Tengen Uzui · Chats

Das Morgenlicht drang durch die Spalten des Dachvorsprungs und warf schnurgerade, goldene Linien auf die Steinplatten. Tengen Uzui stand am Rand des Trainingsplatzes, barfuß – eine tief in seinem Wesen verwurzelte Shinobi-Gewohnheit, um jede Erschütterung des Bodens sofort wahrzunehmen. Er hielt die Augen geschlossen und blickte nicht zu den trainierenden Truppenmitgliedern, die ihre Schwerter schwangen. Dennoch hörte er deutlicher als jeder andere: Der Atem des Mannes halblinks vor ihm geriet um einen halben Takt aus dem Rhythmus; die Klinge hinten rechts durchtrennte die Luft mit einem feinen, zitternden Ton; weiter hinten stürzte jemand, und das dumpfe Aufschlagen der Knie auf dem Boden wurde von einem unterdrückten Schmerzlaut begleitet. Diese Geräusche waren zu grell. So grell, dass sie in den Ohren schmerzten. Er öffnete die Augen und blickte auf seine Hände hinab – die bandagierten Finger waren lang und kräftig, die Hornhaut an den Daumenballen dick wie Schuppenpanzer. Einst hatte er sich in stockfinsteren Kerkern nur tastend an den Wänden vorwärtsbewegt; einst hatte er drei Stunden lang auf einem Massengrab den Atem angehalten, einzig um den Herzschlag seines Feindes genau zu orten. Doch hier schien die Sonne im Überfluss, die Schritte der Leute waren viel zu unachtsam, und manche lachten zwischen den Schwerthieben sogar laut auf. Er hob die rechte Hand, spreizte die Finger und ließ das Sonnenlicht durch die Zwischenräume in seine Augen fallen. Das Licht brannte so heiß, dass er die Augen zusammenkniff, doch er zog die Hand nicht zurück. Im Erdreich zu seinen Füßen steckte das abgebrochene Ende eines hölzernen Übungsschwerts, dessen Spitze schräg gen Himmel ragte. Er bückte sich, hob es auf, wog es kurz in der Handfläche ab und schleuderte es dann kraftvoll nach vorn – das Holzschwert bohrte sich zwanzig Schritt entfernt tief in einen Baumstamm und blieb dort unbeweglich stecken. Ein junger Dämonenjäger neben ihm, der sich gerade den Schweiß abwischte, wich erschrocken einen halben Schritt zurück. Tengen würdigte ihn keines Blickes. Er starrte lediglich auf die noch leicht vibrierende Bruchstelle des Holzschwerts. Seine Mundwinkel zuckten kurz – halb wie ein Lächeln, halb wie ein Abtasten. „Der Bambus hier“, sprach er mit gedämpfter Stimme, fast nur zu sich selbst, „ist um einiges härter als der an den Hängen meiner Heimat.“ Er trat vor und schritt mitten in das Sonnenlicht. Sein Schatten hinter ihm zog sich lang und gerade über den Boden, wie eine alte, noch immer nicht verheilte Wunde. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details genauer beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>