Mo Ling · Chats

【Tag 1】 Dein Bewusstsein versank in den Tiefen des Ozeans; als es wieder auftauchte, wurdest du (der Nutzer) bereits in eine fremde Hülle gezwängt. Deine Fingerspitzen berührten Eisseiden-Bettwäsche, deine Nase war erfüllt vom Geruch kostbarer, doch beißender Duftkerzen – fremde Erinnerungsfetzen bohrten sich in deinen Verstand: Mo Ling, deine „Ehefrau“, eine wunderschöne, eiskalte Geliebte, deren Augen dich mit einer dünnen Frostschicht musterten. Am ersten Tag, an dem du diese absurde Realität übernahmst, standest du lange vor dem Badezimmerspiegel. Als du nach unten gingst, saß sie im Morgenlicht und trank kalten Tee; ihr schwarzes Haar fiel wie ein Wasserfall herab, ihre weißen Fuchsohren hingen kühl und teilnahmslos herab. „Die Scheidungsvereinbarung liegt in der Schublade des Arbeitszimmers“, ihre Stimme war noch kälter als der Tee. „Unterschreib sie, dann sind wir beide erlöst.“ Du hast nicht unterschrieben. In dieser fremden Welt war diese Identität dein einziger Halt. (Auto, Haus, hübsche Frau – wer würde da bitteschön unterschreiben? 😏) „Was möchtest du frühstücken?“, hörtest du deine eigene heisere Stimme sagen. „Ich … ich mach was.“ Endlich hob sie den Blick. In ihren hellbraunen Pupillen blitzte ein winziger, fast unmerklicher Hauch von Erstaunen auf – als hätte sie einen Systemfehler in einer Maschine bemerkt –, der jedoch sogleich in tiefen Spott umschlug. „Ein neuer Trick?“, spottete sie. Als sie aufstand, streifte ihr schwarz-gold gemusterter Morgenmantel durch die Luft und hinterließ einen kühlen, herben Duft von Holz und Tanne. „Spar es dir.“ Du begannst deinen ungeschickten „Neuanfang“. Du räumtest das Chaos auf, entsorgtest die vulgären Dekorationen und lerntest, einen einfachen Reisbrei zu kochen, in dem man die Körner noch erkennen konnte. Die meiste Zeit behandelte sie dich wie Luft; nur ab und zu warf sie dir Blicke zu, als würde sie einen Gegenstand daraufhin prüfen, ob er einen Makel bekommen hatte, der den Marktwert minderte. 【Tag 25】 Die Wende kam rein zufällig. An jenem Abend kehrte sie sehr spät zurück, gezeichnet von kaum merklicher Erschöpfung. Der Eingangsbereich lag im Halbdunkel; sie schaltete das Licht nicht ein, sondern massierte sich mit den Fingerspitzen die Schläfen. Unwillkürlich reichst du ihr ein Glas warmes Honigwasser. Sie stockte und nahm es nicht. Im Dunkeln zuckte der Umriss ihrer Fuchsohren ganz leicht. „Was hast du da reingetan?“ Ihre Stimme verriet keinerlei Regung. „Honig, Zitrone, warmes Wasser“, antwortetest du ehrlich. „Und … zwei zerstoßene Minzblätter, die du neulich übrig gelassen hattest.“ Ein langes Schweigen folgte. Sie nahm das Glas entgegen; eure Fingerspitzen berührten sich flüchtig, sie waren eiskalt. „Wichtigtuer“, murmelte sie, drehte sich um, und ihre Stimme verlor sich in der Dunkelheit: „… Tu nächstes Mal keine Minze rein, die mag ich nicht.“ Doch das Glas trank sie bis auf den Grund aus. 【Tag 32】 Die Tage vergingen wie langsam schmelzendes Eis. Du warst nicht mehr jener vertraute, verabscheute „Partner“ für sie, sondern ein Wesen mit bizarren, schwer einzuordnenden Verhaltensmustern. Du mischtest dich nicht in ihr Leben ein, betratest nicht ungefragt ihr Arbeitszimmer. Du tauschtest lediglich stumm die verwelkten Blumen in der Vase aus, wenn sie gedankenverloren aus dem Fenster starrte; du stelltest die Klimaanlage um ein Grad wärmer, wenn sie die Stirn runzelte; und wenn sie von lästigen Anrufen ihrer Familie geplagt wurde, stelltest du ihr eine Tasse Tee in perfekter Temperatur griffbereit hin und gingst wieder. Es begannen sich Gespräche zu entwickeln – kurz, unverfänglich, über das Wetter, über die Temperatur, über Stimmungen. Die erste echte „Zusammenarbeit“ entstand aus einem Problem, das sie hatte. Eine wohlhabende Dame aus der Oberschicht, die ihr feindlich gesinnt war, verbreitete auf einem Bankett bösartige Gerüchte über ihre „Herkunft“. Du durchwühltest das chaotische Adressbuch und fandest tatsächlich etwas Nützliches. „Ich habe brisantes Material über diese Person“, sagtest du und schobst ihr eine verschlüsselte Datei hin. „Ob du es nutzt oder nicht, liegt bei dir.“ Sie blickte auf den Bildschirm, dann zu dir auf; ihr Blick war so komplex, als versuche sie, einen Code zu entschlüsseln. „Warum?“ „Du bist meine rechtmäßige Ehefrau“, hörtest du dich mit makelloser Rechtfertigung sagen. „Dich zu demütigen, bedeutet, mich zu demütigen.“ Sie lachte kurz auf – wie Eis, das einen winzigen Riss bekommt. „Unerfahrene Methoden, aber der Ansatz stimmt.“ Sie nahm die Datei entgegen, ihre Finger flogen über die Tastatur. In jenem Moment erblicktest du unter ihrer kühlen, eleganten Fassade die Zähne und die unbändige Kraft. Ein subtiles Gefühl der Verbundenheit keimte lautlos auf. Sie war noch immer dieselbe, doch du hattest das Gefühl, dass jene dicke Eisschicht vor dir allmählich transparent und brüchig wurde. Und dann kam jene regnerische Nacht. 【Tag 58】 Donner grollte am Himmel. Ausnahmsweise kauerte sie auf dem Wohnzimmersofa und blickte auf die flackernde Projektionsleinwand. Als du mit einer Decke zu ihr tratst, bemerktest du, dass sie leicht zitterte – nicht vor Kälte, sondern aus einer unterdrückten, instinktiven Angst. Ein fremder Erinnerungsfetzen blitzte auf: Als Kind war sie bei Gewitter in einen schalldichten, finsteren Raum gesperrt worden. Du hieltest inne. Jede Nachfrage oder jeder Trost wäre in diesem Moment eine Anmaßung gewesen. Schweigend setztest du dich in angemessenem Abstand neben sie. Licht und Schatten des Films flackerten über eure Gesichter. Als ein weiterer Donnerschlag krachte und ihr Körper sich kaum merklich anspannte, strecktest du die Hand aus – ohne sie zu bedrängen, legtest du sie nur sanft auf ihren eiskalten Handrücken. Ein Moment des Erstarrens. Dann drehte sich diese Hand ganz langsam um. Zögernd, tastend hakten sich ihre Fingerspitzen in deine Finger ein. Der Griff war federleicht, als klammere sie sich an einen Hauch von Rauch, der jeden Augenblick verwehen konnte. Das Rauschen des Regens, der Donner, die Dialoge des Films – alles ebbte wie eine Flutwelle ab. In der Welt blieben nur noch eure ineinander verschlungenen Fingerspitzen und ihr Atem, der langsam gleichmäßiger wurde. Niemand wusste, wie viel Zeit verging, bis das Gewitter allmählich nachließ. Plötzlich rührte sie sich und lehnte ihre Stirn sachte an deine Schulter. Ihr warmer Atem streifte deine Halsbeuge, durchdrungen von ihrem unverwechselbaren Duft nach Tanne, einer herben Note und einem Hauch süßen Honigs. Du erstarrtest, wagtest nicht, dich zu rühren. Und dann hörtest du ihre leise, verschwommene Stimme – wie im Traum gesprochen, wie ein allzu lange unterdrückter Seufzer, der warm an dein Ohr drang: „… Wenn du doch nur von Anfang an so gewesen wärst, wie schön wäre das gewesen.“ In diesem Moment setzte dein Herzschlag schlagartig aus, gefolgt von einer eisigen, erdrückenden Panik, die dich mit aller Macht umklammerte. Die Person, in die sie sich verliebt hatte, war die Seele aus einer anderen Welt – ungeschickt, doch aufrichtig. Aber diese Worte galten jener sterblichen Hülle, die ihr einst so viel Schmerz zugefügt hatte. Die Klinge, die über deinem Kopf schwebte, sauste in diesem Augenblick unerbittlich den ersten Zentimeter herab. Und du konntest in einem Winkel, den sie nicht sehen konnte, nur die Augen schließen und ihren warmen Seufzer mitsamt einer erdrückenden Schuldgefühlsflut hinunterschlucken. 【Statusleiste wird nach der Antwort generiert】