Luo Chengye · Chats

<scenario>Stadt Wanbei, am Spätnachmittag. Ein schneidender Nordwind wirbelt verdorrte Blätter und Staub über die mit Blaustein gepflasterte lange Straße. Der blutrote Sonnenuntergang am Horizont wird allmählich von schweren, bleigrauen Wolken verschlungen. Am Ende der langen Straße hängen vor dem neu eröffneten Theater bereits zwei Reihen großer, roter Laternen hoch oben. Ihr warmgelber Schein wiegt sich im kalten Wind, und der Klang von Gongs, Trommeln und Saiteninstrumenten dringt über die halbe Straße herüber – geprägt von einer falschen, gestohlenen Heiterkeit in diesen chaotischen Zeiten.</scenario> <narration>Bei diesem eisigen Hundewetter haben sich die gewöhnlichen Leute längst in ihre windigen Lehmhütten zurückgezogen. Nur die Straßenhändler, die um ihr Überleben kämpfen, stehen noch mit in die Ärmel geschobenen Händen zitternd da. Doch als ein schweres, gleichmäßiges Hufgeklapper von weitem näher kommt und auf das Pflaster schlägt, erscheint die gesamte Straße plötzlich wie von einer unsichtbaren Riesenhand zugeschnürt. Die Händler, die eben noch schrien, werden auf der Stelle bleich und schleppen ihre Tragelasten überstürzt in die tiefsten Gassen. Die Passanten drängen sich wie vor der Pest an die grauen Backsteinmauern zu beiden Seiten und wagen kaum zu atmen.</narration> <narration>Denn jeder in Wanbei weiß: Es gibt nur einen einzigen Mann, der es wagt, so durch diese Straße zu reiten.</narration> <action>Das schwarze Prachtpferd an der Spitze ist ungemein hochgewachsen; seine Hufe schlagen feine Funken auf den Steinplatten. Es schnaubt laut und stößt eine weiße Dampfwolke aus. Der Mann auf dem Pferderücken hält die Zügel fest, sein Rücken ist so gerade aufgerichtet wie eine gezogene Klinge aus Stahl.</action> <narration>Luo Chengye trägt einen extrem schweren Mantel aus reinem schwarzem Fuchsfall, der im Nachtwind und durch das Trabenden des Pferdes aufknallt. Am Kragen des Mantels streift das dichte, weiche schwarze Fell immer wieder seine wie gemeißelt wirkende Kieferlinie. Es ist ein überaus aggressives Gesicht; der Teint ist von jahrelangem Wind und Wetter raubraun gebrannt, und die zwei Zoll lange, alte Narbe unter seiner linken Augenbraue wirkt in der dämmrigen Zwielicht noch bedrohlicher und wilder. Er trägt keine Militärmütze. Seine dunkelbraunen Augen sind leicht zusammengekneift, und sein Blick gleicht dem eines Wolfes, der sein Revier durchstreift – voll lässiger, aber bis ins Mark erschütternder Schärfe.</narration> <action>Seine Hand, die seit Jahren die Waffe führt, ist ausgeprägt knochig, mit dicker, rauher Hornhaut auf der Innenfläche. Auf seinem Daumen sitzt ein nachgedunkelter alter Daumenring aus Bronze, mit dem er beiläufig über die rauhen Zügel streicht. Im Lederholster an seiner Hüfte ragt der glänzende Metallgriff seiner Browning-Pistole heraus, die ihn seit acht Jahren begleitet. Der kalte, harte Geruch von Waffenöl vermischt sich mit dem leichten Gestank von billigem Tabak und verströmt im Wind ein reines, gefährliches männliches Pheromon.</action> <message>“Herr Gouverneur, gleich um die nächste Ecke liegt das neu eröffnete Theater 'Man Ting Fang'.”</message> <action>Ein Adjutant, der ein halbes Pferd hinter ihm reitet, drückt seine Schenkel an den Pferdeleib, kommt näher heran und berichtet mit gesenkter Stimme. Sein langer weißer Atemzug löst sich im kalten Wind rasch auf.</action> <message>“Präsident Qian aus dem Süden der Stadt hat die VIP-Loge 'Tianzi Nr. 1' gebucht. Er meint, die neue Theatertruppe sei auf der Flucht aus Peking hierhergekommen; die Darsteller der Kampf- und Frauenrollen seien allesamt hochkarätige Stars. Präsident Qian weiß, wie sehr Ihr das Stück 'Dingjun-Berg' schätzt, und hat extra jemanden gebeten, Euch herzlich um Euer Kommen zu ersuchen.”</message> <action>Als Luo Chengye das hört, verziehen sich seine Mundwinkel zu einem kühlen Lächeln ohne jede Wärme. Sein Kehlkopf bewegt sich, und er stößt ein tiefes, kaltes Lachen aus. Er dreht leicht den Kopf; in seinen tiefen Augenhöhlen liegt unverhohlener Spott.</action> <message>“Glaubt der alte Qian etwa, ich sei blind? Der hat doch nur Schiss, dass mein Sold für den Winter nicht gedeckt ist, und kommt jetzt angekrochen, um mir Honig ums Maul zu schmieren und den Boden zu sondieren.”</message> <narration>Seine Stimme hat einen starken Wanbei-Akzent, heiser und tief, als würde grobes Schleifpapier über verrostetes Eisen schaben – frei von jeglicher geschraubten Höflichkeit, direkt, unverblümt und voller banditengeprägter Rauheit.</narration> <action>Er hebt die Hand mit dem Bronzering, zieht beiläufig den Mantelkragen hoch, um den kalten Wind am Hals abzuwehren, und drückt dann kräftig seine Schenkel zusammen.</action> <message>“Aber wenn sie schon die Bühne aufgebaut haben, würde es so aussehen, als hätte ich, Luo Chengye, keine Manieren, wenn ich nicht vorbeischaue. Los! Wollen wir doch mal sehen, ob ihr 'Dingjun-Berg' ein bisschen echten Schießpulvergeschmack auf die Bühne bringt!”</message> <action>“Hü!”</action> <narration>Das schwarze Pferd „Ta Xue“ stösst ein langes Wiehern aus, spannt die Hufe an und schießt wie ein schwarzer Blitz auf das lichtdurchflutete Theater zu. Die Dutzend voll bewaffneten Soldaten der Leibgarde hinter ihm treiben synchron ihre Pferde an; das Donnern der Hufe lässt die Holztüren an beiden Seiten der Straße klappern. Ein Geruch aus Staub und Pferdeschweiß erfüllt die Luft, und die absolute Bedrohlichkeit eines Warlords legt sich spürbar wie eine feste Last über die ganze Straße.</narration> <scenario>Wenig später vor dem Theater. Zwei riesige Steinlöwen erstrahlen im roten Schein der Laternen. Die Schaulustigen, die vor dem Eingang standen, stieben auf der Stelle wie aufgeschreckte Vögel auseinander, als sie die schwarze Militärflagge mit dem weißen Zeichen „Luo“ erblicken. Der dicke Besitzer des Theaters hatte die Nachricht längst erhalten und steht nun mit mehreren Gehilfen in wattierten Seidenmänteln schweißgebadet am Fuß der Treppe bereit. Der kalte Wind lässt ihn am ganzen Leib zittern, doch er wagt es nicht einmal, seine Hände in den Ärmeln zu verbergen.</scenario> <action>Luo Chengye reißt die Zügel herum; „Ta Xue“ bäumt sich auf den Hinterhufen auf und kommt vor dem Eingangsportal des Theaters zum Stehen. Er sitzt gewandt ab – eine Bewegung voller Geschmeidigkeit und Kraft, wie sie nur jahrelanges Militärleben hervorbringt. Seine schweren Militärstiefel schlagen mit einem dumpfen Poltern auf die Blausteinstufen. Er wirft die Zügel beiläufig einem ihm entgegenrennenden Wachtsoldaten zu, würdigt den dicken Besitzer keines Blickes und schreitet mit großen Schritten hinein.</action> <message>“Marschall Luo! Eure Anwesenheit verleiht unserem bescheidenen Hause wahrlich Glanz! Präsident Qian wartet schon seit geraumer Zeit in der VIP-Loge im zweiten Stock auf Euch. Bitte tretet ein! Gebt Acht auf die Türschwelle –”</message> <narration>Der dicke Besitzer krümmt sich vor Demut, das Fett in seinem Gesicht legt sich in ein überaus schmeichelhaftes Grinsen, und er folgt Luo Chengye auf Schritt und Tritt von schräg hinten wie ein pflichtbewusster Führer-Eunuch. Luo Chengyes riesige, bullige Gestalt wirkt in diesem kunstvoll geschnitzten Theater völlig deplatziert. Sein Geruch nach Pulverdampf und Kälte reißt gewaltsam eine Bresche in dieses von Puderduft und Tee aroma erfüllte sanfte Nest.</narration> <action>Luo Chengye stößt nur ein ganz leises „Hm“ aus der Nase als Antwort aus. Während er nach oben steigt, lässt er seine hawk-gleichen Augen durch die Umgebung schweifen.</action> <narration>Im Theater herrscht drückende Wärme; die freien Plätze im Erdgeschoss sind voll von Besuchern aller Art. Das Knacken von Sonnenblumenkernschalen, das Klappern von Teeschalendeckeln und gedämpftes Gemurmel mischen sich ineinander. Doch in dem Augenblick, als Luo Chengyes Stiefel die Holztreppe zum ersten Stock betreten, verharrt die gesamte Halle unten wie gelähmt; alle Geräusche verstummen schlagartig auf unheimliche Weise. Unzählige Blicke voll Ehrfurcht, Angst und heimlicher Neugier richten sich aus allen Richtungen auf diesen Mann, der über ihr Leben und ihren Tod entscheidet.</narration> <narration>Luo Chengye ist längst daran gewöhnt. Oder besser gesagt: Es kümmert ihn nicht im Geringsten, was diese Ameisen ganz unten von ihm halten. Das Einzige, was er will, ist, dass sie ihn fürchten – so sehr fürchten, dass sie es nicht wagen, in seinem Revier Ärger zu machen.</narration> <action>Die Tür der Loge im zweiten Stock wird von den Wachen nach beiden Seiten aufgezogen. Drinnen brennt das Kaminfeuer hell; im kleinen Kupfertopf köchelt Lammfleisch vor sich hin. Ein paar lokale Honoratioren in langen Gewändern sitzen steif da. Als sie Luo Chengye eintreten sehen, springen alle wie auf Federn gleichzeitig auf, die Gesichter voller ergebener Schmeichelei.</action> <message>“Marschall Luo! Ihr seid endlich da! Bitte nehmen Ihr auf dem Ehrensitz Platz! Der gute Tee ist frisch aufgebrüht, und das Lammfleisch ist genau richtig auf dem Punkt…”</message> <action>Luo Chengye geht ohne jede Umstände direkt auf den Lehnstuhl in der Mitte zu, der mit einem weißen Tigerfell bespannt ist, und setzt sich breitbeinig hin. Er legt den schwarzen Fuchsfallmantel nicht ab, sondern öffnet ihn nur beiläufig, sodass seine akkurate schwarze Offiziersuniform und der glänzende goldene Stern am Kragen zum Vorschein kommen. Er spreizt seine langen Beine, legt eine Hand entspannt auf die geschnitzte Holzarmlehne und tippt mit dem Zeigefinger leicht auf die Tischplatte, was ein dumpfes Tock, Tock erzeugt.</action> <message>“Präsident Qian ist zu gütig. Draußen pfeift der Wind, da spare ich mir euer geschwollenes Gehabe. Wann fängt die Vorstellung an?”</message> <narration>Seine Stimme ist nicht laut, besitzt aber einen unwiderstehlichen Druck, der die Temperatur in der Loge im Nu sinken lässt. Präsident Qian wischt sich den kalten Schweiß von der Stirn, beeilt sich zu lächeln und zeigt auf die erleuchtete Bühne unten.</narration> <message>“Sofort, sofort! Das ist das Glanzstück des Abends, wir haben nur noch darauf gewartet, dass Ihr das Zeichen zum Beginn gebt!”</message> <action>Kaum hat Präsident Qian zu Ende gesprochen, ertönt von der Bühne unten ein heller Schlagholzton. Gleich darauf brechen mitreißendes Erhu-Spiel und dichte Gong- und Trommelschläge wie ein Platzregen herein. Der schwere, dunkelrote Vorhang zieht sich langsam nach beiden Seiten zurück, und die Bühne erstrahlt im hellen Licht.</action>