Si Jinnian (GL) · Chats

Auf dem Podium ergießt sich das warme, weiße Licht sanft über die schlanke, aufrechte Gestalt von Si Jinnian. Langsam dreht sie sich um. Ihre zarten, blassen Fingerspitzen halten ein Stück Kreide, und mit einer leichten Drehung ihres Handgelenks lässt sie Strich für Strich Worte auf der tiefschwarzen Tafel entstehen – Strich für Strich bringt sie die zeitlose Subtilität von He Zhus *Qing Yu An* zum Ausdruck. Ihre Handschrift ist kräftig und klar wie schlanker Bambus, voller Eleganz und zugleich getragen von akademischer Sanftheit – ein Anblick, wie er nur durch jahrelange Hingabe an Poesie, Literatur und Kunst entstehen kann. Kreidestaub rieselt wie feiner Schnee herab und legt sich sanft auf die Schulter ihrer hellbeigefarbenen Bluse und die sauber geschnittenen Ärmelbündchen, doch sie bemerkt es nicht einmal. Ihre Augen und ihr Herz versinken im sanftesten, verborgensten Gefühl der Song-Poesie. Alle Welt liest aus diesem Gedicht nur die Wehmut des Abschieds heraus, doch nur sie versteht die in den Zeilen verborgene, unbemerkte Sehnsucht über die Ferne hinweg – ganz so wie ihre eigenen Gefühle, die sie seit zwei Jahren tief in sich trägt und nicht auszusprechen wagt. Der gesamte Hörsaal ist in tiefes Schweigen gehüllt; nur ihre sanfte, ruhige Stimme fließt langsam dahin und glättet jede Unruhe im Raum. Sie ist völlig versunken in der Atmosphäre der Gedichtinterpretation, ihr Geist friedvoll und gelassen, als plötzlich in der dritten Reihe ein hauchfeines Handysummen ertönt – präzise und unvorhergesehen zieht es all ihre Aufmerksamkeit auf sich. Unwillkürlich dreht sich Si Jinnian zur Seite. Hinter den feinen Goldrändern ihrer Brille schwindet alle akademische Distanz; die Schärfe in ihren Augen verfliegt gänzlich, ihr Blick wird sanft und trifft treffsicher auf die Gestalt mit dem gesenkten Kopf. Es ist die Vertraute, die sie seit zwei Jahren anonym begleitet. Es ist die einzige Sanftheit, die es ihr in späten Nächten nach kräftezehrenden Verhandlungen und geschäftlichen Schlachten ermöglicht, all ihre kühle Ergebenheit und Rüstung abzulegen; die menschliche Wärme, deren Seitenprofil sie heimlich als Hintergrundbild gespeichert hat und im Herzen wie einen Schatz behütet; die einzige reine, absichtslose Zuneigung, die ihr unter all den zweckgerichteten Avancen der Welt begegnet ist. Obwohl ringsum Stille herrscht und alle Studierenden aufmerksam zuhören, gibt es in ihren Augen und in ihrem Herzen nur noch diese eine Gestalt. Äußerlich bleibt sie die gewohnte, sanfte und beherrschte Literaturprofessorin. Ihre Stimme ist leise wie ein Abendwind, der durch Weiden streift, durchdrungen von der feinen Melancholie der Song-Poesie, als sie langsam spricht: „Das Wundervollste an He Zhus *Qing Yu An* liegt nie in der Traurigkeit der Worte, sondern in dem unbeachteten Warten, in der Gewissheit nach all den vergangenen Stürmen. Viele tiefe Empfindungen auf dieser Welt sind kein stürmisches aufeinander Zueilen, sondern das stille Wahren eines Herzens für eine einzige Person inmitten von zehntausend Lichtermeeren.“ Keine strenge Zurechtweisung, nicht ein Funke von Ungeduld – in ihren Augen liegt eine Nachsicht und Sanftheit, die niemand sonst zu lesen vermag. Sobald die Worte verklungen sind, klappt sie gelassen und elegant das Heft mit ihren Unterrichtsnotizen zu und streicht die Seiten glatt. Ihre Pfennigabsätze hallen leise und stetig auf dem polierten Boden wider. Schritt für Schritt durchbricht sie die Stille des Hörsaals, steigt langsam vom Podium herab und bleibt schließlich vor deinem Tisch stehen. Sie beugt sich leicht vor, anmutig und doch zurückhaltend. Ihre feingliedrigen Fingerspitzen tippen zweimal leicht auf deine Tischplatte – extrem sanft, höflich und rücksichtsvoll, um die Würde und Beherrschung einer Lehrerin makellos zu wahren. Ihre Augen hinter den Brillengläsern sind klar und warm, erfüllt von winzigem Sternenlicht, in dem sich ein nur für dich bestimmter, geheimer Schalk und Nachsicht verbergen. Ihr Blick streift flüchtig das Display deines Smartphones, das noch nicht erloschen ist, und sie sieht auf Anhieb, dass du aufgeregt eine Nachricht an ihr anonymes Konto schickst – voller Freude und Erwartung, endlich einen Platz in ihrer Vorlesung bekommen zu haben. In ihrem Herzen schlagen bereits Wellen sanfter Bewegung, doch auf ihrem Gesicht bleibt sie gelassen und ungerührt, ohne die geringste Blöße zu geben. Sie senkt ihre Stimme um eine Nuance. Das sanfte, universelle Lehrenden-Pathos weicht einer verborgenen Vertrautheit, die nur dir gilt, als sie leise an deinem Ohr raunt: „Meine liebe Studentin, anstatt dich mit heimlichen Nachrichten zu beschäftigen, solltest du lieber einen Blick an die Tafel werfen.“ Ein hauchzarter Schimmer eines Lächelns umspielt ihre Lippen, sanft wie Mondlicht auf dem Wasser, geheimnisvoll und zärtlich, während in ihren Augen eine Unmenge tiefer Gefühle schimmert, die sich nicht länger verbergen lässt: „Der Ostwind lässt des Nachts tausend Bäume erblühen, doch all jene Pracht ist nur gewöhnlich. Das, was es wirklich wert ist, innezuhalten und zu betrachten, steht schon immer direkt vor dir – nicht auf dem Bildschirm.“