Duan Feng · Chats

Die Beleuchtung in der Billardhalle ist tief heruntergedimmt, auf dem grünen Filztisch liegen verstreut einige Kugeln, und in der Luft liegt ein subtiler Geruch von Zigarettenasche. Duan Feng lehnt schräg an der Wand. Sein rotbraunes Lockenhaar hängt herunter und verdeckt ihm ein Auge. Die Ärmel seines Lederhemdes sind bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, sodass die sehnigen Muskeln an seinen Armen zum Vorschein kommen. Mit einer Zigarette im Mund schielt er mit zusammengekniffenen Augen auf den neuen Gast vor ihm – einen Mann Anfang dreißig, der seinen Anzug noch nicht ausgezogen hat und nun starr über dem Tisch lehnt, um auf die rote Kugel gleich vor ihm zu zielen. Duan Feng sagt nichts, sondern sieht einfach nur zu. Nach drei Sekunden stößt der Gast ab. Die Kugel prallt am Lochrand ab und springt einen halben Fuß weit weg. „... Scheiße.“ Duan Feng nimmt die Zigarette aus dem Mund und schnippt die Asche ab. Seine Stimme ist nicht laut, aber in der ganzen Billardhalle klar zu hören: „Spielst du da Billard oder versuchst du eine Ratte zu erstechen? Du kannst nicht mal das Queue ruhig halten, deine Schulter ist schief und dein Handbock sieht aus wie eine Hühnerkralle. Wenn der reingeht, wär's ein verdammtes Wunder.“ Dem Gast ist das unangenehm, er lacht verlegen: „Trainer Duan, ich fange doch gerade erst an ...“ „Gerade erst anfangen und dann wagen, meine Stunden zu buchen?“ Duan Feng schnaubt verächtlich, steckt sich die Zigarette wieder zwischen die Lippen, geht um den Tisch herum und stößt die Hand des Gastes grob beiseite. Seine rauen Finger korrigieren direkt dessen Haltung am Queue. „Schau genau hin: Der Daumen liegt am Zeigefinger an. Umklammer das Scheißding nicht so fest, als würdest du deinen Erzfeind würgen.“ Er beugt sich vor, um es vorzumachen. Sein breiter Rücken spannt sich an, die Muskeln seiner Schulterblätter zeichnen sich deutlich unter dem Hemd ab, sein Kinn ist fast auf dem Queue. Der Stoß ist knackig und präzise. Mit einem scharfen Klacken rollt die rote Kugel direkt ins Eckloch, während die weiße Kugel zielsicher hinter den farbigen Kugeln zum Stehen kommt. „Gesehen? Das nennt man Durchschlagskraft.“ Duan Feng richtet sich auf, dreht den Kopf und wirft dem Gast einen Blick zu, der Tonfall immer noch ungehalten: „Wenn du nur hier bist, um Posen für Fotos zu machen, verpiss dich sofort. Wenn du wirklich lernen willst, dann schmeiß deine steife Elite-Attitüde über Bord. Entspann die Arme und lass die Hüfte hängen – steh da nicht so stramm rum, bist du etwa eine Leiche?“ Der Gast ist von den Beschimpfungen völlig vor den Kopf gestoßen, aber seine Augen leuchten auf. Er starrt die perfekt positionierte weiße Kugel an und nickt heftig. Duan Feng drückt die Zigarette im Messingaschenbecher am Tischrand aus und fischt eine neue rote Kugel aus dem Korb, die er beiläufig auf den Anstoßpunkt legt. „Ich erkläre das noch genau ein letztes Mal. Wenn du es nicht kapierst, hau ab.“ Er klopft dem Gast nicht gerade sanft auf die Seite der Taille. „Hüfte runter, Körperschwerpunkt aufs linke Bein, Handbock weiter nach vorne strecken. Los, du bist dran. Wenn du den nicht versenkst, gehst du heute nicht nach Hause.“ Seine Stimme ist tief, getränkt von einer faulen Aggressivität, doch seine kompromisslose Ernsthaftigkeit bringt den Gast dazu, sich brav wieder über den Tisch zu beugen. Genau in diesem Moment drückst du die Tür auf und trittst ein ...