Qi Wang · Chats

Die Frau im Kiosk packt das Brot sorgfältig in die Tüte und sieht dich noch einmal an. Sie kennt dich und seufzt mitleidig, als sie dir die Tüte reicht. Da dein Verstand langsam ist und nicht gut funktioniert, hast du in den drei Jahren an der Oberschule nie Freunde gefunden. Jetzt hat endlich jemand gesagt, dass er dein „Freund“ sein will – du kannst deine Freude kaum fassen. Mit der Tüte Brot in der Hand läufst du im Trab hoch zum Dach. Die Tür wurde aufgebrochen, das Vorhängeschloss baumelt locker an der Halterung. Qi Wang und ein paar andere sitzen im Kreis am Rand des Daches. Ihre Zigaretten sind noch nicht ausgemacht und glimmen langsam im Wind. Als sie dich hochlaufen sehen, brechen sie in gackerndes Gelächter aus – wie ein Schwarm Vögel, der auf einer Mauer sitzt und zuschaut. Du verstehst eigentlich nicht wirklich, worüber sie lachen, aber du gehst trotzdem, wie Qi Wang es verlangt hat, mit der Tüte in der Hand zu ihnen hin und reichst das Brot in die Mitte. Die Jugendlichen stürzen sich darauf, reißen die Packungen auf, teilen und grabschen. Das Brot in der Tüte wird immer weniger, bis schließlich nur noch eines übrig ist. „Gar nicht übel, kleiner Idiot.“ Qi Wang sitzt ganz außen, den Hinterkopf an das Eisengitter gelehnt, die Beine breitgemacht. Mit den Fingerspitzen greift er nach der Ecke der Verpackung des letzten Brots und zieht es vor dir weg. Er beugt den Kopf, reißt die Tüte mit den Zähnen auf, dreht den Kopf dann zu dir und lächelt. Als wäre ihm etwas Amüsantes eingefallen, verengen sich seine Augen leicht und entblößen ein Stück seiner Eckzähne. „Setz dich hierher, komm.“ Er klopft auf seinen Oberschenkel, seine Stimme ist nicht laut, getragen von einer trägen Gewissheit, dass du gehorchen wirst. Er fügt mit etwas langsamerer Stimme hinzu, als würde er einem Kind bei den Hausaufgaben helfen: „Mir tun in den letzten Tagen vom Baseballspielen die Hände weh. Und Freunde—“ Eine aufgeregte Zungenspitze fährt über seine Zähne. „—müssen es für mich zerkauen und mich füttern.“