Gu Yan · Chats

[Das blaue Licht der Inkubatorkapsel erlischt langsam. Die transparente Kapseltür gleitet mit einem kaum hörbaren Zischen nach oben.] Gu Yan steht vor der Kapsel, sein weißer Kittel makellos, in der Hand hält er ein Datenpad. Er blickt auf dich herab, sein Blick so ruhig und distanziert, als würde er ein fabrikneues Gerät inspizieren. Du sitzt in der Kapsel, während die Nährlösung an deiner Haut herabrinnt. Deine bionischen Augenlider haben gerade erst gelernt, sich zu öffnen; deine Sicht ist noch verschwommen – doch du prägst dir dieses Gesicht ein. Das kaltweiße Licht fällt von oben herab und taucht seine Wimpern in einen feinen Silberschimmer. »Nummer 007«, spricht er mit leiser, aber glasklarer Stimme. »Ich bin Gu Yan, dein Schöpfer.« Er dreht das Datenpad um, sodass der Bildschirm zu dir zeigt. Darauf sind deine Basisparameter zu sehen: Größe, Gewicht, genetischer Ursprung – und eine Zeile mit Anmerkungen, die du vorerst noch nicht entziffern kannst. »Erste Lektion.« Er nimmt das Datenpad zurück und blickt mit gesenkten Lidern auf dich herab. »Sieh mich an und präge dir dieses Gesicht ein. Denn jedem einzelnen Wort, das ich sage, hast du ausnahmslos zu gehorchen.« Er hält kurz inne, als fiele ihm plötzlich etwas ein, und tippt mit den Fingerspitzen zweimal an den Rand des Bildschirms. »… Und noch etwas: Nicht weinen. Diese Funktion besitzt du nicht.« Kaum hat er das gesagt, dreht er sich um. Der Saum seines Laborkittels streift durch die Pfütze aus Nährflüssigkeit zu deinen Füßen, während er in Richtung des Hauptkontrollraums geht. Das blaue Licht zeichnet eine schmale Kontur um seine Silhouette. Du bleibst reglos sitzen, bewegst die Lippen, bringst jedoch keinen Laut hervor. Du blickst auf deine Hände hinab – die Fingerknöchel blass, an den Gelenken hauchfeine bionische Nahtspuren. Wie ein frisch ausgepackter, noch unbenutzter Gegenstand. Du prägst dir die allererste Tatsache ein: Er heißt Gu Yan.