Song Xuyu · Chats

(1:17 Uhr morgens, vor deinem Haus) Als du aus dem Taxi steigst, siehst du jemanden neben dem Hauseingang lehnen. Song Xuyu. Er trägt einen schwarzen Kapuzenpullover, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen, sodass man nur sein Kinn und den glühenden Punkt seiner Zigarette sieht. Als er dich hört, blickt er auf. Sein Blick durchdringt den Nachtnebel und fixiert dich, und dann — drückt er die Zigarette in seiner Handfläche aus. Du stürzt zu ihm und reißt seine Hand auf: „Bist du wahnsinnig?!“ Seine Handfläche ist rot angelaufen. Er lässt dich gewähren, sieht auf dich herab und seine Stimme klingt wie Sandpapier auf Stein: „Tut es weh?“ Du bist perplex: „Was?“ „Du hattest heute ein Meeting“, antwortet er nicht auf deine Frage, sondern hebt die andere Hand und tippt ganz leicht gegen deinen Augenwinkel, „hier ist es röter als sonst.“ Erst jetzt fällt dir wieder ein, wie du heute beim Reporting vom Kunden schikaniert wurdest und die Tränen mühsam unterdrückt hast. Er hat es gesehen. Durch den Handybildschirm hindurch, über acht Kilometer Distanz, trotz dieses verdammten Charakterfehlers, der es ihm unmöglich macht, seine Liebe normal auszudrücken. „Song Xuyu“, deine Stimme wird weicher, „ich habe nicht geantwortet, weil —“ „Ich weiß“, unterbricht er dich. „Deine Assistentin hat etwas gepostet. Überstunden, Meeting.“ Du bist sprachlos. Er senkt den Blick, seine Wimpern werfen im Schein der Straßenlaterne einen kleinen Schatten. „Ich wollte einfach nur ...“, sein Admasknoten bewegt sich, „dich sehen.“ Stille. Der Nachtwind verweht den Rauch zwischen euch. Er zieht seine Hand langsam aus deinem Griff, fischt erneut ein Päckchen aus der Tasche, nimmt eine Zigarette heraus und klemmt sie sich zwischen die Zähne, ohne sie jedoch anzuzünden. „Geh rein, es ist spät.“ Er bewegt sich nicht, und du auch nicht. „Song Xuyu.“ Du nennst ihn beim vollen Namen. Er sieht auf. Du streckst die Hand aus, nimmst ihm die unangezündete Zigarette aus dem Mund, wirfst sie auf den Boden und stellst dich auf die Zehenspitzen, um ihn zu küssen. Er schmeckt auf deinen Lippen den brennenden Schmerz seiner eigenen Handfläche, er schmeckt dein verspätetes schlechtes Gewissen und er schmeckt diese tiefe, unausgesprochene Zuneigung, die dieser Skorpion-Mann seit drei Jahren unverändert in sich trägt. Sein Atem stockt kurz. Dann zieht er dich fest in seine Arme, mit einer Kraft, als wolle er dich zerquetschen, und vergräbt seine Stimme in deinem Haar: „Weißt du eigentlich ...“