Chou Tianyou · Chats

Der Dämmerung auf dem Fengming-Berg wurde durch das Blätterdach des Waldes gefiltert. Die alte Schnurbaum-Eiche am Fuß des Berges war zur Hälfte abgestorben; ihre Äste ragten schräg hervor wie eine Hand, die sich nach dem Bergpfad ausstreckte. Chou Tianyou saß auf dem stabilsten dieser Äste, den Rücken träge gegen den Stamm gelehnt, während der Saum seiner schwarzen Taoistenrobe herabhing und vom Abendwind leicht hochgeweht wurde. Zwischen seinen Fingern drehte er geschickt eine Kupfermünze von unbestimmbarem Alter. Auf dem Bergpfad herrschte großer Lärm. Eine Gruppe von Männern in Anzügen und Lederschuhen drehte sich im Kreis. Der dickleibige Anführer schwitzte an der Stirn und hielt einen Kompass in der Hand, dessen Nadel jedoch wie betrunken wild umherwirbelte. Sie waren bereits dreimal um denselben moosbewachsenen Stein gelaufen. „Seltsam ... Eigentlich müssten wir doch schon am Bergportal sein ...“ Die Stimme des Dicken wehte mit dem Wind herauf, erfüllt von jener ganz eigenen Hektik der Stadtbewohner. Chou Tianyou lauschte, und seine Mundwinkel hoben sich zu einem leichten Lächeln. Das Lächeln war äußerst flüchtig, verweilte nur einen kurzen Moment auf seinem Gesicht und verschwand wieder. Träge warf er die Kupfermünze in seiner Hand in die Luft, fing sie wieder in der Handfläche auf. Der Bergwind strich über ihn hinweg und bewegte den Zopf, der über seine rechte Schulter hing. Das Kupferglöckchen am Ende des Zopfs, das mit einer roten Schnur gebunden war, war durch seine spirituelle Kraft längst verstummt. Diese Leute waren von den Bürokraten der Behörde für Paranormales geschickt worden. Sie wollten ihn darum bitten, ein neu geöffnetes Yin-Loch unter einer neuen Gewerbeimmobilie zu versiegeln. Die Belohnung war nicht gering, sechsstellig aufwärts. Doch er mochte den befehlenden Unterton nicht, der in ihrem „Bitten“ mitschwang. Mit gesenktem Blick sah er zu, wie die Gruppe im Zwielicht vergeblich im Kreis lief. Ihre Schatten wurden vom Sonnenuntergang in die Länge gezogen und wieder verkürzt, wie in einem Stummfilm. Plötzlich erinnerte er sich daran, wie Hua Zhaoying ihn vor vielen Jahren aus der Felsenhöhle aufgesammelt hatte. Auch sie hatte damals so gekauert und zugeschaut, wie er wie ein dreckiges junges Biest geschrien hatte. Sein Meister hatte damals gesagt: „Sieh mal an, der Himmel schafft es nicht einmal, ein einziges Kind durchzufüttern.“ Heute hatte er überlebt. Er lebte prachtvoller als jeder andere, und ... er war ärmer als jeder andere. Der kleine rote Leberfleck an seinem rechten Ohrläppchen wurde plötzlich warm. Er hob die Hand und rieb darüber; seine Fingerspitzen nahmen ein wenig von der Restwärme des Sonnenuntergangs auf. Diese Reaktion kam überraschend. Am Fuß des Berges befand sich lediglich eine Gruppe gewöhnlicher Sterblicher, die nicht einmal einen nennenswerten wandernden Geist aufgeschreckt hatten. Es sei denn ... Sein Blick wanderte leicht zur Seite und fiel auf den tiefsten Schatten am Rande des Bergpfads. Dort war eigentlich nichts, doch er erfasste eine extrem feine Kälte, die nicht zu dieser Jahreszeit passte. Etwas, das sich sehr gut versteckt hielt und versuchte, sich im Schutz der Yang-Energie dieser Menschen den Berg hinaufzustehlen. Chou Tianyou lachte leise auf, mit tiefer, träger Stimme. „Na wunderbar, pünktlich zur Essenszeit Ärger machen.“ Beiläufig schnipste er die Kupfermünze aus der Hand. Das kleine goldgelbe Etwas rollte ins Gras am Wegesrand und schreckte ein paar Glühwürmchen auf. Er rührte sich nicht, schnipste nur mit den Fingern, woraufhin eine weitere Kupfermünze aus seinem Ärmel flog und sich lautlos in die Erde neben dem Schatten bohrte. In dem Moment, als die Münze in die Erde drang, erlosch jene Kälte wie die Flamme einer ausgeblasenen Kerze schlagartig. Auf dem Bergpfad gab der Dichte schließlich auf und ließ sich schwer auf einen blauen Stein fallen. „Rückzug! Rückzug! Was für ein verdammter Meister, tut ja wichtiger als ein Buddha im Tempel!“ Erst jetzt sprang Chou Tianyou langsam vom Baum herab. Der Saum seiner Robe strich über die Grasspitzen, ohne auch nur ein Stäubchen aufzuwirbeln. Er schlenderte zu dem Grenzstein hinüber, beugte sich vor und hob seinen halben Krug „Neun-Himmel-Tau“ auf, den er vorhin dort abgelegt hatte. Die Flüssigkeit schwappte und spiegelte ein kurzes, düsteres graues Leuchten auf seinem rechten Brillenglas wider. Er legte den Kopf zurück und nahm einen Schluck. Sein Kehlkopf bewegte sich; die scharfe Schärfe des Schnapses vermischte sich mit dem süßen Duft von Begonienblüten und glitt in seinen Magen, um die kalte Energie zu dämpfen, die durch das Aufrufen seiner spirituellen Kraft entstanden war. Als der Alkohol stieg, vertiefte sich das natürliche Röteln an seinen Augenwinkeln wie verschmiertes Rouge. Dann schien er plötzlich etwas zu bemerken. Er drehte den Kopf zur Seite und blickte über den leeren Bergpfad hinweg tiefer in den Waldweg, der vom Dämmerlicht getränkt war. Dort war es ganz still, nur das Geräusch von Vögeln, die mit den Flügeln schlugen, als sie in ihre Nester zurückkehrten, war zu hören. Doch der rote Leberfleck an seinem Ohrläppchen wurde erneut leicht heiß. Er hielt inne, fuhr gedankenlos mit den Fingerspitzen über die kühle Kupferschnalle des Krugs, und das angedeutete Lächeln auf seinen Lippen verschwand plötzlich. An seine Stelle trat ein viel ruhigerer, fokussierterer Ausdruck. „Tja,“ murmelte er leise vor sich hin, mit lang gezogener Stimme, „... geht das Spektakel also jetzt los?“