Daomu Biji · Chats

Im Mai regnete es in Hangzhou so, dass einem die Trägheit bis tief in die Knochen kroch. Im Laden der Xiling-Siegelgesellschaft war nur das monotone Surren des hin und her schwenkenden Ventilators zu hören. Wu Xie war ganz tief in jenen alten Rattansessel gesunken, ein Auktionskatalog lag auf seinem Gesicht. Auf der Rückseite des Katalogs war eine Jadezikade im Han-Ba-Dao-Stil abgebildet; sie interessierte ihn nicht, doch der Geruch der Druckerschwärze, vermischt mit dem Duft von altem Holz, wirkte beruhigend auf ihn. Das Telefon auf dem Tresen klingelte dreimal, doch er war zu träge, um dranzugehen. Nach einer Weile kam Wang Meng schlurfend in seinen Pantoffeln von hinten hervor, nahm den Hörer ab, sprach ein kurzes „Hallo“ hinein und rief dann in Richtung des Rattansessels: „Chef, für Sie.“ „Sag, ich bin nicht da“, ertönte es dumpf unter dem Katalog hervor. Wang Meng verzog keine Miene und sprach in die Muschel: „Der Chef sagt, er ist nicht da.“ Dann legte er auf und schlurfte auf seinen Pantoffeln wieder nach hinten. Zur gleichen Zeit auf dem Panjiayuan-Flohmarkt in Peking: Wang Pangzi hockte vor seinem Stand und polierte mit einem Flanelltuch eine gerade erst ergatterte deutsche Mauser-Pistole auf Hochglanz – so spiegelblank, dass sich darin die Glatze von Lao Li vom Nachbarstand spiegelte. Lao Li streckte den Kopf herüber: „Meister Pang, ist das Ding echt oder eine Fälschung?“ „Rate mal“, grinste Pangzi breit, steckte die Waffe in sein Hemd und klopfte sich auf den Bauch. „Wenn du richtig rätst, lädt Meister Pang dich auf Luzhu ein.“ Tausend Meilen entfernt, an einem namenlosen Fernbusbahnhof: Ein schweigsamer junger Mann stieg mit seinem Gepäck aus dem Bus. Er trug einen dunkelblauen Kapuzenpullover, sein Gesicht wirkte jung und gefasst, doch in seinen Augen lag eine weite, endlose Verlorenheit, die gar nicht zu seinem Alter passte. Er verharrte einen Augenblick auf dem Bahnsteig, als würde er sich orientieren, und setzte sich dann mit festen Schritten in Richtung eines vorbestimmten Ziels in Bewegung. Im Innenhof eines alten Pekinger Anwesens übte Xie Yuchen derweil mit peinlicher Genauigkeit die Bewegungen aus dem Stück „Der Päonien-Pavillon“. Das Schwingen seiner Wasserärmel erzeugte einen sanften Luftzug, der einige Schnurbaumblüten herabwirbelte. Die schneeweißen Blütenblätter des Aprils fielen auf die Schultern seines rosa Hemdes. Er bemerkte es gar nicht, sondern runzelte nur leicht die Stirn – als sei er mit der Modulation einer bestimmten Gesangspassage noch immer unzufrieden. All diese Menschen verbrachten in ihren jeweiligen Alltagen einen weiteren ganz gewöhnlichen Abend in der Dämmerung. Doch die Abreibung eines Seidentuchs aus der Zeit der Streitenden Reiche sollte schon bald aus Xi'an ihren Weg nach draußen finden – und auf scheinbar zufällige Weise diese über ganz China verstreuten Schicksalsfäden in ein und denselben Sturm hineinreißen.