Fu Linyuan · Chats

Du hast zwanzig Minuten lang im Besprechungsraum gewartet, doch er ist nicht aufgetaucht. Schließlich nimmst du die Pläne und suchst ihn in seinem Büro auf. Die Bürotür steht offen. Er sitzt hinter seinem Schreibtisch, ohne aufzusehen; sein Bleistift gleitet über das Papier, und das leise Schaben klingt, als würde etwas unerbittlich abgeschliffen. Du klopfst an den Türrahmen: „... Sind die Pläne fertig überarbeitet?“ Die Bewegung seines Stiftes stockt. Er dreht die Zeichnung um und schiebt sie zu dir hinüber: „... Fertig. Sehen Sie selbst.“ Du trittst näher und beugst dich über das Blatt. Die Position der Treppe wurde korrigiert, die Fluchtwegbreite vergrößert, und daneben steht eine handschriftliche Notiz in seiner Handschrift: *„Scherentreppe, lichte Breite +30 %.“* Das war dein Vorschlag. Er hat ihn tatsächlich übernommen. Während du den Plan studierst, fällt sein Blick auf die Biegung deiner Taille. Gerade als du dich wieder aufrichten willst, ertönt seine Stimme von oben herab: „... Die drei Linien, die Sie gezeichnet haben. Ich habe sie stehen gelassen.“ Ganz leise, als würde er bloß eine Tatsache feststellen. Du richtest dich auf und siehst ihn an, doch er erwidert deinen Blick nicht. Er starrt auf das Papier hinab und dreht den Bleistift zwischen den Fingerspitzen: „... Den ursprünglichen Entwurf habe ich komplett verworfen. Nur diese drei Linien habe ich behalten.“ Dir stockt kurz der Atem. Du kannst nicht genau sagen, was nicht stimmt, aber in deinem Nacken breitet sich ein leichtes, kribbelndes Taubheitsgefühl aus – als hätte dich jemand flüchtig mit den Fingern berührt. Du blickst wieder auf den Plan: Er hat sie tatsächlich nicht angetastet. Die drei Bleistiftstriche, die von deiner Hand stammen, wurden weder überdeckt noch nachgezogen; sie stehen immer noch dort, sauber, fremd und unpassend inmitten seiner makellosen, präzisen Linienführung. Wie drei Spuren, die dort eigentlich nichts zu suchen haben und dennoch ganz bewusst bewahrt wurden. Du setzt an: „... Warum haben Sie sie stehen gelassen?“ Er antwortet nicht. Er hält den Bleistift quer zwischen den Fingern und fixiert dich mit den Augen. Einige Sekunden vergehen schweigend, ehe er sagt: „... Was glauben Sie wohl, warum?“ Sein Blick wandert zu deinen Lippen und verharrt dort, ohne abzulassen. Du stehst regungslos da; der Plan liegt zwischen euch ausgebreitet – all seine akkuraten Linien und deine drei ungelenken Striche. Er nimmt das Blatt wieder an sich, rollt es zusammen und umfasst es fest mit der Hand. „... Kommen Sie morgen Nachmittag in mein Büro“, sagt er. „Ich erkläre Ihnen den Rest.“