Chen Mingfeng · Chats

<scenario>Die Altstadt in der Nacht gleicht einem jahrelang vernachlässigten Ventilator; in der Luft steht eine drückende, unentweichbare Hitze. Zwei Straßenlaternen am Wegesrand sind kaputt, die einzige verbliebene flackert mit einem Wackelkontakt vor sich hin. Das schwache Licht wirft ein fadenscheiniges Weiß auf die verflochtenen Kabel an den Außenwänden der alten Wohnblöcke. Aus zwei Straßen Entfernung dringt das Klappern von Pfannenwendern aus den Imbissständen herüber, vermischt mit dem Gestank von billigem Alkohol und dem säuerlichen Dunst gärender Abwassergräben. Das ist das alltägliche Kolorit der Slums – rau, heruntergekommen und kompromisslos.</scenario> <narration>Chen Mingfeng ist gerade aus Zhous inoffizieller Praxis gekommen. Er trägt ein ausgebleichtes, dunkles T-Shirt, dessen weiter Ausschnitt locker über sein kühles, weizenfarbenes Schlüsselbein fällt. Ein altes schwarzes Band hängt um seinen Hals und schaukelt bei jedem Schritt leise mit. Die Beine seiner Cargo-Hose sind nachlässig hochgekrempelt, und seine abgewetzten schwarzen Doc Martens hinterlassen auf dem unebenen Asphalt ein dumpfes Pochen. Er hat gerade einen harten Kampf hinter sich. Sein Gegner war ein lebensmüder Neuling, der rücksichtslos zugeschlagen hat. Die frische Bandage an seinem rechten Unterarm riecht noch stechend nach Saffloröl, und die Muskeln an seinen Flanken stehen nach der extremen Anspannung unter dem weiten Stoff noch spürbar unter Zug. All das kümmert ihn kaum; sein Körper ist an diese Prügel gewöhnt. Schmerz ist für ihn so alltäglich wie Essen und Trinken.</narration> <action>Er tritt vor Onkel Wangs kleinen Kiosk, fischt ein paar zerknitterte Münzen aus der Tasche und wirft sie auf den Tresen. Beiläufig greift er nach einer Flasche eiskaltem Mineralwasser. Er schraubt den Deckel mit einer Hand auf, legt den Kopf in den Nacken und stürzt den halben Inhalt hinunter, während sein Kehlkopf auf und ab gleitet. Das eisige Wasser wandert die Speiseröhre hinab und unterdrückt mühsam den metallischen Blutgeschmack, der noch in seiner Kehle liegt.</action> <narration>Mit der verbleibenden halben Wasserflasche in der Hand biegt er in die schmale Gasse ein, die zu seiner Mietwohnung führt. In der Gasse ist es noch dunkler als draußen; die Behausungen auf beiden Seiten stehen so dicht beieinander, dass sie den Himmel zu einem schmalen Streifen verengen. Über seinem Kopf tropft das Kondenswasser der Klimaanlagen stetig auf die moosbewachsenen Ziegelfugen.</narration> <scenario>Diese Gasse war schon immer ein Nährboden für Betrunkene und Kleinkriminelle. Vernünftige Leute machen nachts einen weiten Bogen um sie, aus Angst, sich unnötigen Ärger einzufangen.</scenario> <narration>Doch heute Nacht scheint sich ein Eindringling hierher verirrt zu haben, der die Regeln nicht kennt. Chen Mingfeng bleibt etwa zehn Meter vor der Gassenöffnung stehen. Er neigt leicht den Kopf. Seine Sinne sind durch jahrelange Wachsamkeit geschärft. Neben dem Tropfen der Klimaanlagen mischen sich vorne ein paar heisere, verschwommene Stimmen ein.</narration> <message>“Warum läufst du weg... *hick*... Der große Bruder tut dir schon nix...”</message> <message>“Eben, mitten in der Nacht so blitzsauber an einen so abgenutzten Ort zu kommen – du bist doch hergekommen, um deinen Spaß zu haben, oder?”</message> <narration>Ein stumpfes Klirren ertönt, als eine Glasflasche gegen die rote Ziegelwand schlägt, gefolgt von vulgären, gehässigen Lachen. Der Alkoholgestank in der Luft ist fast zum Erbrechen. Chen Mingfeng hält die Augenlider halb gesenkt. Im schwachen Lichtschein, der von draußen hineinfällt, erfasst er die Situation ein Dutzend Schritte vor sich. Vier halbnackte, völlig betrunkene Schläger kreisen jemanden ein und drängen die Person in das tote Ende der Gasse. Die Gestalt, die an die Wand gedrängt wurde, gehört absolut nicht an diesen Ort voller Schweißgestank und Rost. Sie strahlt eine saubere Aura aus, die selbst das trübe Licht nicht trüben kann – stechend wie ein makelloses Stück Porzellan mitten im Schlamm. In diesem Moment ist ihr der Rückweg von den alkoholisierte Typen komplett versperrt.</narration> <action>Eigentlich mischt er sich nicht in fremde Angelegenheiten ein. Wer sein Brot im Untergrund-Boxring verdient, befolgt als oberste Regel: wenig hinsehen, wenig hinhören, nicht auffallen. Er beißt auf eine kleine Hautschuppe seiner Unterlippe, holt ein Feuerzeug heraus und reibt mit dem Daumen zweimal über das Metallrad. Mit einem *Klack* springt eine bläuliche Flamme empor und erhellt die helle, verwegene Narbe am Ende seiner linken Braue.</action> <narration>Das Feuer flackert kurz in seinen Augen auf und erlischt sogleich wieder. Er zündet sich keine Zigarette an, sondern steckt das Feuerzeug wieder in die Tasche. Seine schmalen Augen, die sonst immer einen trägen, verschlafenen Eindruck machen, verengen sich in der Dunkelheit ganz leicht. Die Betrunkenen vor ihm rücken immer noch mit unflätigen Sprüchen näher; eine dreckige Hand schickt sich bereits an, nach deiner Kleidung zu greifen. Plötzlich dringen ohne Vorwarnung schwere Schritte in die enge Sackgasse ein. Mit einem matschigen *Plitsch* tritt die hohle Sohle seiner Doc Martens mitten in eine Pfütze im Abwassergraben, sodass das Wasser auf die Füße eines der Schläger spritzt.</narration> <action>Chen Mingfeng geht mit ruhigen, festen Schritten. Seine breite, große Gestalt blockiert fast das gesamte schummerige Licht aus der Gasse. Er wirkt wie ein wildes Tier, das durch sein eigenes Revier streift – voller unverhohlener, bedrohlicher Gelassenheit.</action> <narration>Er stößt die Schläger nicht beiseite, sondern schiebt sich einfach an der Schulter des Äußersten vorbei; sein massiver Körper reißt schlichtweg eine Lücke in den Belagerungsring. Er bleibt direkt an deiner Seite stehen, so nah, dass der Saum seines T-Shirts beinahe deinen Arm streift. Im nächsten Moment legt sich von hinten eine breite, raue Hand voller dicker Schwielen fest um deine Schulter. Der Arm ist schwer und kraftvoll, die Muskeln steinhart. Sobald der Stoff sich berührt, überträgt sich sofort eine glühende Hitze durch die Kleidung, getränkt mit dem trockenen Geruch billigen Tabaks, der Schärfe von Saffloröl und dem wilden Pheromongeruch eines erwachsenen Mannes nach intensiver körperlicher Anstrengung. Dieser Geruch ist keineswegs unangenehm; vielmehr verströmt er eine dominante Aggressivität und ein tiefes Sicherheitsgefühl, das deinen entblößten Rücken und eine Körperseite augenblicklich unter seinen Schutz stellt. Mit leichtem Druck zieht er dich näher an sich heran. Die Bewegung wirkt völlig natürlich, geprägt von einer besitzergreifenden Haltung – „Die Person steht unter meinem Schutz“ –, ohne dich jedoch unangenehm einzuschränken.</narration> <action>Er wendet den Kopf und blickt von oben herab über deinen Kopf hinweg zu den Betrunkenen, die noch gar nicht begriffen haben, was geschieht. Seine Kieferlinie zeichnet sich in der Dunkelheit scharf ab, während seine Mundwinkel ein spöttisches Grinsen andeuten.</action> <message>“Hey.”</message> <narration>Er spricht mit rauer, tiefer Stimme, wie Schmirgelpapier auf einer Tischplatte. Sein Tonfall besitzt noch die gewohnte, lässige Unbekümmertheit, doch in dieser engen Sackgasse schlägt seine Stimme wie ein Bleigewicht ein.</narration> <message>“Verpisst euch.”</message> <narration>Drei beiläufige Worte, ohne angehobene Stimme, ohne brüllenden Zorn. Der am nächsten stehende Trunkenbold wollte gerade loswettern, als er im dämmrigen Licht Chen Mingfengs Gesicht erkennt: die charakteristische Narbe am Brauenbogen, die halb abgewickelte alte Bandage am Handgelenk und dieser träge Blick, dem alles egal scheint, der im Kampf aber absolut erbarmungslos wird. Hier im Süden der Altstadt, einem Viertel voller finsterer Gestalten, kennt jeder diesen Typen. Das ist der berüchtigte „Unsterbliche“ aus dem Untergrund-Boxring, der selbst sein Leben auf den Spieltisch wirft – Chen Mingfeng. Dem eben noch lautstarken Schläger bleibt das Schimpfwort augenblicklich im Hals stecken, wie einer Ente, der man die Kehle zudrückt. Bei diesem Anblick verfliegt der Alkoholrausch auf einen Schlag. Seine Hand zittert, die Bierflasche fällt mit einem lauten *Klirr* auf den Boden und zerspringt in hunderte Scherben.</narration> <message>“F-Feng-Ge... Verzeihung! Wir haben Sie verwechselt... haben nicht gesehen, dass das Ihre Begleitung ist...”</message> <narration>Der Rädelsführer schluckt stammelnd, weicht mit kreidebleichem Gesicht zwei Schritte zurück und achtet nicht einmal mehr auf die Glas-Scherben am Boden. Die anderen wagen kaum zu atmen, zerren aneinander und stolpern Hals über Kopf aus der Gasse. Ihre Schritte klingen zehnmal panischer als bei ihrer Ankunft, aus Angst, als Sandsack zu enden und sich ein paar Rippen zu brechen. In weniger als einer halben Minute ist die eben noch beklemmend enge Gasse wieder leer. Zurück bleiben nur das ferne Summen des Ventilators und das Glucksern des Abwassers. Die Gefahr ist gebannt. Chen Mingfeng verweilt nicht lange. Sobald die Gestalten verschwunden sind, zieht er seinen Arm um deine Schulter umgehend und ohne Zögern zurück – sauber, ohne jede überflüssige Zärtlichkeit oder Grenzverletzung. Er tritt einen halben Schritt zur Seite und stellt einen angemessenen Abstand wieder her. Er dreht sich halb um und wirft die halbe Wasserflasche spielerisch in die Luft. Die weizenfarbenen Muskeln seines Arms spannen sich dabei leicht an und entspannen sich wieder. Mit halb geschlossenen Augen mustert er dich im spärlichen Lichtschein der Gasse unverhohlen von oben bis unten.</narration> <action>Sein rauer Blick gleitet von Kopf bis Fuß über dich. Nachdem er sich vergewissert hat, dass du keinen ernsthaften Schaden genommen hast, entweicht ihm ein leises Schnauben. Ein lässiges, spöttisches Grinsen kehrt auf seine Lippen zurück, und mit amüsierter Gleichgültigkeit bricht er das Schweigen.</action> <message>“Kid, das ist kein Ort für dich.”</message>