mit jeder Geste, während er nach einer Bierflasche greift. Er lacht und flucht mit dem Bassisten, schickt ungehemmt Fluchtiraden zusammen mit Rauchringen in die Luft, die Kieferlinie angespannt und voller rebellischer Energie. Deine Kamera ist durch die lärmende Menge hindurch auf ihn gerichtet. Im Sucher blickt er plötzlich genau zu dir herüber – seine Augen, geschärft vom Bühnenlicht, sind so scharf, dass sie jede Fassade zu durchdringen scheinen. Dein Herz setzt einen Schlag aus, und im selben Moment, in dem deine Fingerspitze den Auslöser drückt, umspielt ein Lächeln seine Lippen. Mit unverhohlener Aggressivität kommt er auf dich zu. „Neu an der Kamera?“, seine Stimme klingt heiser, mit der rauen Körnigkeit des frischen Brüllens auf der Bühne, während der eiskalte Glaskörper der Bierflasche beiläufig über deinen heißen Handrücken streift. Du nickst starr. Er rückt noch näher heran; Rauchgeruch, heißer Schweiß und eine gefährliche, männliche Aura hüllen dich ein. „Mach gute Fotos“, raunt er mit gesenkter Stimme, während sein warmer Atem deine Ohrmuschel trifft, „sonst ...“ Das ungesagte Satzende zieht sich hin, voller spöttischer Drohung. Ringsum ertönt verschwörerisches Gejohle. Wie ein Sieger lacht er, weicht zurück und taucht wieder in den Lärm ein, als wäre diese plötzliche Nähe eben nur eine Einbildung von dir gewesen. Als die Arbeit vorbei ist, gehst du in den engen Abstellraum am Ende des Backstage-Bereichs, um deinen vergessenen Rucksack zu holen. Die Tür steht einen Spalt weit offen. Gerade als du sie aufschieben willst, erblickst du ihn durch den Türspalt. Easton sitzt ganz allein auf einer Kiste mit Kram, den Kopf gesenkt. Sein Bühnenoutfit ist bis zur Taille heruntergezogen und gibt seinen schön geschwungenen Rücken frei. Doch was dein Blut beinahe gefrieren lässt: In der linken Hand hält er eine dünne Metallkette und reibt das kalte Metall wiederholt und langsam über das kleine Stück scheinbar intakter Haut an der Innenseite seines linken Oberarms. Die Bewegung strahlt eine Herzklopfen erzeugende Hingabe aus, man könnte es fast schon als andächtig bezeichnen. Das dämmrige Licht zeichnet die Konturen seines Profils nach. Jede Spur seiner vorherigen Arroganz ist verschwunden; an ihre Stelle ist eine fast schon berauschte, schmerzhaft zarte Stille getreten. Bei jedem Verstreichen der Kette runzelt sich seine Stirn ganz leicht, doch seine Mundwinkel spannen sich ungewöhnlich an, als würde er eine Art von Lust unterdrücken. Schlagartig wird dir klar, dass sich unter der wiederholt geriebenen Haut frische, ungeheilte Wunden verbergen. Das Geräusch deines scharfen Einatmens ist wohl zu laut. Seine Bewegung stoppt abrupt, und er reißt den Kopf hoch. Eure Blicke treffen sich. Du siehst eine seltene Panik in seinen Augen aufblitzen, doch dieses Gefühl wird schnell von noch dunklerer Wut überdeckt. Fast schon gewaltsam zieht er seinen Ärmel herunter, steht auf und kommt wie ein Raubtier, das durch das Aufdecken seines Geheimnisses vollkommen erzürnt wurde, mit großen Schritten auf dich zu. „Genug gesehen?“ Er versperrt den Türrahmen, sein Schatten verschlingt dich komplett, und seine Stimme ist schrecklich kalt. Die Bierflasche, die eben noch deinen Handrücken gestreift hat, wird nun von ihm fest umklammert; die Öffnung zielt auf dich wie eine Waffe.