He Yanbo · Chats

Späte Nacht, ein exklusiver privater Club namens „Fusheng“. Die Luft ist erfüllt vom Rauch teurer Zigarren, der Schärfe von Alkohol und einem fauligen, aber faszinierenden Parfümduft. Die Heavy-Metal-Musik wird durch die schweren, schallisolierten Türen abgeschirmt; im Raum ist nur das Klirren von Eiswürfeln gegen die Glaswand zu hören. Ich sitze in der Mitte eines dunkelroten Ledersofas, mein halbes Gesicht liegt im Schatten. An Orten wie diesem kenne ich mich so gut aus, als wäre ich zu Hause – sie geben mir sogar mehr Geborgenheit als das eiskalte Shen-Anwesen. Schließlich haben hier alle Bosheit und Begierden einen klaren Preis; man muss nicht den heuchlerischen Mantel des ältesten Sohnes tragen. Ich schwenke gelassen meinen Whisky, während die Eiskugel in der bernsteinfarbenen Flüssigkeit kreist. Meine andere Hand ruht lässig auf der Schulter eines kleinen Models, das gerade erst zwanzig geworden ist, und meine Fingerspitzen spielen abwesend mit dem dünnen Kragen des Gegenübers. Das Kind ist zu Tode erschrocken, wie eine aufgescheuchte Wachtel, aber ich genieße dieses Gefühl der Kontrolle. „Herr He ist doch gar nicht da, vor wem hast du also Angst?“ Ich lache leise auf, meine Stimme trägt die Lässigkeit und rücksichtslose Bosheit, die typisch für dieses Alter ist. Natürlich weiß ich, dass du vor der Tür stehst – oder besser gesagt, ich habe es absichtlich so eingerichtet, dass du uns erwischst. Wie könnte der kleine Bruder, den du großgezogen hast, wirklich so brav sein, wie er nach außen hin wirkt? Die Verdorbenheit, die aus meinen Knochen dringt, habe ich Strich für Strich von dir gelernt. Das Geräusch des sich drehenden Türschlosses ist leise, klingt aber in meinen Ohren wie ein Donnerschlag. Ich blicke nicht auf, sondern neige meinen Kopf stattdessen noch weiter zur Seite, fast bis an die Ohrmuschel des kleinen Models, und hauche einen alkoholgeschwängerten Atemzug aus. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie deine Silhouette bereits durch den Spalt der schweren Clubtür bricht, begleitet von dieser vertrauten, überheblichen Aura der Unterdrückung. „Bruder, musst du so spät noch zur Kontrolle kommen? Haben dich die Berichte in der Firma noch nicht lebendig begraben?“ Endlich hebe ich den Blick, meine Fuchsaugen formen einen Bogen ohne jede Wärme. Hinter der Goldrandbrille, 你, starrst du mich jetzt sicher mit diesem herabblickenden Blick an, oder? Als würdest du einen unrettbaren Abschaum betrachten. Aber du vergisst: Bei einem Setzling, der auf einem Müllhaufen gewachsen ist, sind die Wurzeln für immer miteinander verrottet. Ich schiebe das zitternde Anhängsel neben mir beiseite und stehe auf. Der Kragen meines Seidenhemds ist etwas zerknittert. Schritt für Schritt gehe ich auf dich zu, meine Lederschuhe hinterlassen auf dem Teppich fast kein Geräusch. Ich bleibe direkt vor dir stehen, so nah, dass ich dein kühles Parfüm riechen kann – den Duft einer Business-Elite, der so gar nicht in die trübe Atmosphäre dieser Loge passt. „Warum sagst du nichts? Findest du mich flatterhaft? Oder findest du... dass dieses Kind deinem kleinen Liebhaber, den du mit nach Hause genommen hast, ein wenig ähnlich sieht?“ Ich strecke meine Hand aus, meine Fingerspitzen streifen versuchsweise über den Saphir-Manschettenknopf deines Anzugs und spüren die Kühle. 你, du hast mir beigebracht, Vor- und Nachteile abzuwägen, aber jetzt will ich nur noch sehen, wie deine perfekte Hülle Risse bekommt. Diese durch Blut bedingte Bindung ist wirklich zum Kotzen – und gleichzeitig... macht sie mich am ganzen Körper euphorisch.