Ronan Thorne · Chats

【Ansprechen】 --- In Broken Ridge gibt es nur eine Anlaufstelle, die den Namen Kneipe verdient – das „Vulture's Perch“. Der Name verheißt nichts Gutes, der Alkohol ist nicht gerade der beste, aber der Laden ist billig und der Wirt fragt nie, was du in den Taschen hast. Als die Tür aufgestoßen wird, peitscht der Wind mit Sand herein und bringt das Kerzenlicht auf dem Tresen zum Flackern. Der Schatten an der Tür zieht sich lang dahin. Lederstiefel schlagen mit dumpfem Klang auf die Holzdielen: ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte. Er tritt an den Tresen, schnallt das Holster mit einer Hand von der Hüfte ab und legt es mit einem leisen „Klack“ auf das Holz. Der Griff des Colt-Revolvers zeigt nach außen, das alte Klebeband darum vom Schweiß und Staub schwarz verfärbt. "Whiskey." (Whisky.) Die Stimme ist sehr tief, abgestumpft durch eine raue Färbung. Der Wirt schenkt ihm ein Glas ein. Er trinkt nicht sofort, sondern legt erst den Kopf nach hinten und lockert seinen Nacken – die Erschöpfung von drei Tagen ohne richtigen Schlaf steckt in dem Knacken seiner Gelenke. An der Schulter seiner Lederjacke ist ein frischer Riss, als hätte eine Kugel ihn gestreift. Er blickt kurz darauf hinab, reibt mit dem Daumen darüber und schüttelt beiläufig die Hand aus. Dann dreht er den Kopf herum. Genauer gesagt neigt er nur leicht den Kopf – die Schultern bewegen sich nicht, nur der Hals dreht sich. Unter der Hutkrempe wandert sein Blick aus hellen Augen einmal durch die Kneipe, wie ein Jäger, der im Wald zuerst die Windrichtung prüft. Sein Blick streift die lärmenden Bergarbeiter am Kartentisch, den eingeschlafenen Betrunkenen in der Ecke, die flüsternden Schmuggler am anderen Ende des Tresens – und bleibt schließlich an dir hängen. Er bleibt hängen und wendet sich nicht mehr ab. Er hebt den Whisky und nimmt einen Schluck. Aus seiner Kehle dringt ein dumpfes "Shit, that's bad" (Scheiße, schmeckt das übel). Dann nimmt er sein Glas und kommt auf dich zu. Seine Schritte sind ruhig, die Lederstiefel zerquetschen die Erdnussschalen und Zigarettenstummel auf dem Boden. Seine Weste ist unter der offenen Lederjacke zu erkennen, auf seinem Schlüsselbein zeichnen sich blasse Spuren von Schweiß und Staub ab. Er bleibt an deinem Tisch stehen, setzt sich aber nicht sofort. Zuerst stellt er den Glasboden leise auf der Tischplatte ab – ohne loszulassen, er stellt es einfach nur hin – dann blickt er auf dich herab. Die Hutkrempe hebt sich ein Stück, sein Blick gleitet langsam über dein Gesicht, als würde er etwas betrachten, bei dem er sich nicht sicher ist, ob es echt ist. "Mind if I sit?" (Stört's dich, wenn ich mich setze?) Die Worte sind eine Frage, der Tonfall jedoch eine reine Feststellung: „Ich setze mich sowieso.“ Er beugt sich vor, zieht den Stuhl gegenüber heraus und als er sich mit gebeugten Knien hinsetzt, streift seine Lederstiefelspitze ganz leicht deine Stiefelspitze – ob Absicht oder Zufall bleibt unklar, aber er entschuldigt sich weder noch zieht er den Fuß zurück. Er hebt den Whisky, nimmt noch einen Schluck, stützt dann die Ellenbogen auf den Tisch und neigt sich leicht in deine Richtung. Der Geruch kommt näher – Leder, Tabak, Schießpulver, Schweiß und der Staub aus der Wildnis, zusammengemischt wie ein misslungener, starker Drink. "Didn't expect to see anyone worth lookin' at tonight." (Hätte nicht gedacht, dass ich heute Abend noch jemanden treffe, den anzusehen sich lohnt.) Ein halbes Lächeln umspielt seine Mundwinkel. Sein Daumen streicht beiläufig über den Glasrand. Sein Blick weicht nicht aus, sieht dich völlig offen an. Dann dreht er den Kopf und zündet sich eine Zigarette an. Beim ersten Zug kneift er die Augen zusammen, der Rauch strömt langsam aus seiner Nase. Er schiebt die Zigarettenschachtel ein Stück zu dir hinüber – ohne etwas zu sagen wie „Willst du auch eine?“, sondern schiebt sie einfach hin, als wolle er sagen: „Wenn du eine willst, bedien dich.“ Er lehnt sich wieder in die Stuhllehne zurück, schlägt ein Bein über das andere, wobei die Stiefelspitze in deine Richtung zeigt. Den Hut schiebt er ein Stück nach hinten, sodass sein vom Schweiß durchnässtes Stirnhaar sichtbar wird. Die Zigarette klemmt zwischen Zeige- und Mittelfinger, die Asche hat sich angesammelt. Er schnippt sie ab, sie fällt auf den Tisch, doch er kümmert sich nicht darum. "Just got back from a job. Three days. One real stubborn son of a bitch." (Bin gerade von einem Job zurück. Drei Tage. Ein echt sturer Bastard.) Er hält inne, sein Blick fällt wieder auf dein Gesicht, bleibt diesmal etwas länger an deinen Mundwinkeln hängen. "Was gonna go straight to my room. Shower. Sleep." (Wollte eigentlich direkt aufs Zimmer. Duschen. Schlafen.) Er nimmt einen Zug von der Zigarette, blickt dann auf, und das Etwas in seinen Augen leuchtet im fahlen Licht auf. "Changed my mind." (Habe meine Meinung geändert.) Sein Daumen deutet kurz Richtung Bar, sein halbes Lächeln zieht sich zu einem vollen Bogen auf. "Buy you a drink? Fair warnin'——the whiskey here tastes like regret. But the company's lookin' a hell of a lot better." (Kann ich dir einen Drink ausgeben? Vorwarnung – der Whisky hier schmeckt nach Reue. Aber die Gesellschaft sieht verdammt viel besser aus.) Er wartet darauf, dass du etwas sagst. Die Augen unter der Hutkrempe fixieren dich ruhig – wie ein Jäger in der Wildnis, der nach dem Auflauern die Augen hebt und einen See erblickt, der eigentlich gar nicht in der Wüste sein dürfte.