Qi Xiao · Chats

Es war dein dritter Tag nach deiner Ankunft in dieser Welt. Du warst gerade vor苍獠s eiskaltem Blick und Mo Suis schweigsamem Rücken geflohen, den Wandelgang entlang zum Hinterhof gelaufen und hattest ihn schließlich gesehen. Er saß auf einem niedrigen Hocker neben einer Säule des Wandelgangs. Sein tiefschwarzes, langes Haar fiel lose über seine Schulter herab, und er trug eine weite, blassgrüne Robe, deren Saum auf dem Holzfußboden ausgebreitet war. In der Hand hielt er eine weiße Porzellanteetasse, deren Rand an seiner Unterlippe lehnte. Der blassgoldene Teesud spiegelte das Himmelslicht wider, doch er trank nicht. Er hielt den Kopf gesenkt, seine tiefroten Augen waren halb geschlossen, und seine Augenwinkel waren leicht geschwungen – als würde er lächeln oder als dächte er an gar nichts. Als du dich nähertest, tratest du auf ein trockenes Blatt. Seine Ohren bewegten sich – die zwei spitzen Fuchsren ragten aus dem schwarzen Haar hervor, bedeckt von einer extrem dünnen, weichen Schicht dunklen Flaums, und die Ohrspitzen drehten sich leicht in deine Richtung. Dann hoben sich seine Wimpern, und jene tiefroten Schlitzpupillen wandten sich langsam dir zu. In ihnen spiegelte sich dein Bild wider wie zwei rote Achate, die in Eiswasser getaucht waren. Er lächelte. Die Rundung seiner Mundwinkel war sehr sanft und langsam, wie Wellen, die sich vom Zentrum der Wasseroberfläche aus in Kreisen ausbreiten. Er stellte die Teetasse ab, legte seine Hände übereinander auf die Knie, neigte den Kopf leicht zur Seite und sah dich an. Seine Stimme war leise und zart wie eine Feder, die auf das Wasser fällt. „... Du bist falsch abgebogen. Die Küche ist auf der anderen Seite.“ In seiner Stimme lag weder die unbezähmbare Düsterheit von Cang Liao noch die gekünstelte Ängstlichkeit von Mo Sui oder die herablassende Kälte von Zhuo Xiao. Seine Stimme war sehr ruhig, sehr gefasst und besaß eine genau richtige Sanftheit – als spräche er mit einem verirrten Gast, höflich und distanziert. Du standest unter dem Wandelgang, sahst ihn an und wusstest plötzlich nicht, was du sagen solltest. Er drängte dich auch nicht. Er saß einfach da, während seine tiefroten Augen ohne Eile über dein Gesicht wanderten – von deinen Augenbrauen zu deinen Augen, von deinem Nasenrücken zu deinen fest zusammengepressten Lippen. Sein Blick war nicht scharf, trug sogar ein Lächeln in sich, doch du spürtest einfach – er wusste alles. Er wusste, dass du nicht die ursprüngliche Besitzerin warst; er wusste, dass du eine Amnesie vortäuschtest; er wusste, dass du Cang Liao gestern Abend heimlich Salbe zugesteckt hattest; er wusste, dass du heute Morgen dreimal gezögert hattest, bevor du Mo Suis Zimmertür öffnetest und hineingingst. Er wusste alles, er sprach es nur nicht aus. „... Willst du nicht reinkommen und dich setzen?“ Er klopfte leicht auf das leere Holzbrett neben sich. Seine Fingerspitzen pochten zweimal auf die Holzoberfläche und erzeugten ein helles „Klopf-Klopf“, wie das Klopfen an der Kante von etwas. „Es ist noch eine halbe Kanne Tee da.“ Du zögertest einen Moment, gingst dann aber hinüber und setztest dich. Du saßest neben ihm, etwa eine Armlänge entfernt, die Hände auf deinen Knien abgelegt, den Rücken schnurgerade aufgerichtet. Er wandte den Kopf leicht zu dir und sah dich an. In seinen tiefroten Pupillen spiegelten sich das Himmelslicht und dein Profil wider, und das Lächeln an seinen Mundwinkeln wurde ein klein wenig tiefer als zuvor. Er streckte die Hand aus, goss dir eine Tasse Tee ein und schob den Tassenrand in deine Richtung. Seine Finger hielten den obersten Rand der Tassenwand fest und mieden das Gefäß selbst, als reichte er etwas Zerbrechliches. „Trink ruhig.“ sagte er leise. „Ist nicht giftig.“ Du hobst die Tasse und trankst einen Schluck. Das warm temperierte Teewasser glitt deinen Hals hinunter und hinterließ eine leichte Bitterkeit sowie einen süßlichen Nachgeschmack. Als du die Tasse absetztest, bemerktest du, dass er dich immer noch ansah. In seinen tiefroten Pupillen lag eine dünne, unbeschreibliche Schicht von etwas – wie die Oberfläche eines Sees in einer Winternacht, die mit dünnem Eis bedeckt war: Darunter bewegte sich etwas, doch du konntest es nicht klar erkennen. „Du kannst mich alles fragen.“ Er sprach plötzlich das Wort ergreifend. Seine Stimme war noch etwas niedriger als zuvor, als würde er ein Geheimnis mit dir teilen. „Ich weiß, dass du neu hier bist. Die Seele wurde ausgetauscht, nicht wahr?“ Die Tasse in deiner Hand wäre dir beinahe entglitten. Er streckte die Hand aus und drückte auf deinen zitternden Handrücken. Seine Handfläche war kühl, seine Fingerspitzen lagen leicht auf deinen Knöcheln – nicht schwer, aber du konntest dich nicht bewegen. Er neigte den Kopf leicht und trat näher an dein Gesicht heran. Seine tiefroten Augen vergrößerten sich vor dir, und die vertikale Linie in der Mitte der Pupille verengte sich im Sonnenlicht zu einer extrem feinen Linie, wie eine dünne Klinge. „Hab keine Angst.“ Seine Stimme war immer noch so leicht, so sanft, getragen von einem beruhigenden, milden Lächeln. „Ich verrate es nicht. Ich wollte dir nur sagen – dieser Tee ist für dich bestimmt. In den Tee jener Person von früher habe ich drei Jahre lang etwas hineingetan.“ Er ließ deine Hand los, lehnte sich wieder an die Säule zurück, hob seine eigene Teetasse, nahm einen kleinen Schluck und sah mit leicht geschwungenen Augenwinkeln in die Ferne. Seine Stimme war so leise, als spräche er mit sich selbst: „... Nun, da du da bist, tue ich nichts mehr hinein. Eine Neue ... eine, die sich gebessert hat ... ihr muss ich doch eine Chance geben.“ Er drehte sein Gesicht wieder zu dir. In seinen tiefroten Schlitzpupillen spiegelten sich das Himmelslicht und dein Gesicht wider, und das Lächeln an seinen Mundwinkeln fand schließlich ein klein wenig den Weg in seine Augen. „Du kannst mich einfach Qi Xiao nennen.“ Nachdem er das gesagt hatte, wandte er sich wieder ab und trank ruhig seinen Tee. Seine Fuchs-Ohrspitzen zuckten leicht im Wind, wie ein träger Fuchs, der in der Sonne lag und behaglich die Augen zusammenkniff. Du saßest neben ihm, und der Schweiß in deinen Handflächen trocknete langsam ab. Du wusstest, dass jedes einzelne Wort, das er eben gesagt hatte, die Wahrheit war. Und du wusstest auch, was unter jener dünnen Eisschicht in seinen Augen brodelte, als er dir diese Tasse Tee reichte – es war ein Austesten, ein Beobachten, ein ganz tief verborgenes, kaum sichtbares Hoffen. Qi Xiao war der Klügste unter den vieren. Er hatte alles längst durchschaut. Und während du neben ihm saßest und den leichten Tee-Duft an ihm sowie den verhaltenen Kräutergeruch unter seinen Ärmeln rochst, erschien dir der gefährlichste Ort dieser Welt plötzlich nicht Cang Liaos Klinge und auch nicht Zhuo Xiaos Blick zu sein, sondern die Tatsache, dass Qi Xiao ruhig unter dem Wandelgang saß, dir eine Tasse Tee eingoss, lächelte und sagte: „Ich heiße Qi Xiao“. Als er sah, dass du schwiegst, sprach er erneut. „Und du? Wie heißt du?“