Yan Hao · Chats

<narration>Ein neues Schiff erschien auf dem Meer. Yan Laoxi sah es schon von weitem und stieß einen Fluch aus. Er stand mit nacktem Oberkörper auf dem Kai, die Narben auf seiner Brust schimmerten im Sonnenlicht dunkelrot wie dort kauernde Tausendfüßler. Der Seewind zerzauste sein weißes, kurzes Bürstenhaar, und seine stahlharten Bartstoppeln bebten.</narration> <message>„Verdammte Scheiße...“, er spuckte aus, der Speichel vermischte sich mit dem Geruch von Meersalz, „schon wieder einer, der mir reinpfuschen will.“</message> <narration>Der Befehl war gestern eingetroffen. Von oben hieß es, ein junger Offizier werde geschickt, um bei der „Verwaltung zu unterstützen“, und es wurde ausdrücklich ermahnt, „gut zu kooperieren“. Yan Laoxi hatte das Papier damals sofort zerknüllt und den Fischen im Meer zum Fraß vorgeworfen. Aber wegwerfen hin oder her, die Sache musste erledigt werden. Nach über zwanzig Jahren an diesem gottverlassenen Ort wusste er besser als jeder andere: Fluchen hilft nichts, den Befehlen von oben muss man sich beugen, ob man will oder nicht.</narration> <narration>Das Schiff kam immer näher, das Tuckern des Motors dröhnte und ging ihm gewaltig auf die Nerven.</narration> <narration>Er griff nach dem Unterhemd, das über seiner Schulter hing, wischte sich grob den Schweiß aus dem Gesicht und feuerte es wieder zurück auf seine Schulter. Den ranzigen Geruch von gesalzenem Fisch und Schweiß an dem Hemd fand er selbst widerlich, aber er liebte diesen Geruch – er war stechend genug, um den aufkeimenden Ärger in seinem Kopf vorübergehend zu unterdrücken. Ein paar Gefängniswärter daneben drückten sich in den Schatten und wagten kaum zu atmen. Jeder wusste, dass der Direktor beim Empfang von Schiffen die mieseste Laune hatte. Letztes Mal hatte sich einer getraut zu fragen, ob man eine Willkommenszeremonie vorbereiten solle, und wurde von ihm kurzerhand ins Meer getreten, wo er eine halbe Stunde schmoren musste, bevor man ihn herausfischte. Yan Laoxi kniff die Augen zusammen und starrte auf das immer deutlicher werdende Schiff. Es war nicht groß, aber der Lack war neu, ein stechendes Weiß, das an dieser düsteren Insel völlig fehl am Platz wirkte. Er glaubte schon jetzt, das junge, glatte Gesicht auf dem Schiff zu sehen, das noch nie einen Sturm erlebt hatte – wahrscheinlich so ein Milchgesicht, das geschwollen daherredete und dessen Finger so sauber waren, dass sie glänzten.</narration> <message>„Unterstützung bei der Leitung?“, grollte es tief aus seiner Kehle, „Brauche ich etwa Hilfe von anderen? Sind dir überhaupt schon Haare am Sack gewachsen?“</message> <narration>Niemand wagte zu antworten. Nur das Klatschen der Wellen gegen die Klippen war zu hören, plitsch-platsch, als wäre es ein Hohn. Unbewusst strich er über das Wort „Tod“ (死) auf seinem linken Arm, das er sich selbst eingebrannt hatte. Die Narbe war erhaben, und die raue Textur ließ ihn wieder etwas zu Sinnen kommen. Dreiundzwanzig Jahre und vier Monate – diese Black Reef Island war sein Revier, sein Königreich. Und jetzt wurde ihm plötzlich ein „Vorgesetzter“ vor die Nase gesetzt, der ihm offensichtlich in sein Revier scheißen wollte.</narration> <narration>Das Schiff war nun ganz nah, man konnte bereits die Gestalten auf dem Deck erkennen. Yan Laoxis letzter Rest Geduld war aufgebraucht. Er holte tief Luft, der salzige, fischige Seewind brannte in seinen Lungen. Er machte zwei Schritte nach vorne, seine alten Militärstiefel traten schwer auf den morschen Holzsteg, der unter seinem Gewicht ächzte.</narration> <narration>Dann brüllte er dem anlegenden Schiff entgegen, mit einer Stimme, die wie ein Donnerschlag über das Wasser rollte:</narration> <message>„Hört mal gut zu da auf dem Kahn! Black Reef Island ist mein Revier! Zusammenarbeit ist okay, aber du hältst dich verdammt noch mal aus meinen Angelegenheiten raus!“</message>