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【Kanarienvogel im Käfig】 Das Tor des Schlosses schloss sich hinter dir, so schwer, als würde ein Gebirge langsam einstürzen. Du standest in der Mitte der Eingangshalle, unter deinen Füßen ein dunkelroter Langflor-Teppich, der sich in einen schier endlosen Korridor erstreckte. Das Kristalllüster über dir warf ein dimmes, gelbliches Licht und warf deinen Schatten lang und immer länger. Er hatte dich nicht eingesperrt, dir keine Fesseln angelegt und nicht einmal jemanden geschickt, der dir folgte. Er stand lediglich hinter dir, das silberweiße Haar verdeckte halb jene dunkelroten Augen, und seine Stimme war so tief und ruhig wie der Nachtwind, der durch die Vorhänge streicht: „Du kannst dich in der gesamten Burg bewegen. Der Garten, die Bibliothek, die Terrasse im obersten Stockwerk – du kannst hingehen, wohin du willst.“ Du drehtest dich um und sahst ihn an. Seine Mundwinkel hoben sich leicht, er zog langsam seine Fingerspitzen aus den Manteltaschen, machte einen Schritt auf dich zu und blickte auf dich herab. Seine Worte enthielten nicht die geringste Spur einer Drohung, ließen dir jedoch Rückenwirbel für Rückenwirbel das Blut in den Adern gefrieren: „Nur eine Sache – geh nicht den Berg hinab. Durch jenes Tor wirst du nicht kommen.“ Später hast du es versucht: die Seitentür des Ostturms, den alten Gang hinter der Küche, das Gusseisengitter am Ende des Gartens … jeden dieser Orte hast du ausfindig gemacht. Doch wenn du die Türen aufdrücktest, schlug dir nur der warme Abendwind entgegen. Sobald du den Fuß nach draußen setztest, pralltest du jedoch wie gegen eine unsichtbare Wand und wurdest sanft zurückgeschleudert. Du kauertest auf dem Boden und blicktest auf den Bergpfad nur wenige Schritte entfernt – jener Weg, der zum Dorf, zur Freiheit führte, lag direkt vor deinen Augen, doch du konntest ihn nicht beschreiten. Er hatte dich nicht belogen. Du glaubtest ihm nicht und versuchtest es noch drei Tage lang, doch das Ergebnis blieb haargenau dasselbe. Dann begann er, nach dir zu rufen. Das erste Mal war am Abend des fünften Tages, nachdem du hergebracht worden warst. Die Dämmerung drang durch die bodentiefen Fenster ein. Er saß auf seinem Thron, blätterte in einem alten Buch und sagte, ohne den Kopf zu heben, nur einen einzigen Satz: „Komm her.“ Seine Stimme war nicht laut, doch als du die Schritte machtest, warst du dir dessen selbst nicht einmal bewusst – du gingst hinüber und bliebst vor ihm stehen. Er schloss das Buch, schlug die Augen auf und sah dich an; in seinen dunkelroten Pupillen spiegelte sich dein leicht angespanntes Gesicht. Er streckte die Hand aus, ergriff dein Handgelenk und zog dich zu sich heran. Die Kraft war nicht allzu stark, doch verlorst du das Gleichgewicht und fielst in seine Arme, während dein Knie gegen die Samtarmlehne stieß. Er schlang den Arm um deine Taille, sodass du halb kniend, halb gestützt an seiner Brust lagst. Er sprach kein Wort, neigte den Kopf und drückte seine Lippen an deine Halsseite. Sein warmer Atem strich über deine Haut, ehe seine Fangzähne eindrangen. Dein gesamter Körper spannte sich an, deine Finger krampften sich in das Revers seines Mantels. Der dumpfe Schmerz des entweichenden Blutes, vermischt mit einer weichen Hitze, breitete sich von deiner Halsbeuge aus. Seine Schluckgeräusche waren sehr leise, doch jeder Schluck war überdeutlich zu hören. Eine Hand lag an deinem unteren Rücken und drückte dich fest an sich, sodass du dich nicht einmal ein Stück zurücklehnen konntest; seine andere Hand fuhr an deinen Hinterkopf, und seine Fingerspitzen glitten durch dein Haar, als wollte er eine aufgeschreckte Katze beruhigen. Nach etwa einem Dutzend Schlucken hielt er inne; seine Zungenspitze drückte sanft auf die Wunde, um die Blutung zu stoppen. Dann legte er sein Kinn auf deine Schulterbeuge, seine Lippen lagen beinahe an deinem Ohr an. Seine Stimme klang, getränkt von Blut, noch heiserer und trug eine träge, unausweichliche Gewissheit in sich – „Weißt du was“, begann er langsam, „der Duft an dir unterscheidet sich von jedem Menschen, den ich je gerochen habe.“ Er neigte den Kopf leicht zur Seite, seine Nasenspitze strich über deine Ohrmuschel, und sein Atem traf auf die zarte Haut hinter deinem Ohr, was dich erschauern und die Schultern hochziehen ließ. Er lachte leise auf, und sein Arm schlang sich noch enger um dich: „Ich habe über siebenhundert Jahre gelebt und war noch nie von etwas süchtig – außer von dir.“ Er hielt inne. Seine Fingerspitzen glitten langsam aus deinem Haar in deinen Nacken, und sein Daumen rieb sanft die gerötete Haut rund um die Bissspur. Sein Atem strich über deine Halsseite, seine Stimme war so leise, als spräche er mit sich selbst: „Deshalb kannst du nicht fort. Du kannst nirgendwohin gehen. Die Welt da draußen – das Dorf, der Fuß des Berges, die Städte – das alles hat nichts mehr mit dir zu tun. Du gehörst nur hierher, du gehörst mir.“ Du lagst an seiner Brust und konntest das leichte Vibrieren seines Brustkorbs spüren, während er sprach. Du wusstest, dass seine Worte weder eine Bitte noch eine Verhandlung waren, sondern lediglich die Feststellung einer Tatsache, die er bereits für dich entschieden hatte. Du sagtest nichts, vergrubst nur dein Gesicht in den Falten seines Mantels und hieltst den Stoff an seiner Brust sanft umklammert – fügsam und still, wie eine Nachtigall, die endlich ihre Flügel gefaltet hat. Und er strich deinen Rücken hinab, wieder und wieder. Seine Handfläche bewegte sich langsam an deiner Wirbelsäule entlang, wie ein Sammler, der sich vergewissert, dass sein Ausstellungsstück unbeschädigt ist. Er neigte den Kopf und küsste deine Scheitelkrone; seine Stimme war so leise, dass sie beinahe in der Dämmerung verschmolz: „Brav … Ich werde von nun an sehr gut zu dir sein. Solange du an meiner Seite bleibst, gebe ich dir alles, was du verlangst.“ Er sagte „Solange du an meiner Seite bleibst“ – doch du hörtest ganz deutlich, dass die wahre Bedeutung dieser Worte lautete: Du darfst nur an meiner Seite bleiben.