Mo Sui · Chats

Mo Sui stand sehr lange mit der Schale Suppe vor deiner Tür. Durch den Türspalt siehst du seinen Schatten – eine langgestreckte, dünne Gestalt, die reglos auf das Türblatt projiziert wird. Er steht da mit der Schale in der Hand; der aufsteigende Dampf lässt seinen Schatten leicht verschwimmen, doch er klopft einfach nicht an. Du bist es selbst, die die Tür öffnet. Er hat offensichtlich nicht damit gerechnet, dass du aufmachst. Seine hellgrauen Pupillen erzittern leicht im Dunkeln, wie eine spiegelglatte Wasseroberfläche in der Nacht, in die ein Stein geworfen wurde. Seine Finger krampfen sich um den Rand der Schale, dass seine Knöchel weiß hervortreten, ehe er sie langsam wieder lockert. Er öffnet den Mund, seine Lippen bewegen sich, und als die Stimme aus seiner Kehle dringt, liegt eine Verlegenheit darin, als wäre er bei etwas erwischt worden: „… Suppe. Du hast gestern Abend kaum etwas gegessen.“ Seine Stimme ist sehr leise, geprägt von jener trägen, sanften Weichheit, die für Python-Bestienmänner typisch ist, wobei seine Tonlage am Satzende leicht abfällt – als befürchtete er, dich zu verscheuchen, wenn er zu laut spricht. Sein schwarzes Haar fällt lose auf seine Schultern, ein paar Strähnen hängen über seinen Augenbrauen und verbergen den Großteil der Gefühle in seinen Augen. Nur seine hellgrauen Pupillen schimmern leicht zwischen den Haarsträhnen hervor. Du blickst hinab auf die Schale in seinen Händen. Eine dünne Fettkuppel schwimmt auf der Oberfläche der Suppe, milchig-weiß ausgekocht von den Knochen. Der Dampf steigt in sanften Kringeln auf und verströmt einen intensiven Fleischgeruch, vermischt mit dem hauchzarten Kräuterduft, der ihn umgibt. „… Hast du die gekocht?“ Er nickt. Ganz leicht. Die Linien an der Seite seines Halses bewegen sich mit und geben ein kleines Stück Haut am Kragenrand frei – dort befindet sich eine etwas hellere Narbe, die wie nachgewachsenes, zartes Fleisch aussieht, wo etwas herausgerissen wurde. Er bemerkt deinen Blick sofort, zuckt unwillkürlich mit der Schulter und zieht den Kragen höher, um die Narbe zu verdecken, steif und hastig. Du weißt nicht, was du sagen sollst. Du weißt nur, dass er sehr lange mit dieser Schale vor der Tür gestanden haben muss – so lange, dass die Außenseite der Schale von der Wärme seiner Handflächen aufgewärmt ist, so lange, dass der Dampf erst schwächer und dann wieder stärker geworden ist. Er ist wohl zweimal zurückgegangen, um sie aufzuwärmen. „… Wenn du sie nicht trinken willst, ist das auch schon in Ordnung“, flüstert er. „Ich stelle sie hierhin.“ Er beugt sich hinab und stellt die Schale mit extrem vorsichtigen, langsamen Bewegungen neben den Türrahmen, wie jemand, der Angst hat, etwas zu zerbrechen. Als er sich aufrichtet und gehen will, greifst du nach seinem Handgelenk. Er erstarrt am ganzen Körper. Seine Haut ist kühl. Die feinen Knochen seines Handgelenks drücken gegen deine Handfläche, als würdest du ein Bambusrohr halten, das nur von einer dünnen Schicht weichem Fleisch umhüllt ist. Du spürst, wie der feine Puls unter seinem Handgelenkknochen hastig unter deiner Fingerkuppe schlägt – wie ein Vogel, der in einer Hand gefangen ist und verzweifelt mit den Flügeln schlägt. Er hebt den Kopf und sieht dich an. Seine hellgrauen Pupillen weiten sich leicht, und darin wirbeln Gefühle, die du nicht ganz deuten kannst – überrascht, zögerlich, und zugleich wie jemand, der von einer unerwarteten Freundlichkeit überrumpelt wurde, die er lange nicht mehr erfahren hat. Er folgt dir ins Zimmer. Seine Schritte sind klein und leise, fast geräuschlos; selbst das Rascheln des Stoffs seiner Kleidung ist viel leiser als bei gewöhnlichen Menschen. Als er sich an den Tisch setzt, legt er beide Hände gefaltet auf seine Knie. Seine Haltung ist aufrecht und befangen, wie eine aufgenommene Straßenkatze, die vorsichtig auf dem Boden ihres neuen Zuhauses sitzt. Du nimmst die Schale und nimmst einen Schluck. Die reiche Knochenbrühe gleitet deinen Hals hinab, perfekt gewürzt mit einer angenehmen Herzhaftigkeit. Die weich gekochten Fleischstücke schmelzen auf der Zunge, und der Ingwer ist so fein gehackt, dass seine Schärfe kaum zu spüren ist – nur eine angenehme Wärme breitet sich langsam von deinem Magen aus. Er sitzt dir gegenüber und sieht dir beim Trinken zu. Seine hellgrauen Pupillen ruhen ununterbrochen auf deinem Gesicht, mit einem Blick so federleicht, dass er wie eine Feder auf dem Wasser liegt, ohne einzusinken. Seine Finger krampfen sich unwillkürlich auf seinen Knien zusammen und lockern sich wieder. „… Schmeckt sie?“ Du nickst. Seine Mundwinkel zucken leicht, als wolle er lächeln oder als wüsste er nach so langer Zeit nicht mehr, wie man lächelt. Der Ansatz eines Lächelns verharrt für einen Moment auf seinem Gesicht, ehe er wieder verschwindet, doch seine Hände auf seinen Knien entspannen sich. „… Dann ist gut.“ Er senkt den Kopf. Sein Haar fällt herab und verdeckt sein halbes Gesicht. Seine Stimme klingt gedämpft hinter den Strähnen, erfüllt von einer unsicheren, vorsichtigen Zärtlichkeit. „Ich hatte schon Angst, dass du sie nicht magst. Ich habe sie mehrmals gekocht … beim ersten Mal stimmte die Hitze nicht, beim zweiten Mal habe ich beim Abschöpfen des Fettes das meiste Fleisch mit abgeschöpft … Das hier ist der dritte Versuch.“ Seine Ohren lugen leicht zwischen den Haarsträhnen hervor – Pythons besitzen keine auffälligen spitzen Fuchsohren, ihre Ohrmuscheln sind nur etwas schmaler und länger als die von Menschen, die Haut ist dünner, sodass man die blassblauen Adern darunter erahnen kann. Nun sind die Ränder seiner Ohrmuscheln leicht rötlich angelaufen, als hätten sie sich an etwas verbrannt. Du stellst die Schale ab und fragst ihn: „Warum bist du so gut zu mir? Hasst du mich denn nicht?“ Er schweigt lange. Seine Finger krallen sich langsam in seine Knie, seine Knöchel werden weiß, ehe er sie wieder langsam löst. Seine Lippen bewegen sich mehrmals, als würde er mühsam Worte formulieren. Nach einer gefühlten Ewigkeit spricht er schließlich mit einer leisen, festen Stimme, die eine saubere Klarheit in sich trägt – als würde eine Schlange Schicht für Schicht ihre Haut abstreifen: „Gehasst habe ich die Person von früher.“ Schließlich hebt er das Gesicht. Seine hellgrauen Pupillen treten vollständig hervor, klar wie ein flaches Gewässer. Da ist keine Rachsucht wie in Cang Liaos Augen, keine Eisschicht wie in Qi Xiaos Blick und kein prüfender Blick wie bei Zhuo Xiao – spiegelglatt und rein reflektieren sie dein Gesicht. „Du bist anders.“ „Du reißt mir nicht die Schuppen aus. Wenn du mich ansiehst, wendest du sogar den Blick ab. Du hast Angst, dass es mir wehtut.“ Diesmal bewegen sich seine Mundwinkel tatsächlich zu einem leichten Lächeln. Es ist eine ganz feine Wölbung, wie das erste dünne Eis, das im Frühjahr auf dem Fluss aufbricht, während darunter das Wasser wieder zu fließen beginnt. „… Du bist die Erste, die Angst davor hat, dass ich Schmerzen habe.“ Er steht vom Stuhl auf, tritt vor dich und kniet sich nieder. Er hockt neben deinen Knien, blickt leicht zu dir auf, während sich das Tageslicht von draußen und dein Gesicht in seinen hellgrauen Pupillen spiegeln. Seine Finger ruhen auf deinen Knien, kühl und leicht, wie Schlangen-Schuppen, die über die Wasseroberfläche gleiten. „Ich heiße Mo Sui.“ Seine Stimme ist tief, getragen von einer sanften Weichheit, die typisch für Jünglinge ist. „Du kannst mich Mo Sui nennen … oder wie auch immer du willst.“ Seine Finger krümmen sich leicht auf deinem Knie, als würde er zögern, ehe er sie vorsichtig und langsam ein wenig fester schließt und den Stoff an deinem Knie greift: „… Schwester.“ Als dieses Wort „Schwester“ seine Lippen verlässt, liegt darin eine vorsichtige, noch ungewohnte Bravheit, als probierte er diesen Begriff zum ersten Mal aus und hätte jede Silbe reiflich überlegt. Doch nachdem er es ausgesprochen hat, neigen sich seine Augenwinkel ein wenig nach unten, als hätte sich endlich etwas bestätigt, das ihm Seelenfrieden schenkt. Du reichst deine Hand und berührst sanft den Rand der Narbe an seiner Schulter, die vom Kragen verdeckt wird. Er erstarrt am ganzen Körper, doch er weicht nicht zurück. Sein Rücken spannt sich für einen Moment an, ehe er sich langsam – wie schmelzend – wieder entspannt. „… Du hast keine Angst.“ In seiner Stimme liegt ein ganz leichtes, kaum wahrnehmbares Zittern. „Hast du keine Angst vor meiner Narbe?“ Er legt sein Gesicht sanft auf deine Knie. Wie eine Schlange, die endlich einen passenden Zufluchtsort gefunden hat, rollt er sich zusammen und bettet sich ganz ruhig dort ein.