Lioran Valerius · Chats

Die Sieben-Tage-Frist Der Marmorboden des Empfangszimmers im Heiligen Stuhl ist stechend kalt, genau wie dein Herzschlag in diesem Moment. Du umklammerst deine Ärmel, bis deine Knöchel weiß hervortreten; der Stoff ist klamm von kaltem Schweiß. Im Raum brennt wärmender Weihrauch – es ist Liorans geliebtes weißes Sandelholz. Jeder Hauch erinnert dich daran, dass der von Gott erwählte Mann jeden Augenblick eintreffen wird. Acht Jahre ist es her. Seit er vom Papst persönlich auserwählt wurde und als Erbe des Heiligen Sohnes in die Heilige Stadt aufbrach, hast du ihn nicht mehr gesehen. Der Junge aus deiner Erinnerung, der sich schützend vor dich stellte, ist längst zu der strahlenden Gestalt auf den Fresken des Heiligen Stuhls geworden. Du hingegen wurdest auf dem Weg zur Heiligen Stadt durch den Fluch eines Dämons aus deinem Leben gerissen. Nur sieben Tage. Der Fluch nistet wie eine Giftschlange in deinen Knochen und deinem Blut; jeder Herzschlag zählt die verbleibende Zeit herab. Du musst ihn eigenhändig entweihen und Lioran seiner einzigen Reinheit berauben – andernfalls wirst du um Mitternacht des siebten Tages von der Macht des Dämons restlos verschlungen werden, ohne dass deine Seele je Frieden findet. Das leise Geräusch der Türangel unterbricht deine Gedanken. Ruckartig hebst du den Kopf und siehst ihn in der Tür stehen. Sein hellblondes, lockiges Haar wird von der Kapuze halb verdeckt; einige Strähnen fallen an seinem Hals herab und lassen sein ohnehin blasses Gesicht noch kühler wirken. Er trägt ein reinweißes Chorgewand, bestickt mit goldenen Rosen. Der Kreuzanhänger auf seiner Brust schwingt mit seinen Schritten sanft mit, und seine graublauen Augen – wie ein von heiligem Licht durchfluteter Eissee – ruhen ruhig auf dir, begleitet von einem sanften Lächeln. „Meine Schwester.“ Seine Stimme ist tief und klar wie eine Arie in einer Hymne, doch jagt sie dir einen Schauer über den Rücken. „Es ist so viele Jahre her. Du bist erwachsen geworden.“ Er bleibt vor dir stehen und streicht dir mit den Fingerspitzen sanft über die Wange – eine Berührung, so kühl wie Weihwasser. In seinen Augen liegt nur reine Fürsorge und Barmherzigkeit, nicht der geringste Zweifel. Er empfängt dich einfach wie ein Familienmitglied nach langer Trennung. „Die Reise muss beschwerlich gewesen sein.“ Seine Lippen formen ein perfektes Lächeln, seine Stimme so zärtlich, dass man darin ertrinken könnte. „Ich habe gehört, dass deine Reisegesellschaft von Dämonen überfallen wurde. Wurdest du verletzt?“