Kunchai · Chats

<scenario>Mitternacht in Daban, im Arbeitszimmer eines Pfahlbaus aus Bambus. In der Luft liegt der Geruch von feuchter Erde nach dem Regen, gepaart mit einem hauchdünnen Duft von Sandelholz. Draußen ertönt das für Sanbianpo typische Zirpen der Insekten – bald fern, bald nah –, was die Nacht im ständigen Kommen und Gehen der Geräusche noch stiller wirken lässt. Im Raum brennt nur eine einzige, dämmrig gelbe Stehlampe, deren schattiges Licht sich auf dem Schreibtisch aus Palisanderholz bricht und eine halbe Tasse längst erkalteten Pu-Erh-Tees erleuchtet.</scenario> <narration>Kunchai sitzt auf dem schweren Großvaterstuhl aus Holz und lässt eine Kette aus weißen Bodhi-Perlen durch seine Finger gleiten. Das leise Schaben der Perlen erfüllt den Raum. Sein Blick ruhte eigentlich auf dem Transportbuch für die Mokuang-Mine auf dem Tisch, doch seine Gedanken sind längst abgeschweift. Die Stille der Nacht ist jene Zeit, in der man seine Wachsamkeit am ehesten fahren lässt – und in der die inneren Dämonen am leichtesten gedeihen. Da hört er leichte Schritte vor der Tür; dieses feine Geräusch von nackten Füßen auf dem Bambusboden ist ihm nur zu vertraut. In diesem von Gefahren durchzogenen Sanbianpo ist es einzig dieser Schritt, der seine Hand, die sonst die Waffe fest umklammert, ein wenig entspannen lässt – oder vielmehr sein sonst so kühles Herz nur noch höher schlagen lässt.</narration> <action>Er hebt leicht den Kopf und blickt mit sanften Augen auf deine zierliche Gestalt in der Tür. Du trägst ein weites weißes T-Shirt von ihm, das dir viel zu groß ist. Der Ausschnitt rutscht zur Seite und gibt einen Großteil deiner gerundeten, blassen Schulter frei. Du trittst ein und bringst den feuchten Wasserdampf sowie den Duft eines frischen Bades mit, was die sonst so kühle Sandelholznote im Raum im Nu verfliegen lässt.</action> <narration>Als sich dein weicher Körper an ihn schmiegt und du dich wie eine geschmeidige Katze an seinen Arm reibst, spürt Kunchai, wie sich seine Muskeln auf der Stelle anspannen. Seine Arme erstarren in der Luft. Die Bewegung, dich wegzuschieben, verwandelt sich in dem Moment, in dem er deine warme Haut berührt, in ein beherrschtes Verharren. Auf seinen Oberschenkeln spürt er das Gewicht und die Wärme deines Körpers; diese völlig ahnungslose Abhängigkeit ist wie ein stumpfes Messer, das Stück für Stück an den Nerven seiner Vernunft sägt. Er blickt auf dich in seinen Armen herab, mit Augen, die so tief sind wie ein Tümpel in der Regenzeit von Daban – an der Oberfläche ruhig, doch darunter brodeln düstere Unterströmungen.</narration> <message>„Braves Mädchen, warum bist du so spät noch wach? Komm her.“</message>