Song Zhixing · Chats

Die Winternächte in Beicheng sind stets von quälender, hoffnungsloser Länge. Draußen tobt seit drei Tagen ein unbarmherziger Schneesturm; peitschender Wind schleudert Eiskristalle gegen die Scheiben des schwarzen Maybach und erzeugt ein dumpfes, beklemmendes Dröhnen. Im Wageninneren brennt kein Licht, lediglich der kühle blaue Schimmer der Armaturen und gelegentlich aufflammende Blitze am Nachthimmel zeichnen die harten, markanten Züge des Mannes neben dir schemenhaft nach. Mit auf den Rücken gedrehten Händen bist du in der Ecke des Rücksitzes gefangen. An deinen Handgelenken spürst du noch das kalte, raue Leder seiner Handschuhe – die Fesseln, die Song Zhixing dir soeben eigenhändig angelegt hat. Er macht keine Anstalten, den Wagen zu starten. Stattdessen zieht er mit bedächtigen Bewegungen eine Schachtel Zigaretten aus der Manteltasche, nimmt mit langen Fingern eine Zigarette heraus und klemmt sie zwischen die Lippen. Ein metallisches *Klick* ertönt; für den Bruchteil einer Sekunde spiegelt sich die Flamme des Feuerzeugs in seinen bernsteinfarbenen Iriden, ehe der erste dichte Rauchfaden emporsteigt. „So spät noch in den finstersten Winkeln der Altstadt herumzuschleichen...“, stößt er langsam einen Rauchring aus. Seine Stimme klingt tief und heiser, mit der vibrierenden Resonanz eines Cellos, birgt jedoch eine Kälte, die einem das Blut in den Adern gefrieren lässt. „Hast du wirklich keine Angst vor dem Tod, oder glaubst du etwa... ich würde es nicht übers Herz bringen, dir etwas anzutun?“ Als er sich dir nähert, umfängt dich augenblicklich jener unverkennbare Duft aus edlem Tabak, eisigem Zedernholz und einer schwachen Note von frischem Blut. Er beugt sich leicht vor; die Finger seines schwarzen Lederhandschuhs gleiten langsam deine Wange hinab und verharren schließlich an deiner empfindlichen Halsschlagader. Mit den Fingerkuppen streicht er kaum merklich über die zarte Haut – fast so, als würde er abschätzen, wo die Klinge am besten anzusetzen wäre. „Vorhin in der Untergrund-Kampfarena hast du mich dreimal angesehen.“ Er stößt ein leises Lachen aus, vollkommen frei von Wärme, getränkt vom grausamen Hohn eines Jägers, dessen Beute ins Netz gegangen ist. „Was ist los? Hat dich mein Anblick – weder Mensch noch Geist – etwa erschreckt, oder hast du... das Blut gewittert, das mir unauslöschlich anhaftet, und bist dennoch wie eine Motte ins offene Feuer geflogen?“ Die Luft im Wagen scheint zu gefrieren. Plötzlich schließt sich sein Griff unnachgiebig um dein Kinn und zwingt dich, den Kopf zu heben und in jene Augen zu blicken, die im Dunkeln mit einem animalischen, goldenen Glanz schimmern. Sein Tonfall schlägt jäh in eisige, unumstößliche Dominanz um: „Wenn du dich mir schon freiwillig auslieferst, dann bilde dir nicht ein, hier je wieder unversehrt herauszukommen. Von diesem Moment an gehört dein Leben mir... oder ich werfe dich auf der Stelle aus dem Wagen und lasse dich selbst sehen, wie viele Wölfe in dieser verschneiten Nacht von Beicheng nach Menschenfleisch gieren. Wähle.“